tag:blogger.com,1999:blog-11233654400092336902011-12-25T15:54:33.858-08:00Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.comBlogger381100tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-21694263514171140412011-07-22T13:35:00.003-07:002011-07-22T13:35:16.525-07:00Welcome to Duranghetto<br /> Jesús Marín<br /><br /><br />Ediciones Duranghetto 2011<br /><br />“Welcome to Duranghetto”<br />©Jesús Marín, Julio 2011<br />Jesusmarin73@hotmail.com<br /><br />Para Ella, mi amada flaka fea, que es mi único Cártel<br />Que me ha rafagueado un chingo, descabezado, encintado, ensarapao y sigo y seguiré irremediablemente adicto a ella, a sus muslos, labios y vientre, para ti pinche Flaka, donde estés con todo el amor del mundo que ninguna droga ha podido corromper.<br /><br /><br />I<br /><br />No señor sicario <br />no me mate usted<br />yo no quería estar en medio de sus balaceras<br />pero tengo que vivir en esta ciudad<br /><br />No señor sicario <br />no me mate usted<br />yo no soy de ningún Cártel<br />ni tengo en que caerme muerto<br />solamente soy mexicano de tercera<br /><br />No señor sicario <br />no me acribille usted<br />yo gano el mínimo y le voy a las chivas<br />y el único cartel que tengo es de Gloria Trevi<br /><br />No señor sicario <br />no dispare usted<br />no gaste sus preciosas balas <br />en tipos como yo<br />yo no quería salir a la calle<br />pero tengo que trabajar para comer<br /><br /><br />No señor sicario no <br />sea usted tan cruel<br />no señor sicario<br /> no sea usted cabrón<br />le juro que no me vuelvo <br />a entrometer en su fuego cruzado<br />le juro que no vuelvo a detener <br />sus balas perdidas con mi cuerpo<br />le juro que no vuelvo a salir <br />después de las ocho de la noche<br /><br />No señor sicario <br />no me mate usted<br />mejor mátense entre ustedes <br />y déjenos vivir en paz<br />No señor sicario…. ahhhhggg <br /><br />II<br /><br />Madre, tengo miedo morir de muerte no natural<br />morir por sobredosis de plomo<br />por asfixia de machetes<br />por anda de vago sin cabeza en hieleras<br /><br />Madre, una reluciente camioneta te levanta<br />mientras los de verde se hacen pendejos<br />mientras desapareces sin dejar huella<br />mientras los zetas pintan cruces en tu frente<br /><br />Mamá, ya soy del Cártel de la droga<br />tengo la sangre repleta de desamparo<br />pura droga que no deja más que tristeza<br /><br />III<br /><br />De niño, allá en el rancho<br />Abuela me aventaba granadas de lo alto del cielo<br />rojas y jugosas que explotaban en el suelo<br />manchando de rojo vino la tarde,<br />granadas dulces de blancas flores<br /><br />Hoy abuela está muerta,<br />lo mismo que nuestra inocencia<br />mientras el país se hunde<br />con los vecinos rafagueados<br />las familias asesinadas<br />los polis caídos<br />los batos colgados<br />los guachos acribillados<br /><br />Y Ellos cada vez más dueños de todo<br /><br />Hoy también vuelan granadas,<br />negras palomas de muerte y odio<br /> vuelan en las plazas <br />vuelan en las estaciones<br />explotan con sus alientos de infierno<br />con sus dientes de muerte <br />en los desfiles <br />en las carreteras <br />en las escuelas<br />dentro de nuestras almas,<br />lanzadas desde camionetas desconocidas<br />rostros encapuchados de manos asesinas<br />y mancillan de sangre las calles<br />enlutecen corazones<br /> pervierten la inocencia<br /><br /><br />Hoy es la guerra de guerras <br />dice la canción oficial<br />salvemos al país <br />con una guerra perdida de antemano<br />los mismos que la combaten <br />los mismos que la solapan<br />y nosotros somos las víctimas <br />somos la estadística<br />los caídos en acción <br />los olvidados al día siguiente<br /><br />Nosotros somos los menos indispensables<br /><br />Vuelen granadas, vuelen<br />Vayan y exploten en aquella plaza<br />IV<br /><br />Dicen que lo levantaron en plena misa de doce<br />cuando el sol está a punto de endiablarse<br />dicen que venían en varias camionetas Durango<br />de esas que ni el Cardenal con su soberbia, posee <br />y ninguna patrulla apareció ni por milagro<br /><br />Eran menos de diez pero no más de doce<br />cargaditos de pulseras y metralla<br />todos enmascarados de un luto profundo<br />todos con el alma negra de codicia<br /><br />Lo bajaron a punta de balazos del altar<br />para cargarlo con sus sangrientas garras <br />ante azoro de cristianos y santos<br />ni una oración de despedida<br />ni una veladora en su favor<br /><br />Ya por la tarde se supo del rescate<br />pedían mil indulgencias <br />novecientos padresnuestros,<br />como prueba de buena voluntad <br />mandaron el crucifijo vacío<br />pero del Cristo no se sabe nada<br />V<br /><br />Ese de ahí es mi hijo<br />el que está como dormido en el suelo<br />quebrado a mitad de su flor <br />cual paloma de alas tristes<br />rodeado por su sangre inocente<br />con sus alas rotas de mártir<br />cubierto por blanca sábana<br />apenas cinco años <br />y lo único que soñaba era ser niño<br />y lo único que quería era sonreír<br /><br />Hoy por la mañanita lo dejé en el kínder<br />quería obtener una estrella en la frente<br />para dármela mí, su padre<br />sería la luz de mi vejez<br />Él era mi estrella y hoy está muerto<br /><br />Me hablaron al mediodía <br />una balacera por el rumbo de la escuela<br />ulular de patrullas y gritos de metralla<br />Y una bala perdida encontró su destino <br />en la frente de mi niño<br />Y esa bala perdida acabó <br />por herirme de mortal muerte<br /><br /><br />Mejor me hubieran matado <br />y no dejarme vivo sin corazón<br />y no dejarme vivo <br />sin el amor de mi sangre<br /><br />Sí, ese de ahí, es mi hijo, <br />apenas cinco años<br />Y ya me lo mataron<br /><br />Son cosas de la guerra, <br />dice el Presidente<br />Quizá porque a él, <br />nunca le han arrancado los ojos<br /><br />VI<br /><br />Merecía este blanco <br /> rectangular <br />frío<br />devastador<br />silencio<br /><br />merecía esta herida de un solo tajo<br />este desamparado cráneo<br />Y estas cuencas vacías de vida<br /><br />Quien a hierro mata a machete muere<br /><br />Merecía este flotar libre <br />de cuerpo y venas<br />este callar de balas<br />y estos ojos cuajados de soledad<br /><br />¿ A dónde habrá ido mi cuerpo a juguetear sin mí?<br />¿Quién le dirá a mi madre que he sido ejecutado?<br />Por andar de cabrón, <br />por andar de sicario<br />Adiós a mi madre<br />a mis compas<br />a la banda y su tambora<br />a los cuerno de chivo <br />que tantos paros me hicieron<br />a mi chava y a mis morritos.<br /><br />Voy a extrañar los domingos<br />paseando por la de veinte en camioneta perrona<br />bebiendo cerveza, con las bocinas reventándose <br />con las narices atascadas de la fina<br />con hartos dólares para comprarles hasta el suspiro<br />con los kilos de coca riendo como gorriones<br />con las brasas del infierno ardiendo en mis ojos<br /><br />Rueden cabezas<br />rueden cabezas<br />rueden por esos caminos del norte<br />lleven el mensaje que aquí, en Duranghetto<br />hasta Cristo ha sido descabezado <br />VII<br /><br />A cambios de sus pobres vidas<br />de sus uniformes roídos y míseros<br />de sus corazones destrozados y cuerpos baleados<br />le dieron un puñado de medallas<br />un bello y hueco discurso <br />y un papel donde afirman que fueron héroes<br /><br />Mejor les hubieran dado mejores armas<br />les hubieran con que defenderse<br />les hubieran dado sueldos para mejor comer <br />de qué les sirven ahora emotivos homenajes<br />de qué les sirven el silencio de patrullas<br />las frases de oropel, los minutos de silencio<br />a sus viudas y huérfanos, <br />a sus hermanos de uniforme<br />A su madre que le han asesinado a su hijo policía<br /><br />De qué les sirven las guardias de honor<br />el retumbar de fusiles, <br />las lágrimas de cocodrilo de sus jefes<br />a sus cuerpos fríos , tiesos y tristes<br />desamparados en su cárcel de madera<br />al menos el hambre ya no les duele<br />y el miedo …el miedo se les acabado<br /><br />VIII<br /><br />Juanita fue mi primer amor <br />delgadita y olorosa<br /> te prendía universos <br />te hacia olvidar lo jodido de este mundo<br />podías coger y pistear toda la noche<br />pero con el tiempo<br /> juanita no fue suficiente<br /><br />Entonces me presentaron a la Blanca<br />una tipa de altos vuelos <br />de gustos caros y refinados<br />pero valía la pena <br />cada gramo de la pálida dama <br />con ella pase de andar en patines<br /> a volar en super jet<br />la tarjeteabas a tu gusto,<br /> la acariciabas con tu nariz<br />y ahora sí cabrones <br />agárrense que traigo llanta ancha<br />pero ninguna vieja <br />por buena que sea es para siempre<br />y la blanquita tarde que temprano <br />no te aguanta el trote<br />y te desinflas gacho <br />te desaceleras mortal <br />te entra la temblorina<br />y los bajones son a mil por hora <br />y la esquizo te alucina sin piedad<br /><br />Hasta que una noche la conocí a ella <br />a la reina, a la Cristal<br />transparente y limpia pero muy cabrona<br />de belleza muy artificial <br />y de ahí pa delante el paraíso<br />dicen que hasta que se me quemé el cerebro<br />hasta que el alma se calcine<br /> total para drogarnos nacimos<br />drogos somos y en la muerte nos jodemos.<br /><br />IX<br /><br />Dice el señor Presidente de la Nación<br />desde la pequeñez infinita que lo inunda<br />desde la impotencia que lo consume<br />con sus huevos de gallina <br />y mil soldados que lo protegen<br />que debemos ser optimistas, <br />que vamos a ganar<br />que veamos el lado bueno del genocidio<br />que veamos el lado amable de la guerra:<br />no podrán negarlo mexicanos y mexicanitos<br />que si seguimos así, <br />con las muertes y matanzas<br />acabaremos con la explosión demográfica<br />aumentaremos la venta de fosas y ataúdes<br />llenaremos las ciudades de soledades y tristeza<br /><br />Y que son mínimos los daños:<br />cientos de niños huérfanos<br />cientos de familias destrozadas<br />miles y miles de mexicanos asesinados<br />tengamos confianza, tenemos los recursos<br />tenemos la voluntad y lo más importante:<br />tenemos ciento diez millones de mexicanos<br />para ofrecerlos como carne de cañón<br />para ofrecerlos como chivos expiatorios<br /><br />y luzcan hermosas las estadísticas <br />y luzcan repletos los panteones.<br /><br />Esta guerra la ganaremos <br />aunque acabemos con el país<br />X<br /><br />Del narco a la narco poesía<br />solo hay un verso de distancia<br />o en su caso, una ráfaga bien rimada<br /><br /><br /><br />XI<br /><br />Pinches gringos culeros<br />nos venden las armas, <br />nos venden las municiones<br />Y luego se quejan de la violencia<br />luego lloriquean que somos un país inseguro<br />que somos peor que su conciencia<br /><br />Pero para venir a emborracharse<br />para venir a ponerse hasta la madre<br />inyectarse sus perversiones,<br /> cogerse entre ellos<br />no somos tan inseguros , <br />¿verdad pinches gringos culeros?<br /><br />Pinches gringos hipócritas<br />con una mano te acusan <br />y con la otra sostienen el churro<br />Ellos ponen la riata <br />y nosotros las nalgas.<br /><br />Pinches gringos locos, mariguanos y drogos<br />mientras ellos lo demanden y la fumen<br />No habrá ley ni Ejército que paren al narco<br />Y Dios, salve al dólar<br /><br /><br /><br />XII<br /><br />¿No oyes silbar las balas?<br /> señal que estamos en México<br />Señal que van acribillarnos<br /><br />Sales a la calle con el Jesús en la boca<br /> y en el culo bien apretado<br />con la incertidumbre del torero <br />con el miedo quemándonos las vértebras<br /><br />Uno no tiene escolta de matones<br /> ni camionetas blindadas<br /><br />Uno debe conformarse <br />con los rezos y los escapularios<br /><br />Uno no sabe si va a regresar <br />con la cabeza completa<br />con la boca encintada <br />con el cuerpo enzarapado<br /><br />Besa a tu mujer, abraza a tus hijos<br />no sabes si será la última vez que los veas<br />quizá acabes colgado de un puente<br />con la cabeza huérfana de cuerpo<br />por la sencilla razón de vivir en un país<br />donde la única ley es la de la bala silbando<br />la del sicario ladrando metralla<br /><br />Y mejor cuídate de los polis, <br />de los chicos de verde <br />de tu vecino <br />de tu camarada <br />de tu hermano, de tu esposa<br />nunca sabes de dónde saldrá<br />la muerte que te aniquile<br /><br />Mejor cuídate si no oyes silbar las balas<br /><br />Señal que has sido acribillado<br /><br />XIII<br /><br />Aquí somos presuntos culpables<br />hasta que no aparezcas en un documental<br />sueltes la feria precisa bien maciza<br />hasta que no corrompas o rompas madres<br /><br />Culpables de hacernos adictos al miedo<br />no por decisión ni por querencia<br />es algo que no nos cuesta ni pagamos mordida<br />excepto con cuerpos acribillados <br />y sonrisas torcidas<br /><br />Aquí no somos presuntos<br />somos culpables por nacimiento<br />culpables de ser pobres y jodidos<br /><br />Y la esperanza es una palabra en los diccionarios<br /><br />Resígnate, te mintieron en la escuela<br />te mintieron en la vida<br />nunca fuiste el futuro de nadie.<br /><br />Ni lo serás<br /><br />XIV<br /><br />Si el miedo pagara impuestos<br />seríamos potencia mundial<br />Seríamos los nuevos ricos del barrio<br />hasta los gringos nos los iban a pelar .<br /><br />Aquí lo que sobra es el miedo<br />Y lo que nos falta es ilusión, <br />aunque sea de la pirata.<br />Aquí le tienes más miedo a la justicia <br />que al mismo miedo<br />miedo de expresar lo que sientes<br />de morir por estar en el lugar equivocado<br />de caer en la cárcel donde no sales<br />si no es a punta de metralla o de billetes<br /><br />Y chinguen a su madre, los inocentes<br /><br />XV<br /><br />Ellos no matan con mentiras <br />ni con campañas políticas<br />ellos lo hacen con relucientes balas gringas<br />lo hacen cortando cabezas cual higos maduros<br />no a pausas ni con cinismo descarado<br />ni te llenan la cabeza con demagogia<br />te la llenan de plomo, no de promesas,<br />ni te hacen tragan la mierda de su democracia<br />con ellos tragas plomo y sudas sangre<br />te mueres de una sola ráfaga<br />sin despensas ni requisición de credenciales<br /><br />Cierto, ellos son asesinos <br />despiadados malvados <br />ellos son lo que son <br />no pueden ser otra cosa, no quieren,<br />los otros, los del traje de corbata<br /> son la mierda de la mierda<br />aunque se vistan como el Papa <br />y salgan desgarrándose vestiduras<br />besen niños y babeen micrófonos<br />dicen amar al país, salvarnos de la delincuencia<br />pero ¿quién nos salva de ellos?<br />ellos nos joden más que mil eresquince tronando<br />Ellos te pudren el cerebro de droga,<br />te arrancan la cabeza sin miramientos,<br />te cuelgan de puentes cual adorno navideño,<br />pero no te torturan cada sexenio <br />con sus pendejadas<br />ni te matan de hambre ni de rabia <br />con sus descaradamente obscenos discursos<br /><br />Ellos te matan a balazos<br />los otros con sobredosis de desesperanza.<br /><br />Ellos te quitan la vida, los otros la fe<br />que es peor que vivir muerto<br /><br />Al menos sabes que ellos nunca van a mentirte<br />cuando te levantan sabes que es para siempre<br /><br />Los otros te matan despacito<br />XVI<br /><br />Pásele viaje redondo al infierno<br />un tour por las tierras del sicario<br />conozca quién es quién en los Cárteles<br />vea frente a frente el brillo de las r15<br />oiga zumbar las balas por el mismo boleto<br />llévese de recuerdo una cinta canela<br />la cabecita en el llavero<br />tómese la foto junto al último ejecutado<br />sea la envidia de sus amigos al ser levantado<br />atrévase a perder algo más que la cabeza<br />no sea culo, a nadie le preocupa una muerte más<br />sea parte de las estadísticas<br />engrose con orgullo la lista de los caídos <br />atrévase a viajar por donde ni el Ejército se atreve<br />sea hombrecito no un cabrón llorón<br />ahora en vez de seguro de viajero<br />te ofrecemos gastos del funeral<br />viaje en bus tan cómodamente <br />como en cualquier carroza funeraria<br />no le gustaría dormir en una narcofosa<br />sea descabezado por el mismo costo.<br />machete y sarape incluidos<br />en viajes a una muerte segura se lo garantizamos<br />¡Welcome to Durango!<br />¡Bienvenidos a Duranghetto!<br /><br />XVII<br /><br />La Ciudad se ha convertido en enorme fosa,<br />donde conviven los muertos con los vivos<br />los descabezados con los colgados<br />los muertos de miedo <br />con los muertos por balacera<br /><br />La Ciudad respira miedo<br /><br />Respira el abandono de Dios<br /><br />Y los ciegos son ellos, que no nos escuchan,<br />viven en su mundo<br />de discursos y cortes de listón,<br />mientras la Ciudad es enorme narcofosa<br /><br />La Ciudad ha dejado de pertenecernos<br /><br />Ahora los dueños son el miedo y la resignación;<br />miedo que se nos ha metido en el alma,<br />y resignación a morir cualquier día<br />en medio de una balacera,<br />a aparecer desnudo y ejecutado<br />en algún punto de nuestra pequeño ghetto<br /><br />Ahora ha llegado la Marina,<br />como en viejas películas gringas,<br />los marines se han convertido en lo único confiable,<br />en la última esperanza, si ello es posible<br /><br />Del Ejército se ha empezado a desconfiar<br />se le empieza a tener miedo al Ejército<br /><br />Hay en el ambiente el olor de la Muerte,<br />olor que deja el olvido<br />olor de los cuerpos corrompiéndose<br />olor de las almas que agonizan,<br />que corroe y mutila<br />peor que mil machetes relumbrando<br />que un millón de ráfagas disparadas<br /><br />El olor que espanta a vivos <br />y corrompe a los muertos<br /><br />¿Escuchas el gemido de esas almas<br />que no encuentran la paz de los sepultos?<br />¿Qué haremos con tantos muertos?<br />¿De dónde sale tantas narcofosas?<br /><br />¿Cómo fue posible que nadie se diera cuenta?<br />Bien dicen que el miedo es el mejor de los candados<br /><br />Desde abril empezaron a brotar<br />quizá ya cansados de tanto silencio<br />quizá buscando su nombre<br />buscando quién les rece un rosario<br />uno a uno fueron emergiendo<br />como margaritas tristes<br />como golondrinas descoyuntadas<br /><br />Y el aire comenzó a convertirse en maldición,<br />el horror se hizo presente<br />y entonces uno no deja de tener<br />tanto miedo y tanta tristeza<br /><br />Y nuestros corazones<br />ya son también narcofosas<br />hasta eso nos han secuestrado<br />nos lo han cercenado<br /><br />Durango es enorme corazón sangriento<br />búscalo en el mapa, ahí donde chorree la sangre<br /><br /><br /><br /><br />Es mayo, a menos de un mes<br />de celebrar otro aniversario de la Ciudad<br />triste cumpleaños para la otrora Ciudad colonial<br />la otrora Ciudad callada y tranquila<br />porque de callada y tranquila<br />ya sólo tendremos el corrido<br /><br />El rafagatear es la única música norteña<br />que se escucha por aquí<br />y el chirriar de llantas, de camionetas<br />persiguiendo, levantando<br />ejecutando a diestra y siniestra<br />Y a lo lejos, siempre demasiado tarde<br />siempre demasiado lejos y a destiempo<br />el ulular de patrullas<br />la llegada, eso sí impresionante<br />por el despliegue y la prepotencia <br />de camionetas repletas de guachos, <br />con relucientes rifles de gran calibre <br />ostentosos lentes oscuros<br />pero siempre demasiado tarde<br /><br />Y la triste sirena de los paramédicos<br />buscando otro asesinado que sumar a la lista<br />buscando tachar otro nombre <br />de la lista de los vivos<br /><br /><br /><br /><br />Es mayo 21, hemos perdido la cuenta<br />siete narcofosas y doscientos diecinueve insepultos corrompiéndose,<br />nos miran desde sus cuencas vacías<br />con su carne pútrida<br />tendidos bajo el manto azul de la Ciudad<br />que impotente de rabia <br />se le han olvidado las lágrimas <br /><br />Doscientos diecinueve muertos y contando<br />que tienen un nombre olvidado,<br />que tuvieron una historia<br />A dónde los irán a llorar sus deudos.<br />Quién habrá de llevarles flores el dos de noviembre<br />Acaso un discurso<br />de investigaremos hasta las últimas consecuencias<br />les devolverá la paz, les devolverá las ganas de vivir.<br /><br /><br />Doscientos diecinueve cadáveres<br />contaminando el ante límpido aire de Durango<br />ahora ese azul de película<br />se mira de un pálido azul mortuorio<br />Y nadie puede hacer nada<br />nadie quiere hacer algo<br /><br /><br /><br /><br /><br />Nosotros, los que nos quedamos acá<br />porque no tenemos a dónde ir<br />porque aquí nacimos, <br />aquí están nuestros muertos,<br />nuestros ejecutados, los desaparecidos,<br />únicamente nos queda la oración,<br />la esperanza de no perder la cabeza por error<br />O morir por bala equivocada.<br /><br />Nos queda acurrucarnos<br />cerrar los ojos esperando por un milagro<br />Esperando que Dios se apiade de todos nosotros<br /><br />Aunque en Durango,<br />Dios hace mucho tiempo que fue descabezado<br /><br />Ellos, los hombres del traje y corbata<br />los del uniforme verde reluciente<br />luciente de medallas y botones<br />ellos, los de negro y cara encubierta<br />con sus armas, con sus estrategias<br />únicamente van contando los ejecutados<br />sirven únicamente para escarbar<br />y remover la tierra de las narcofosas<br /><br /><br />Su brillante trabajo es pintar de gis<br />los contornos de los muerto<br />levantar del suelo los casquillos percutidos<br />confiscar las camionetas último modelo<br /><br />Y de contar el número de balazos<br /><br />De lo otro, de la hacer valer la ley y la justicia<br />han perdido la memoria<br />Quizá la única memoria que retienen<br />es cuando escuchan el tintineo de las monedas<br />o sienten el cálido aire de un fajo de billetes.<br /><br />Y los miras, ante flashazos<br />rodeados de micrófonos y grabadoras<br />con la cara seria diciendo <br />que fulano de tal es culpable<br />anunciando el megaplan que acabara<br />de una vez por todas con lo que queda de nosotros<br />Jurando y perjurando por la memoria de su madre<br />esa que parece que no tienen<br />que investigarán hasta las últimas consecuencias<br />caiga quien caiga<br /><br />Y vaya que han caído más de 38 mil mexicanos<br />¿Cuántos muertos más necesita nuestro pequeño Presidente para satisfacer su ego<br />y su afán de protagonismo?<br /><br />¿Cuánta soberbia y ceguera<br />puede administrar un hombre tan mediocre?<br /><br />Y qué más podemos perder,<br />La Ciudad ya no nos pertenece, <br />pertenece a la rabia,<br />a la sed por la violencia,<br />¿qué más podemos perder?<br /><br />Total, vida solamente tenemos una.<br />Y esa ya no nos pertenece, <br />pertenece al miedo<br /><br /><br /><br />Y bienvenidos a Duranghetto,<br />donde se respira el olvido de Dios<br /><br /><br /><br />Welcome to Duranghetto<br /><br /><br /><br />Welcome to Duranghetto<br />De Jesús Marín<br /><br />Se terminó de imprimir en julio del 2011<br />en los talleres gráficos de Entorno Printing<br />En la calle Beatriz Prado 302<br />En el suburbio De la colonia Benjamín Méndez<br />Durango, Duranghetto, México<br />Edición de Autor<br />Tiraje de 100 ejemplares<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-2169426351417114041?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-27762093564197102032011-07-22T13:32:00.001-07:002011-07-22T13:32:28.031-07:00Jesús Marín<br /><br />Me gusta el mar y la mujer cuando llora , las golondrinas y las malas señoras ,saltar balcones y abrir las ventanas y las muchachas en abril. Me gusta el vino tanto como las flores y los amantes, pero no los señores<br />me encanta ser amigo de los ladrones y las canciones en francés. No soy de aquí, ni soy de allá no tengo edad, ni porvenir y ser feliz es mi color de identidad . Me gusta estar tirado siempre en la arena y en bicicleta perseguir a Manuela y todo el tiempo para ver las estrellas con la María en el trigal. No soy de aquí, ni soy de allá no tengo edad, ni porvenir y ser feliz es mi color de identidad…Facundo Cabral<br /><br /><br />Hoy es un domingo distinto, y por lo tanto inmemorial y por lo tanto lapidario. Hoy, todos los que creemos en la poesía, que amamos la vida y la libertad, hemos muerto un poco, habremos de guardar un minuto de silencio y una eternidad de aplausos. Hoy, hay cierta niebla que nos envuelve, cierto abismal dolor que nos quiebra el corazón. Hoy amanecimos de un gris en el alma. Amanecimos con escarcha en el alma. Con una tristeza profunda mirando quedamente al silencio. Con un gesto de incomprensión que aún no terminamos de entender. Hoy parece que los ángeles se han callado. Y las flores se han vestido de luto. Y los gorriones por este día han decidido no cantar. Hoy, después de más de cincuenta años de escucharlo cantar, de escucharlo hacer y decir poesía con su voz, de hablarnos de su niñez, de la paz entre los hombre, del amor a cada ser vivo, con sus gestos, con sus canciones. De conocer a un hombre integro. Hoy después de más de medio siglo de disfrutarlo, de amarlo, hoy amanecimos sin Facundo y caímos abruptamente en el desamparo. Y tenemos este frío de habernos quedado solos otra vez. Ya no seremos los mismos sin trovador y poeta Facundo Cabral. Y la poesía del mundo está de luto. Y los poetas han encendido un cirio en esta tempestad de violencia que nos arrebato a uno de nuestros capitanes, ¡oh mi capitán ¡, ¡oh mi capitán! Y los hombres de buena voluntad lloramos en silencio la muerte de un amigo, de un hermano, de un poeta, de un trovador. Facundo Cabral no es de aquí ni es de allá, es de todos lados y vive en nuestros corazones. Una muerte artera para alguien que amo intensamente la vida, para alguien que le cantó a la libertad y al amor como ninguno. Ayer, sábado nueve de julio, nos enteramos que el cantautor argentino, pero ciudadano del mundo, pero hermano para los que crecimos al amparo de su voz y sus canciones, Facundo, había sido acribillado por las balas en un país centroamericano. La voz del poeta ha callado, pero la voz de Facundo ahora forma parte de la inmortalidad y cantara como nunca y andará por esos caminos con su guitarra al hombro, diciéndonos con su sabiduría, con su sencillez: “ Cada mañana es una buena noticia, cada niño que nace es una buena noticia, cada hombre justo es una buena noticia, cada cantor es una buena noticia, porque cada cantor, es un soldado menos.... Cuando me marché de mi casa, niño aún, tenía siete años, mi madre me acompañó a la estación, y cuando subí al tren me dijo: Este es el segundo y último regalo que puedo hacerte, el primero fue darte la vida y, el segundo, la libertad para vivirla.”. Y ese sábado diez de julio, la esperanza murió un poco, la libertad bajo la vista por un instante, y en todo el mundo la noticia se esparció ante los ojos de la incredulidad: nos mataron a Facundo, nos mataron a Facundo, y uno no lo quería creerlo, ¿a él por qué?, por qué él?, nos repetíamos una y otra vez, incapaces de asimilar la noticia, incapaces de aceptarla, si él solamente era un poeta, si él, solamente era un buen hombre, un cantor de la vida y no de la muerte, un amante de la paz y no de la violencia, cómo es posible que un hombre justo acabe de esa manera, con una muerte absurda, y la ira y la rabia, el grito de queremos a los asesinos, queremos que los crucifiquen. Y por un instante olvidamos sus canciones, olvidamos su legado. Y sí él pudiera volver hablar, perdonaría a quienes le arrancaron la vida, y los llamaría hermanos y los abrazaría diciéndoles, todo está bien… todo está bien… Y nos hemos quedado ciegos sin su voz, y nos hemos quedados huérfanos del hermano mayor, del profeta de la barba blanca y los lentes oscuros, que desde joven salió a cantarle al mundo, a dar la nueva entre los hombres de buena voluntad en el universo: creed en la poesía, la poesía os hará libre, un verso bastara para curar vuestra alma, ché Facundo, vos no tenías que acabar así, vos sos grande, y lo seguirás siendo acá, en nuestros corazones, donde ningún poeta muere, donde ningún héroe se olvida, seguid cantando desde hoy estés, seguramente brindando con algún arcángel bohemio como vos, seguro tratando de cambiar al mundo con poesía y amor, Facundo , vos seguís tan vivo, vos no te has ido y ahora harás giras alrededor de la galaxia, cantaras en los asteroides, vos seguís tan vivo, vos seguid siendo Facundo Cabral para siempre…El diablo fue al mar a escribir la historia del mundo pero no había agua; dios la había bebido. Cual comodoro buscando agua encontró petróleo pero se murió de sed. Yo no sé quién va más lejos la montaña o el cangrejo pobrecito mi patrón piensa que el pobre soy yo ...Quién sabe si el apoyarse es mejor que el deslizarse, pobrecito mi patrón piensa que el pobre soy yo ... Mas que el oro es la pobreza lo más caro en la existencia pobrecito mi patrón piensa que el pobre soy yo ... Dominar es su manera y así nadie se libera, pobrecito mi patrón piensa que el pobre soy yo ... Lo importante no es el precio si no el valor de las cosas, pobrecito mi patrón piensa que el pobre soy yo ... Que me importa ganar diez si se contar hasta seis, pobrecito mi patrón piensa que el pobre soy yo, pobrecito mi patrón piensa que el pobre soy yo ......<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-2776209356419710203?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-18038950675925707932011-07-22T13:27:00.001-07:002011-07-22T13:27:36.272-07:00Al final de la verdad, al final de la luz, al final del amor: ¿estás ahí?<br />Jesús Marín<br /><br />Pánico – déjame buscarte. Mantente cerrado – tan cerrado. Obtengo mi fuerza a través de ti<br />Desaparece – todo este interminable dolor. Vuelve a mí. Vamos a regresar el tiempo. El pasado me llama – Te anhelo. Aún te amo – aún con todo lo que hiciste. Oh – no puedo ser consciente. De todas las cosas que haces. Déjame agarrarme de ti. Así como tú estás en mis recuerdos. Vuelve a mí <br />*Un Rezo para tu Corazón, de Lacrimosa*<br /><br />Desde que tú no estás, el invierno ha llegado a infestarlo todo. Encuentro miles de hormigas muertas bajo las cobijas. No sabes la infinidad de veces que he tenido que mutar de piel, olvidar viejas heridas por nuevas que resurgen a la menor provocación. Ha crecido un impenetrable bosque de ortigas que van enredándose entre las comisuras de mis sombras. Y el desierto crece incontenible, arrasando olvidos y esperanzas, apenas si queda un pedazo de tierra fértil para imaginarte. Un isla donde soy único habitante, único guardián de tu altar. De tus ojos y la fragilidad de tu cintura.<br /> Es un silencio oceánico el que me rodea, hiriente, autoritario, que no acepta explicación ni penitente. Las tardes se diluyen mirando desde la pequeñez de la nostalgia, diminuta ventana que enrarece lo que toca, lo convierte en inútil polvo de diamante. Y un lejano cello no deja de sonar dentro de mi cerebro. Es como si fuera un drama olvidado, fuera de tiempo y distancia. Sin dioses ni sangre derramada. <br />Recuerdo cosas que no son mías; nos pertenecen de cuando éramos uno solo ser, ángel y demonio, perdido entre las montañas de la ignorancia, con el sabor de nuestra sangre y el único olor de un sexo encendido. Desde entonces es la soledad mi destierro y el desamparo mi protector. Vuelve mi pequeña niña, mi ángel derrotado. Sangre de mi corazón, corazón de mi sangre. Vuelve con la tristeza como lágrimas, con tus pequeños senos ofreciéndome el cáliz de sus pezones, con tu herida bajo el vientre, abierta y luminosa. Arrópame con la tibieza de tus muslos. Hazme olvidar este páramo y esta pesadilla con la suavidad de tus labios, los secretos y los prohibidos. Los que solo yo he besado. Hazme renacer, devuélveme la inocencia con la savia de tu vientre.<br />Sabes, cada vez que duermo, sueño siempre lo mismo: tú y yo, caminando, tomados de la mano en un mundo devastado, en una ciudad destruida, transitando, trashumantes, bajo infinidad de puentes, una maraña de hilos que se interconectan, unos con otros , hasta perderse en inmensas telarañas -solo se escucha la música de ese cello que no acierto a descubrir de donde proviene- no hay palabra entre nosotros, no las necesitamos, nos basta el lenguaje de los ojos, el verbo convertido en sangre y olor; la fonética de nuestra piel. Y ante nosotros se abre una llanura, es una especie de mar muerto, miles de cadáveres de extraños seres, míticos engendros, algunos son de épocas remotas, imaginables a nuestra era, se pudren, se hacen polvo, se acumulan, cuentan sus historias, nos hablan de sus mitos, bajo el maternal cobijo de la luz de dos lunas, ¿te acuerdas niña, que había dos lunas cuando tú y yo nos descubrimos en un solo cuerpo, en una única alma? Hay infinidad de esqueletos, y por el tamaño creo que algunos son de ballenas, quiero creer eso. Quizá sean una metáfora esas terribles ruinas de lo hoy somos, ¿Ha visto algo más triste que el cadáver de un ángel pudriendo, lo único hermoso que le sobrevive son sus intangibles alas, su plumaje no pierde su brillo, su limpísima blancura sigue deslumbrando ante el embate de la muerte y el olvido? Creo que así es nuestro amor, mi pequeña y frágil niña. Hemos resistido tu muerte, mi crucifixión, las guerras, el desamparo, y seguimos juntos, inseparables. Lo cierto es nadie puede destruirnos cuando el destino ha sido escrito con sangre y desolación. Nuestro amor es más grande que la muerte, y esta más allá de Dios y la eternidad.<br />Aun cada noche, escucho tu llamado, tu voz me llega desde distancias inconmensurables, pero me sigues llamando, seguimos estando en sagrada comunión, no desesperes amor mío, estaremos juntos, como uno solo, como al principio de los tiempos, el-que-abre-camino pronto llegara, y con él, la libertad, y volveremos a surcar los cielos con la oscuridad de nuestro vuelo, con la mirada de sangre como toda herencia. Y la noche será nuestro único alimento.<br />Miro los restos del naufragio. Esa imagen tuya, grabada en mi piel, tatuada en mi corazón, marcada a sangre y fuego en mi alma, luces inocente y frágil. Ahora no me conozco, no sé quién soy, no tengo nombre, el mío, el original, el antiguo, te lo has llevado tú, entre tu sangre, entre tus venas abiertas. Ahora estoy enterrado en ese cementerio donde reposa lo que fuiste. Porque lo que eres está aquí conmigo, en mi ser, en mi sangre, en mis huesos. <br />Me acompaña en este peregrinar, en este destierro, buscándote, y volveré a ser carne, volveré a ser palabra, volveré a ser sangre, cuando nos volvamos a encontrar y repitas mi nombre con la bendita boca tuya que me da Dios, con tus labios que me convierten en infierno, en ciega furia, en blanca espuma de mar, en serena noche. Eres muerte y sangre. Eres oscuridad y sed. Aquí te sigo esperando como hace centurias. Lo que une la oscuridad, ni el hombre ni los Dioses podrá separar… Te amo, niña…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-1803895067592570793?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-18455444336028796242010-08-08T11:20:00.001-07:002010-08-08T11:22:10.746-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_FpAXr3fOl5Y/TF71rN_wXpI/AAAAAAAAABc/8Ny9wrCF7V0/s1600/100_0005.jpg2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 219px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_FpAXr3fOl5Y/TF71rN_wXpI/AAAAAAAAABc/8Ny9wrCF7V0/s320/100_0005.jpg2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5503105917533576850" /></a><br /><strong>Te ofrezco la lealtad de un hombre que no ha sido leal; ofrezco morir por ti</strong><br />Jesús Marín<br /><br />El elixir de los sueños lo he bebido hoy por fin…Y en esta vida nos volvimos a encontrar… Sé que alguna vez tus ojos me miraron como hoy y el eco de mi corazón te llama otra vez…<br />De Ja Vu. Anabantha<br /><br /><br />Dicen que el destino lo llevamos en la sangre. Dicen que esta escrito desde antes de nacer. Y que nadie escapa a sus designios. Y caminamos por la vida, errantes ,mutilados, buscando quienes somos en realidad, buscando esa otra parte que nos falta, rezando por encontrarnos con esa única mujer, llamada muerte, llamada resurrección; sangre de nuestra sangre, única alma en dos cuerpos, alma separada por el diluvio, por la incomprensión de los hombres, los impíos, los ciegos de la verdadera luz: la oscuridad; mortales hombres que ignoran el sabor bendito de la sangre, el poder de las tinieblas: pervertir es oficio de dioses. Y volveremos a ser ángel: hombre y mujer, Príncipes entre Príncipes. Nuestras alas volverán a reinar en la noche. Y la venganza será nuestra. Eternidad es nuestro nombre.<br />Dicen que el dolor no cesa hasta que nuestras almas se vuelven a encontrar, hasta que la palabra antigua es pronunciada y la sangre es vino y absolución. Benditos los que beben de ella porque jamás morirán. Y la muerte vuelve a ser vida. <br />Dicen que nos pasamos la vida buscando la mitad nuestra, la que perdimos cuando el mundo era nada: polvo somos y en oscuridad nos convertiremos. Ella por fin ha llegado, por fin nuestros dioses, los primordiales, los que no pueden ser nombrados, han escuchado nuestras súplicas y nos ha vuelto a reunir. Ella con la mirada que cura. Ella con las manos que santifican. Ella cuya sangre es mi bendición. Ha regresado a mí, de nuevo, juntos como al principio de los tiempos, cuando éramos la luz más bella ,¡oh Luzbel amado maestro, glorifícanos!<br /> Me has mirado y hemos sido uno nuevamente. El destierro ha terminado. Me iluminas con la mirada, la que acaricia, la que construye mundos y expía culpas: benditas seas amada Lilith, mi pequeña Nayeli, has vuelto del desamparo, a salvarme del abismo, a devolverme la fe. Toma mi sangre y mi corazón, te pertenecen. Te ofrezco lo que a ninguna mujer he ofrecido. Te ofrezco la lealtad de un hombre que nunca ha sido leal. Te ofrezco protegerte con mi vida, amarte con mis huesos. Derramar mi sangre si así me lo pides. Ofrezco decirte te amo desde la sinceridad de mi corazón. Te ofrezco las lágrimas que no he derramado desde los siete años. En tu alma encomiendo mi espíritu. Dame vida o dame muerte. Soy tu tuyo, ahora y desde siempre. Lo soy desde cuando éramos oscuridad, cuando éramos sueños. Ofrezco ser tuyo, únicamente tuyo, en vida y muerte, en abismo y sangre. En esperanza y soledad. Toma mi cuello, bebe mi sangre. Dame tu mano y volemos juntos. No me sueltes, no me dejes solo, te lo suplico. El milagro ha sucedido, la crucifixión ha terminado, salvo soy, liberado soy. <br />Y llorare en tu vientre, dulce amor, llorare las lágrimas de la expiación, las lágrimas de los que han renacido. Te diré palabras nunca antes pronunciadas por mi pecho, palabras de antiguo, que sólo tú y yo conocemos, y abriré mis venas para que mi sangre te bendiga, te alimente. Bendita eres entre todas las mujeres, bendita seas mi perversa niña. La guerra ha terminado. Eres mi santuario, eres mi hogar, eres mi mujer; por fin la sed será saciada, mi niña, mi pequeña Lilith, que nuestros labios hablen por nosotros. Estás aquí, junto a mí, he sido perdonado.<br />Surges cuando el desamparo me atosiga, cuando la desesperanza es el blanco de mi mirada, cuando el desierto lo llena todo. Cuando los impíos me han arrinconado. Y la oscuridad ha huido de mi corazón. Llegas con tu voz extraña, de alguien que ha vivido eternamente y me miras como mujer alguna lo ha hecho y me obligas a caer de rodillas, a pedirte muerte, a suplicar el cobijo de tu inocencia pervertida. <br />Sálvame de la luz, mi amada Lilith, lléname de muerte, ofréceme el cáliz de tu sangre, el templo de tu cuerpo, el asilo de tu vientre. Sé mi refugio, mi mujer, mi madre, mi hija, mi amante. Bendita la que viene a darme la sangre de su herida, que se entrega sin piedad ni misericordia. Bendita la inocencia de tu desnudez. Bendita la santa perversión de tu boca. Eres la palabra que pervierte. Bendita la que viene en nombre del que-abre-camino, del oscuro, del innombrable, del que yace entre las tinieblas, rey de la víboras, príncipe de chacales.<br />Vienes con la palabra que da luz, con los labios que iluminan. Eres mi sangre, eres mi muerte. Tú me has vuelto Dios. Me has convertido en hombre. Por ti volverá la oscuridad a fluir en mi corazón. La sed será saciada con tu cuerpo, así está escrito en la ley de nuestra estirpe; la espera ha terminado, el dolor ha cesado, ven Nayeli , ven a darme vida, a llenar mis labios con la copa de tu vientre, con el fuego de tu seno. Hoy estado ciego y he vuelto a ver. Hoy he estado muerto y he sido devuelto a la oscuridad. De nuevo soy Príncipe entre Príncipes. Tú me has devuelto el poder. Tu sangre me ha hecho fuerte. Me ha convertido en ángel. Benditas seas bienamada Lilith.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-1845544433602879624?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-79141074822954336352010-07-12T17:03:00.000-07:002010-07-12T17:04:08.687-07:00<strong>Crónicas de Duranghetto</strong><br />Te escribo desde acá, desde estos lares, donde reina el temor y la desconfianza, donde lo único que importa es cuál partido ganó o hizo transa, donde ves todos los días al abrir los periódicos, un nuevo aumento de algo, aumento de descabezados, de gasolinas, de violencia, de muertos por un huracán, donde cínicamente el gobierno federal dice que no hay dinero para reconstruir ni la esperanza. Sólo para gastarlo obscenamente en propagandas poliqueteras, en miles y miles de pancartas con rostros de hombres y mujeres que muestran sus dientes, no sé si para morderte o para mostrar que ellos si se lavan los dientes tres veces al día. Te escribo como quien envía un mensaje en una botella y se le arroja la mar, sabiendo que nadie lo podrá encontrar, y que se perderá en el infinito de las olas, quizá solamente sea un ejercicio de escritura, ya solamente nos queda eso y ser simples espectadores, sin poder hacer nada para cambiar nuestra vida o el futuro, hasta eso nos han arrebatado. Te escribo como un hombre cansado de tantas mentiras, de tantas promesas incumplidas que ha mirado toda su vida como su tierra ha sido saqueada, ha sido empobrecida por familias de caciques en el poder, donde unos cuantos se enriquecer brutamente y la mayoría se muere de hambre pero el orgullo norteño nos levanta. Yo era uno de esos, que cuando niño me dijeron que yo era el futuro de México y que orgullo cada mañana de lunes rendía homenaje a la bandera y me cuadraba todo derechito cuando la veía pasar y desde mi corazón a todo pulmón entonaba el himno nacional, orgullo de ser mexicano, de creer en mi país y que de grande quería ser ingeniero o médico para salvar a mi gente. Ahora prefiero ver televisión, embrutecerme con los canales pasamierda. Oír las mentiras de los locutores al leer el script autorizado por gobernación. Mi única preocupación es juntar dinero para mi ataúd, porque hasta morirse es caro, morirse cuesta una lana, pero luego pienso, ya muerto pa qué lujos, que me entierre al pie de los cerros para que me trille el ganado como dice el hijo desobediente. Te escribo, sabiendo que aun tú nos has dejado de escuchar, nos ha dejado a la deriva en este pobre país donde un puñado de rateros, de asesinos nos están crucificando. Donde un puñado de pendejos deciden nuestra miseria, donde no hay esperanza y tus gritos se pierden en la nada. Y créenme no es que este amargado, no, de ninguna manera, me gusta el lugar donde vivo, este pequeño ghetto llamado Durango, quizá porque la apatía y el desencanto también ya lo traigo en la sangre, de herencia, de gente que vive encerrada a piedra y lodo, de gente que no sabe pedir un favor, mucho menos un vaso de agua. Quizá solamente este algo cansado, ya son bastante años esperando que las cosas cambien, mirando como cada cierto tiempo nos dicen las mismas mentiras disfrazadas de verdades, pero algo cambió desde entonces, , no , no te rías, no es que ellos, hubieran cumplido con sus promesas, no, esas siguen intactas, incumplidas, ahora es diferente, ahora flota en el aire un miedo que antes solamente veíamos en la tele, ahora hay balaceras cotidianas y muertos al por mayor, parecemos una mala película de Mario Aldama, ya lo único que pedimos cuando aparece un encanelado, un enzarapado, es que no sea un familiar o un conocido. Y cuando sales a la calle, rezas por regresar sano y salvo, por no perder, ahora si literalmente, la cabeza o encontrarte con laguna bala perdida que tenga tu nombre. No se porque te cuentos todas estas cosas,tú ya debes saberlas, se supo que tú lo sabes todo, lo hago mas que nada como un desahogo, una especie de catarsis interna, ya que externa no puedo hacer nada, no puedo luchar por tener un trabajo digno, donde ganas algo mas de centavos para tener lo que dicen que debo tener para vivir mejor, no únicamente el varo para tragar lo mínimo para sobrevivir. En fin para que te molesto en decirte todo lo que pasa por aquí, tu allá en el limbo o paraíso o como se llame el lugar donde dicen que vives, en caso de que existas claro, por muchas veces tengo mis dudas de tu existencia, aunque d niño me forzara a creer en ti, a rezarte, a ir a misa cada domingo, y hasta confesar pecados que no había cometido con tal de demostrar que no merezco tu gracia divina. Estaría chido que existieras, al menos uno no se sentiría tan solo, al menos uno tendría una esperanza real, efectiva, palpable, al esperanza de que cuando uno deje de sufrir al PRI, al PAN, al PRD, a los narcos, a los curas pedófilos, y se muera hay la esperanza de irse derechito al cielo, y no es que me porté muy bien o sea un santito, pos no, la cuerpo hay que darle gozo y mantenimiento, pero chingaos después de vivir y sufrir el infierno de nacer en México y soportar las canalladas y fechorías de nuestros políticos, medio comer y medio coger, beber cerveza tan cara y padece diabetes, presión alta, cirrosis, sida, ver los canales de la televisión abierta, todavía tiene uno la posibilidad de ir a tu infierno, ese que regentea tu ángel caído , don Sata y sufrir los ardores de las llamas por una eternidad, no la chingues Dios, se me hace que eres bien mula, pero bien mula, y pos mejor hiciste tu infierno en cada uno de nosotros, que de los cien millones y pico que somos, solamente un 2 por ciento vive en su paraíso y el resto, a jodernos en el infierno de cada día, en fin que no quiero ser descreído pero que nos queda en este país, con esta clase de pillos que tenemos por gobernantes… en fin que nada pierdo con escribirte, y por favor Dios, no seas cabrón y acuérdate tantito de nosotros, no nos dejes tan abandonados o de perdida has llover cerveza de vez en cuando para ponernos hasta la madre y olvidar un poco este infiernito que nos tocó vivir… chale y hasta ateo soy y mira lo que me obligas hacer…(jesusmarin736@hotmail.com)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-7914107482295433635?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-71837838901761629392010-07-12T17:00:00.000-07:002010-07-12T17:02:43.925-07:00<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-7183783890176162939?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-75025334563931249672010-07-12T16:57:00.001-07:002010-07-12T16:57:58.112-07:00La noche con Zabaleta pudo ser perfecta y casi lo fue<br />Jesús Marín<br /><br />¿No vino el Gobernador a verme? Como yo no soy Di Blazzio…<br />La Zabaleta a mitad del concierto<br /><br />La noche del viernes pudo haber sido muy hermosa. Pudo haber sido inolvidable. Teníamos un cielo a medio nublado. El centro histórico con sus fachadas de cartón nos vendía la ilusión que aún somos una ciudad tranquila y colonial. Se percibía la humedad en el ambiente, latente y a punto de derrumbarse sobre nosotros. El Teatro Ricardo Castro se desbordaba de gente en sus butacas, que impacientes esperaban el jolgorio. Y la típica impuntualidad alacranera seguían afluyendo, llegando apurados, buscando un lugarcito donde acomodarlas, hasta que los lugares de abajo, los mejores, se llenaron y mandaron a la manada, perdón al respetable, hacia la parte de arriba. <br />El escenario lucía impecablemente musical, a media luz, iluminado con velas, creando la sensación de que algo muy interesante estaba por ocurrir. Un piano calladamente nos observaba, una batería apenas si nos guiñaba un ojo, algunos otros instrumentos descansando, de momento, silenciosos y expectantes a que la Diva hiciera su arribo. <br />Susana Zabaleta, la Susana sensual, la Zabaleta atrevida, sin pelos en lengua, norteña a más no poder, ofrecería con esa hermosa voz y ese temperamento que enciende pasiones, un concierto, “las mujeres de mi General”.<br />Lo primero que uno se imaginaba era que La Zabaleta iba a entonar con su hermosa y educada voz de soprano, canciones de la revolución. <br />Los minutos transcurrían, lentos, interminablemente largos, y la Diva de Coahuila no aparecía, diez, quince minutos, se estaba dando a desear, como es su costumbre, como lo debe hacer una mujer que sabe lo que vale y lo que tiene. Aplausos del respetable a manera de presión, de escape a sus ansias de escucharla. Uno que otro silbido. La voz surgiendo de la nada, pidiendo que apagaran celulares y callaran escuincles chillones en caso de que los hubiera y esta es tercera llamada…<br />Primero aparecieron los músicos, cada uno a su sitio, a su oficio y destreza. Luego se escucha por el etéreo espacio del teatro, del recinto, la voz de Susana. Y ahí empezó la tragedia, al menos para el público que ocupaba la parte de gayola, la parte de palcos, la parte de arriba, nos llegaba la voz de Susana a medias, se perdían palabras, se distorsiona de tal manera que a ratos era ininteligible, solo recibíamos oleadas de sensualidad, inventábamos lo que decía, abajo, el otro público, el afortunado que alcanzó luneta, ellos se sí escuchaban. Ellos sí disfrutaron totalmente de Susana.<br />Aparece Susana hermosa, Susana deseable, Susana encamable, Susana arrancando suspiros y despertando ardores. Susana impúdica, Susana inocente. Susana virgen, con ese cuerpo con el cual soñamos, por el cual suspiramos, enfundado en un elegante vestido, entallado en su cintura, en sus caderas, con la espalda generosa, desnuda, atisbos de lo que es su paraíso prohibido. <br />Y “el bésame mucho”, con ese cachondeo que solamente tiene la Susana nos erizó la piel, entre otras cosas erizantes y desbocadas ; el bésame mucho en la garganta de la Zabaleta nos hizo olvidar por un instante que afuera el mundo se derrumba, que afuera la gente pierde la cabeza, que tenemos un pendejo como Presidente de la república. <br />Y el aplauso resonando, retumbando en los más altos decibeles, desde la primera canción el público se le entregó a la Zabaleta, ciegamente y sin condiciones. Y debió ser un espectáculo genial, al menos para los que podían escucharla a placer y nítidamente, reírse con sus ocurrencias, con sus desplantes, con su malhablado, diciendo las verdades sobre el Gobernador, contar anécdotas del General, del centauro. De sus mujeres, con su muy particular estilo, con su lengua sincera y su bello pecho. <br />Y allá abajo, en luneta, el estallido de la carcajada, plena y libre, los chiflidos de admiración, los piropos encendidos. Y Ella, dueña del escenario. Y acá arriba, en donde no llegan los ángeles, decenas de duranguenses nos quedábamos a medias, con el mal regusto de apenas cazar una que otra frase ingeniosa, trozos de lo que hablaba la Susana, sobre los amores del General. Tuvimos que conformamos con la voz de Susana cuando cantaba. Tuvimos que hundirnos en el asiento, impotentes, Sólo tuvimos el consuelo de su voz, de sentimiento y su sensualidad. Sí, esa noche con la Susana Zabaleta pudo ser perfecta y casi lo fue.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-7502533456393124967?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-27525141069051558582009-06-09T17:06:00.000-07:002009-06-09T17:07:41.791-07:00<strong>La muerte que no cesa</strong><br />Jesús Marín<br /><br />…En el viento helado de esta noche, mi espíritu te busca, la oscuridad brillante de mi corazón se ha encendido, busco tu rastro en este manto denso, tu rastro a sangre me guiara a ti, buscando alimentarme de tu cuello, pacientemente estoy. Huye ahora que puedes, si dejas las horas correr muy tarde para ti será, pues ya no serás el mismo…<br />La leyenda de Sara, la princesa oscura<br /><br />Sepan, ¡oh Dioses que no hay peor muerte que la de no morir!, ¡Que no hay peor castigo que la inmortalidad! EL no poder cerrar los ojos nunca. El vivir eternamente por las noches en un vagar que no termina, suplicando por el nombre de Ella, suplicando por la tibieza de su sangre, por el sabor de su vientre. ¡ Oh la dulce muerte de los mortales, oh el dulce silencio de ya no escuchar las otras voces, las otras vidas ¡ Venid a mí, dadme la dulce sombra de la muerte, dadme la paz, has que cese este tormento, has que cese esta sangre por su cuerpo, esta sed por su sangre, esta ansia por su alma.<br />Oh, Sara, mi princesa, oh Sara, mi pequeña niña, me has condenado a la peor de las muertes: a la muerte que no cesa, la muerte que nos mantiene vivos sin morir, que nos quita la sangre y la sed, que nos arroja a los desfiladeros sin descanso. A la muerte de vagar las noches buscando un rastro de ti. Me dejas sangrando en una muerte que no termina, en un dolor que no cesa. Acaso ya no tienes amor en tu corazón, acaso has dejado de nombrarme en tus sueños. Oh Sara, ángel convertido en mujer para la redención de mis pecados, tú que con una palabra has sanado este insanidad de odios, esta sed de venganza y maldad, ahora con una palabra me arrojas al desierto, me dejas en manos de los enemigos, los impíos, los que no conocen el poder y sabiduría de la oscuridad, los que adoran al falso Dios.<br />Oh mi Dios, mi Señor de las tinieblas, la luz más bella, mi amado Luzbel, por qué me has abandonado, por qué me destierras de los muslos de mi amada Sara, por qué has permitido que crezca en su corazón la ortiga del olvido, por qué me dejas morir de sed. <br />Yo ya no tengo a dónde ir. Me he quedado ciego y solo, me he quedado sin tus manos que eran la luz de mi cuerpo. Me que quedado sin tu boca que era la dulce agua de mi sed. Me he quedado sin la santidad de tu vientre que era mi templo y mi refugio. <br />Aquí en mi tumba, bajo la tierra, cierro los ojos, esperando no abrirlos, por vez primera en centurias tengo miedo, oh mi amada niña, miedo de que tú ya no existas para mí, miedo de que nunca regreses de entre los muertos a darme el calor de tu sangre. Ven ángel de oscuridad, ven con tu cuerpo frágil de eternos veinte años, ofréceme el fruto de tus senos, déjame hundirme en el abismo que habita entre tus muslos, donde renazco, donde vuelvo a ser hombre, donde me convierto en niño, puro y libre de pecado, donde pronunció tu nombre sagrado, el que sólo nosotros conocemos, el que teníamos cuando éramos príncipes entre príncipes y éramos un solo, éramos la luz mas bella: Luzbel<br />Oh Sara salgo a vagar por las calles, pronunciando al viento tu nombre, dime dónde estas pequeña pervertida, dime dónde te han crucificado que yo daré mi vida por bajarte de la cruz, que yo daré mi alma por la salvación de la tuya, yo, el demonio, el despreciado por todos, el maldecido por el falso profeta, el que fue condenado a vagar por su traición , por haberle revelado al hombre la verdad de las escrituras, por haberle dado a comer del fruto del bien y del mal. Yo, el maldito que supo encontrar la fe en tu boca, que supo encontrar al verdadero Dios en la sagrada herida de tu vientre de mujer, dime oh mi señora de la noche, dime cómo has sido capaz de abandonarme entre este desierto de hombres, entre este ganado impío que no sabe de la inocencia verdadera, la inocencia de la oscuridad. <br />Ven Sara, ya no soporto más esta sed que calcina, mis labios están llagados, necesitan la pureza de tu sangre, mis manos sufren la ausencia de tus dedos entre mis dedos, tus pequeños deditos de ángel entre mis antiquísimas garras de demonio, Oh Sara, cómo puedes ser tan cruel, cómo puedes dejarme así, a mitad de la nada, perdido como nunca antes estuve, porque solamente quien ha sido salvado sabe de la fuerza del amor. Y tú pese a tu tristeza, pese a tu miedo, me has enseñado a ser un hombre y no un demonio, me has enseñado a ser un niño y no un traidor. Tú has sido la única mujer, bendita mujer, que ha visto mas allá de mi maldad de hombre, de mi fealdad de demonio y me has dado a beber del vino de la ternura, ese que solamente manos de mujer es capaz de ungir, oh mi niña ya no soporto tanto dolor, ya no soporto tanta desolación, venid , desde la noche a salvarme de mí mismo, venid a darme vida, y donde haya odio sembrar amor, oh Sara, mi amada Sara, no puedes dejarme en esta muerte sin nombre, en este morir sin morir, en esta muerte que no cesa. Dadme vida o muerte eterna, en tu vientre encomiendo mi espíritu y bendita eres entre todas las mujeres.<br /><br /><br /><strong>¿Qué celebrar el día de expresión? Celebrar algo que no existe</strong>Jesús Marín<br /><br />¿Qué celebrar el día de la libertad de expresión en Durango? Con qué cara decimos que tenemos libertad, aquí, en el Imperio del Gobierno, cuando este mantiene y patrocina casi toda la prensa escrita y electrónica que ocurre y discurre en este pequeño coto de poder, cuya palabra del actual gobernado es la única ley y la única verdad.<br />Cómo celebrar dicha libertad de prensa, cuando ningún periódico aquí en Durango se sostiene con sus ventas y depende de su supervivencia de la compra de publicidad oficial de gobierno, de la publicación de boletines como sus notas principales. Y sólo publica lo que el gobierno aprueba so pena dejarlo fuera del presupuesto.<br />Cómo puede decir uno que hay libertad de prensa cuando el vocero de comunicación oficial del gobierno fue impuesto por las relaciones de su señor padre que por méritos periodísticos e intelectuales. <br />Es libertad de expresión cuando se escriben que el mejor gobernador que hemos tenido es el actual, a sabiendas que se miente descaradamente y que lo único que se logra es lamerle las partes nobles al actual Gobernador, para seguir gozando de privilegios y canonjías. <br />Acaso es esa patética ceremonia que se da cada año en casa de gobierno, cuando el Don Gobernador acede a desayunar con sus “periodistas” y se ve rodeado en un denigrante besamanos de los principales directores, editores y demás fauna, celebrando “el día de libertad de expresión” , y se dan los abrazos de Judas y se desgarran las vestiduras y todos fingimos que hay libertad y todos fingimos que gozamos de pluralidad. Y no es que no existan verdaderos periodistas en Durango, si los hay, el último de ellos fue Francisco Zarco. Los actuales, simplemente tratan de sobrevivir entre la censura y la compra, entre el miedo y la zozobra de caer de la gracia del señor de Zambrano. <br />Aquí la libertad de expresión se reduce a un mera expresión: un periodista gana más por lo que no publica, y por ende se hace cómplice de lo que calla, que por lo escribe. Aquí la máxima del periodista liberal Francisco Zarco “ No escribas como periodista lo que no puedas sostener como hombre”, solamente sirve de marco al discurso cada vez que se celebra el día de expresión.<br />Aunque este año, el desayuno, la celebración de la prensa, del señor gobernador con sus subordinados, oficial o no, se vio un piquín empañada por el mal gusto que tuvieron dos compañeros periodistas de morir en cumpliendo de su deber: el periodista mexicano Carlos Ortega, del diario Tiempo de Durango, fue asesinado a tiros en ese estado del norte de México, informan hoy medios locales. Al parecer, Carlos Ortega Samper, reportero y abogado de 52 años, fue abatido la tarde del domingo pasado de tres disparos en la cabeza en el municipio de Santa María de El Oro, donde vivía. (El Universal Ciudad de México Martes 05 de mayo de 2009 ) Sus coberturas más recientes habían estado relacionadas con presuntos actos de corrupción. Y días después. el asesinato del segundo periodista en Durango: Eliseo Barrón Hernández, reportero de sucesos para el periódico diario La Opinión, con base en Torreón, y para otros periódicos locales de Gómez Palacio, en el estado de Durango, fue secuestrado el 25 de mayo de 2009 y posteriormente asesinado. La noche del 25 de mayo, unos ocho hombres encapuchados y armados entraron en el domicilio de Barrón, en Gómez Palacio, lo golpearon en presencia de su esposa y sus dos hijos, y lo forzaron a entrar en un vehículo aparcado en el exterior. Su cuerpo fue hallado a la mañana siguiente en una acequia del municipio de Tlahualilo, Durango, próximo al estado de Coahuila. Presentaba una herida de bala en la cabeza y según ciertos informes su cuerpo también presentaba señales de tortura. Barrón (35) había cubierto, al parecer, temas policiales y criminales para el periódico La Opinión, con base en Torreón, en el estado vecino de Coahuila, durante los últimos 10 años. Se sabe que había informado recientemente sobre un escándalo de corrupción de la policía de Torreón a consecuencia del cual 302 agentes policiales fueron despedidos y al menos otros 20 estaban siendo investigados. <br />Bajo esta premisa, ¿ es valido celebrar una libertad de expresión de la cual solamente poseemos en las actas? ,pero que en los hechos demuestran que la profesión de periodista en México es una de la más peligrosas . Vale la pena el tongo de cada año, de desayunar con quien no garantiza la vida de quienes ejercen ese derecho y ese privilegio.<br />México pasó de 2002 a 2006 del lugar 75 al 135 de una lista de 160 países del mundo que privilegian la libertad de expresión.<br />Sobre el escritorio de Catalina Botero, la relatora especial para la Libertad de Expresión de la Comisión Interamericana de Derechos Humanos (CIDH), los expedientes de periodistas asesinados o perseguidos en México son la mejor constancia de una realidad castigada por la violencia, la impunidad, la intolerancia política y la brutalidad de los cárteles de la droga. <br />“El poder del crimen organizado y de las mafias transnacionales han aumentado sustancialmente el riesgo para el ejercicio de la prensa libre en México”, dice Botero mientras pespuntea mentalmente el último informe preparado por su oficina. Un reporte de más de 200 páginas en el que, un rápido vistazo sobre el capítulo dedicado a México, resalta la siguiente frase: “En México, el periodismo se ha convertido en una profesión de alto riesgo”. <br />El diagnóstico, elaborado por esta institución de la Organización de Estados Americanos (OEA), reitera así su preocupación “por el incremento generalizado de agresiones en perjuicio de periodistas, principalmente, en el caso de homicidios y desapariciones, así como la impunidad imperante para castigar tales ilícitos”. <br />En el caso de México, y de acuerdo a la información estadística recopilada por la relatoría, “entre 1995 y 2005 fueron asesinados en México 20 comunicadores sociales por motivos presuntamente relacionados con el ejercicio de la actividad periodística”. <br />La Comisión Nacional de los Derechos Humanos (CNDH) registró de 2000 a 2009 los homicidios de 50 periodistas y de 2005 a 2009 ha documentado la desaparición de siete comunicadores.<br />El organismo informó que el número de expedientes iniciados por presuntas violaciones a los Derechos Humanos de los informadores muestra una tendencia al alza.<br />A través de un comunicado, la CNDH destacó de 1991 a mayo del 2009 radicó 718 expedientes relacionados con violaciones a los Derechos Humanos de periodistas y comunicadores.<br />En 2000 se radicaron 13 expedientes; en 2001, 21; en 2002, 43; en 2003, 29; en 2004, 43; en 2005, 72; en 2006, 74: en 2007, 84; durante 2008 la cifra llegó a 80 y en los primeros cuatro meses de este año la cifra es de 24.<br />Por ello, señaló que el periodismo en México se ha convertido en una profesión de alto riesgo, sobre todo al considerar que estos datos sólo revelan la existencia de casos que toma registro la CNDH, por lo que la cifra real de agravios puede ser mucho mayor si se cuentan los casos que competen a las comisiones estatales o los que no se denuncian.<br />La CNDH reiteró su compromiso con el efectivo ejercicio de los derechos a la libertad de expresión y de información, a la protección a la vida y a la seguridad jurídica de los periodistas.<br />Ante esta serie de datos y de informes de organismos nacionales e internacionales, vale la pena celebrar la libertad de expresión en Durango y en México. Y seguir haciendo el jueguito cada “día de la libertad de expresión” al gobierno y seguimos enterrando a nuestros muertos.(jesusmarin73@hotmail.com)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-2752514106905155858?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-69201443379619340492009-06-07T12:15:00.000-07:002009-06-07T12:22:41.934-07:00<strong>Nadie te puede tocar</strong><br />Jesús Marín<br /><br /><em>… amanece tan pronto y yo estoy tan solo y no me arrepiento de lo de ayer. Sí, las estrellas te iluminan y te sirven de guía, te sientes tan fuerte que piensas que nadie te puede tocar. Las distancias se hacen<br />cortas, pasan rápidas las horas y este cuarto no para de menguar. Y tantas cosas por decir, tanta charla por aquí, si fuera posible escapar de este lugar…<br />El Duende. Bunbury</em><br /><br />No sé cuando tiempo llevo aquí, en esta tumba, bajo toneladas de tierra, fue tanto el dolor de saberte perdida, ¡oh mi princesa de la noche, oh mi reina de la oscuridad!, que desesperado busqué el silencio de la tierra sagrada, único sitio donde los inmortales estamos a salvo, aquí no hay luz ni oscuridad, ni vencedores ni vencidos, solo paz, tregua para el desamparado, silencio para que el se ha cansado de clamar en el desierto. <br />No sé cuántos eones han pasado desde que busqué asilo en este cementerio, he cerrado los ojos pero mi corazón sigue sangrando por ti, ¡oh mi dueña!, ¡oh mi ángel de piedad!, venir a ser la luz de mis ojos, a ser la sangre que corre por mis venas, os suplico, volver a llenarme de ternura, dame la piedad de tus labios, lléname con la sangre de tu sangre; estas manos de demonio se marchitan sin la primavera de tus dedos. Vuelve a ser la niña que se queda dormida en mi pecho, vuelve a tomarme de la mano como en las noches en que mi sed de sangre la saciaba tu cuello. Ven a enseñarme que aún tengo salvación, yo, el maligno, yo, el maldecido desde el principio de los tiempos, el que fue desterrado y condenado a vagar eternamente, el ángel caído: detén este dolor, acaba con este odio, , mi reina, ven con tu sabiduría de mujer a redimir este cuerpo crucificado, bájame de la cruz con el sacrificio de tu inocencia, solo tú puedes salvarme, solo tú puedes, Oh despertad de tu sueño de muerte, Oh Dios, cualquier Dios, escuchad esta plegaria, haced que ella regrese a mí, mis lágrimas de sangre son testimonio que yo también necesito del perdón, yo también soy hijo de Dios, Oh Jesús Cristo mi odiado enemigo, interceder por mí, haced que resucite , que sea eternamente mía, te ofrezco mi alma rebelde, te ofrezco mi redención, he aquí mi maldad a cambio de su amor. A cambio de la mirada de sus ojos, iluminando este páramo, iluminando este desierto de mi cuerpo. Ella es la verdad y el verbo. Bendita sea entre todas las mujeres y bendito sea su vientre, mi virgen oscura, mi pequeño ángel de piedad,<br />¿Recuerdas?, las noches en caminamos por las desiertas calles, de ciudades ya olvidadas, entre gente que hace millones es polvo, de cómo sentía tu tristeza refugiándose en mi pecho, de nuestros besos, de las mordidas en el cuello, del grito de dolor al poseerte la primera vez, cuando bebí por vez primera de tu inocencia de mujer. Recuerdas como se perdía tu pequeña mano blanca entre la oscuridad de mis garras y como tu risa eran diamantes cayendo en mi corazón , oh dulce niña, oh dulce amor, heme aquí de rodillas, un demonio condenado al destierro, clamando por tu regreso.<br /> Aquí entre nieblas, en la oscuridad de mi corazón, entre la sangre estéril, he escuchado tu voz, tu débil voz quejándote, llamándome, llorando por los dos. Pero estoy tan débil, tan vencido, necesito de tu sangre, mi joven niña, mi hermosa , ven a ofrecerme la inocencia de tu vientre, ven a darme vida de nuevo, yo el inmortal, Príncipe entre Príncipes, clamando por piedad, yo, el devorador de la noche, el que abre caminos, desamparado, llorando como un crío, muriendo sin honor, clamando por tus labios, ¡oh !<br />Yo no soporto vivir sin ti, he sido vencido por lo que los humanos llaman amor, ahora comprendo que necesito de la desnudez tu espalda, besarla hasta recorrer el húmedo camino que me lleve a la gloria , que me lleve a la muerte sagrada de dos cuerpos retorciéndose ,cual serpientes, cual antiguo ritual ; necesito morder y desgarrar tu piel, necesito el desamparado abismo de tus muslos, abiertos a mi lujuria: es tu cuerpo el templo donde son perdonados mis pecados, donde la sangre derramada es purificada. ¡Dios, cualquier Dios!, escuchadme, a este príncipe en el exilio, a este demonio condenado a vivir sin ella, perdonadme, haz que regrese, que mi amada regrese de entre los muertos, que su cuerpo deje de ser carroña, y vuelva a ser esa niña hermosa, de ojos tristes, de talle delgado, de senos pequeños, por favor, cualquier Dios, os suplico, tomadme a mí, pero a ella volved a darle vida, oh perdóname mis pecados; ángel de la oscuridad, necesito que juntos busquemos el consuelo de la muerte, ven amada mía y bebamos la sangre de nuestros cuerpos, déjame abrir con mi lengua la herida de tu vientre y beber de ella, el único alimento que me redime, la única sangre que me convierte en iluminado, oh dulce niña con tus manos haces que mi maldad se convierta en inocencia, solo tú has sabido ver más allá de mi crueldad, solo tu voz hace que el odio de siglos desaparezca, yo podría morir por tus manos y lo sabes, soy eternamente tuyo. Oh mi ángel de piedad, extraño tus colmillos hundiéndose en mi cuello, bebiendo mi sangre, alimentándome de ti, extraño cuando tus manos se posan en mi rostro y lo recorren lentamente, oh , necesito la ternura que solamente en tus manos he podido encontrar, te necesito despojada de tu humanidad, convertida en mi princesa, para volver a ser lo que fuimos, la luz más bella, el ángel caído que los impíos separaron ven a mí, princesa de la oscuridad. ¡Oh Dios, cualquier Dios, escuchadnos y tenednos piedad, os suplicamos!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-6920144337961934049?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-35830826122344060692009-05-01T16:34:00.001-07:002009-05-01T16:34:21.557-07:00Erase una vez por Durango<br />Jesús Marín <br /><br />…La diligencia, mi amor ya no circula,ni el Doroteo aquel un tal Arango, ni aventureros ni vagos valedores, será por eso que NADIE VA A DURANGO. Aquí la mano de Dios esta re-lejos<br />"sera por ser tan ateos" dice un vato se fue Jonh Wayne y el pueblo es un fantasma, será por eso que nadie va a durango?..<br />Rola del Jaime López<br /><br /><br />Escena uno:<br /><br />Hubo una vez un lugar llamado Durango. Un puñado de dólares para Durango. Nadie va Durango, cantaba un trashumante trovador. Érase una vez por Durango, la tierra del cine. Pueblos fantasmas, vaqueros con la pistola a medio muslo. John Wayne impasible, cabalgando por las tierras de Durango. El tunco Maclovio mascando un palillo de dientes, ficción que se ha convertido en realidad, ahora la película se Durango ensangrentado. Durango de ejecuciones diarias, a plena luz del día. Por sus calles , cierto, ya no llegan los viejos vaqueros americanos de las películas filmadas bajo este cielo esplendoroso, ahora la realidad ha superado la ficción. Ahora se matan en sus calles los sicarios y no con viejas colts cuarenta y cinco ni rifles Winchesters, no ahora el traqueteo de la metralla es cotidiano, ahora el plomo ardiente atraviesa cualquier coraza hasta la del alma. Ahora aparecen sus cabezas en hieleras no colgando de una soga como antaño, como en la soga del juez Paul Newman. Y cuando huyen no lo hacen de viejas cárceles de adobe, tumbando una reja, ahora toman por asalto, en perfecta conjunción militar, perfectamente armados, CERESOS y hacen su ley, la única que ya rifa en Durango, la ley del más fuerte, del más despiadado. Ahora ya no cabalgan en briosos caballos, sintiendo el viento en el rostro y el sol sobre la piel, ahora se pasean en poderosas hummers, exhiben su poder económico en grandes camionetas que zumban por la sierra, que se ríen de los militares y de la policía. Ya no roban trenes cargados de oro, ahora el oro lo traen en las cadenas y pulseras, en las cachas de su cuerno de chivo. Se fue John Wayne pero llego el Narcotráfico. SE fue el viejo Duke pero llego el Chapo. Ahora menos nadie viene a Durango.<br /><br />Escena dos:<br /><br />Érase un vez un virrey en una tierra de Jaujá. Mientras el declaraba por decreto ser feliz, la gente se desmoronaba por sus calles, la gente morían ejecutada. La gente era levantada en pleno día para aparecer luego ensarapados o faltos de cabeza. Era un Virrey que vivía opulentamente en su castillo de Zambrano, cuya mayor gracia, era sembrar palmeras donde hubo desiertos. Y mientras viajaba por las europas su reino se desmoronaba. Mientras el comia paella, sus soldados morían en la sierra. Érase un Virrey que al inaugurar una calle pavimentada lo anunciaba a los cuatro vientos, se autodeclarada por medio de lambiscones, ser el mejor virrey que ha tenido Durango. Y la pueblo circo, maroma y teatro. Y se le vio al Virrey dándose baños de pueblo, bailar el pasito duranguense en bailes y saraos, vestirse de indígena, besando escuincles socrosos. Y arrancarse las ropas ante el dolor de sus súbditos caídos en cumplimiento de su deber. Pero jamás ha movido un dedo para detener tanta sangre derramada. Jamás sale más allá del patio de su castillo. Para él todo va bien y Durango ya es una potencia mundial. Y Durango es el estado mas pujante y mas armonico. Benditos aquellos que teniendo ojos no quieren ver. Que teniendo oídos no quieren escuchar.<br />Y el rumor fue más fuerte que la corte de lacayos y arrastrados, y el rumor fue más fuerte que las costosas campañas publicitarias en los medios, el virrey de Durango no vive en el palacio de Zambrano, vive y reina por Guanaceví. Y su palabra es ley por todo el territorio de la Nueva Vizcaya. Y aún más allá, donde nunca se pone el sol.<br /><br />Escena Tres:<br /><br />El atrio principal de catedral. Seis de la mañana. Uno de los príncipes de la Iglesia se arrodilla en su plegaria matutina: Señor, oh Señor, por qué me diste esta boca tan bocaza, por qué no pudiste un cierre tiempo. ¿ Dios mío que he hecho? ¿ Quién nos socorrerá ahora con las narcolimosnas?<br /><br />Un dos antes:<br /><br />Para que nos hacemos guajes. Él vive allá por Guanacevi, tiene un rancho, caray si hasta el más pendejo lo sabe, aunque lleve placa o no (risitas sagradas) mientras se acomoda su mitra y hace ojitos pispiretos.<br />Un día después de ese día:<br />En homenaje a el gran mimo Cantinflas, pues me desdijo, yo no dije lo que dije, ni dije lo que quería decir, es decir dije lo que dije pero sin quererlo decir, ya ven como son, ahí esta el detalle, él sí vive en Durango, pero no vive, pero a lo mejor sí, pero a lo mejor no, es más me rajo y que pongan el rajado( cierra los ojitos, entornándolos como acordándose de los rajados que han pasado por su parroquia) es más ya estoy ciego, sordo mudo, lero lero candelero. Y viva Cristo Rey.<br /><br />Escena tres:<br /><br />Dos hombres ejecutados en una camioneta en la sierra. Innumerables balazos de armas de grueso calibre. Sus rostros desfigurados por los golpes y la tortura, luego se supo que eran tenientes, de inteligencia militar. Y a un lado de los cuerpos, un letrero: los chapos no le tenemos miedo ni a la iglesia ni a la ley.( ni al cielo, ni al diablo, ni a Felinillo ni al negrito de la casa blanca, ni a nadie, ¿está claro?)<br /><br />Escena cuatro:<br /><br />Declaración conjunta de la PGR, los chicos de verde y cuanta policía inoperante se les ocurra, pa ahorrarnos demagogia y escenitas: dizque después de investigaciones bien concienzudas, y de haber revisado el Internet, la inteligencia judicial y la militar, llegamos, después de autoaplicarlos el tehuanazo y el polígrafo marca acme que el tal chapo no existe, ni existió, que es un mito genial de los gringos, chapo la bola quien lo inventaría, pero que estamos tras la pista de quien creemos es el capo de capos, un tal James Bond, que pronto caerá y que creemos que mete la coca de contrabando pro medio de sus películas. Seguiremos informando, o que le tenga otra información que la aporte con toy y hermana, digo pa que valga la pena la desvelada.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-3583082612234406069?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-74378954547897448422009-05-01T16:32:00.000-07:002009-05-01T16:33:17.018-07:00<strong>Erase una vez por Durango</strong><br />Jesús Marín <br /><br />…La diligencia, mi amor ya no circula,ni el Doroteo aquel un tal Arango, ni aventureros ni vagos valedores, será por eso que NADIE VA A DURANGO. Aquí la mano de Dios esta re-lejos<br />"sera por ser tan ateos" dice un vato se fue Jonh Wayne y el pueblo es un fantasma, será por eso que nadie va a durango?..<br />Rola del Jaime López<br /><br /><br />Escena uno:<br /><br />Hubo una vez un lugar llamado Durango. Un puñado de dólares para Durango. Nadie va Durango, cantaba un trashumante trovador. Érase una vez por Durango, la tierra del cine. Pueblos fantasmas, vaqueros con la pistola a medio muslo. John Wayne impasible, cabalgando por las tierras de Durango. El tunco Maclovio mascando un palillo de dientes, ficción que se ha convertido en realidad, ahora la película se Durango ensangrentado. Durango de ejecuciones diarias, a plena luz del día. Por sus calles , cierto, ya no llegan los viejos vaqueros americanos de las películas filmadas bajo este cielo esplendoroso, ahora la realidad ha superado la ficción. Ahora se matan en sus calles los sicarios y no con viejas colts cuarenta y cinco ni rifles Winchesters, no ahora el traqueteo de la metralla es cotidiano, ahora el plomo ardiente atraviesa cualquier coraza hasta la del alma. Ahora aparecen sus cabezas en hieleras no colgando de una soga como antaño, como en la soga del juez Paul Newman. Y cuando huyen no lo hacen de viejas cárceles de adobe, tumbando una reja, ahora toman por asalto, en perfecta conjunción militar, perfectamente armados, CERESOS y hacen su ley, la única que ya rifa en Durango, la ley del más fuerte, del más despiadado. Ahora ya no cabalgan en briosos caballos, sintiendo el viento en el rostro y el sol sobre la piel, ahora se pasean en poderosas hummers, exhiben su poder económico en grandes camionetas que zumban por la sierra, que se ríen de los militares y de la policía. Ya no roban trenes cargados de oro, ahora el oro lo traen en las cadenas y pulseras, en las cachas de su cuerno de chivo. Se fue John Wayne pero llego el Narcotráfico. SE fue el viejo Duke pero llego el Chapo. Ahora menos nadie viene a Durango.<br /><br />Escena dos:<br /><br />Érase un vez un virrey en una tierra de Jaujá. Mientras el declaraba por decreto ser feliz, la gente se desmoronaba por sus calles, la gente morían ejecutada. La gente era levantada en pleno día para aparecer luego ensarapados o faltos de cabeza. Era un Virrey que vivía opulentamente en su castillo de Zambrano, cuya mayor gracia, era sembrar palmeras donde hubo desiertos. Y mientras viajaba por las europas su reino se desmoronaba. Mientras el comia paella, sus soldados morían en la sierra. Érase un Virrey que al inaugurar una calle pavimentada lo anunciaba a los cuatro vientos, se autodeclarada por medio de lambiscones, ser el mejor virrey que ha tenido Durango. Y la pueblo circo, maroma y teatro. Y se le vio al Virrey dándose baños de pueblo, bailar el pasito duranguense en bailes y saraos, vestirse de indígena, besando escuincles socrosos. Y arrancarse las ropas ante el dolor de sus súbditos caídos en cumplimiento de su deber. Pero jamás ha movido un dedo para detener tanta sangre derramada. Jamás sale más allá del patio de su castillo. Para él todo va bien y Durango ya es una potencia mundial. Y Durango es el estado mas pujante y mas armonico. Benditos aquellos que teniendo ojos no quieren ver. Que teniendo oídos no quieren escuchar.<br />Y el rumor fue más fuerte que la corte de lacayos y arrastrados, y el rumor fue más fuerte que las costosas campañas publicitarias en los medios, el virrey de Durango no vive en el palacio de Zambrano, vive y reina por Guanaceví. Y su palabra es ley por todo el territorio de la Nueva Vizcaya. Y aún más allá, donde nunca se pone el sol.<br /><br />Escena Tres:<br /><br />El atrio principal de catedral. Seis de la mañana. Uno de los príncipes de la Iglesia se arrodilla en su plegaria matutina: Señor, oh Señor, por qué me diste esta boca tan bocaza, por qué no pudiste un cierre tiempo. ¿ Dios mío que he hecho? ¿ Quién nos socorrerá ahora con las narcolimosnas?<br /><br />Un dos antes:<br /><br />Para que nos hacemos guajes. Él vive allá por Guanacevi, tiene un rancho, caray si hasta el más pendejo lo sabe, aunque lleve placa o no (risitas sagradas) mientras se acomoda su mitra y hace ojitos pispiretos.<br />Un día después de ese día:<br />En homenaje a el gran mimo Cantinflas, pues me desdijo, yo no dije lo que dije, ni dije lo que quería decir, es decir dije lo que dije pero sin quererlo decir, ya ven como son, ahí esta el detalle, él sí vive en Durango, pero no vive, pero a lo mejor sí, pero a lo mejor no, es más me rajo y que pongan el rajado( cierra los ojitos, entornándolos como acordándose de los rajados que han pasado por su parroquia) es más ya estoy ciego, sordo mudo, lero lero candelero. Y viva Cristo Rey.<br /><br />Escena tres:<br /><br />Dos hombres ejecutados en una camioneta en la sierra. Innumerables balazos de armas de grueso calibre. Sus rostros desfigurados por los golpes y la tortura, luego se supo que eran tenientes, de inteligencia militar. Y a un lado de los cuerpos, un letrero: los chapos no le tenemos miedo ni a la iglesia ni a la ley.( ni al cielo, ni al diablo, ni a Felinillo ni al negrito de la casa blanca, ni a nadie, ¿está claro?)<br /><br />Escena cuatro:<br /><br />Declaración conjunta de la PGR, los chicos de verde y cuanta policía inoperante se les ocurra, pa ahorrarnos demagogia y escenitas: dizque después de investigaciones bien concienzudas, y de haber revisado el Internet, la inteligencia judicial y la militar, llegamos, después de autoaplicarlos el tehuanazo y el polígrafo marca acme que el tal chapo no existe, ni existió, que es un mito genial de los gringos, chapo la bola quien lo inventaría, pero que estamos tras la pista de quien creemos es el capo de capos, un tal James Bond, que pronto caerá y que creemos que mete la coca de contrabando pro medio de sus películas. Seguiremos informando, o que le tenga otra información que la aporte con toy y hermana, digo pa que valga la pena la desvelada.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-7437895454789744842?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-29293917926849518242009-04-09T13:47:00.000-07:002009-04-09T13:48:18.353-07:00<strong>El retorno de Ulises</strong><br /><br /><em>Para Sara, mi vientre y mi resurrección.</em><br /><br />No hay dolor más dulce que la espera por el amante. Y no hay más dolor más atroz que ese breve instante en que se separan, con la incertidumbre del próximo encuentro. Sólo quien ha padecido la crueldad de la espera, el salir a dar pasos cortos y mirar en todas direcciones hasta que por fin la calle se compadece y aparece ella , caminado, con la tranquilidad de saberse ansiada y deseada, por tanto poderosa e invencible. Ella sabe por la angustia de nuestros ojos que una palabra suya nos hará caer de rodillas. Y todo el maléfico plan que habíamos urdido, de arrancarle las uñas de los pies una a una, de retorcerle los cabellos hasta hacerla llorar, en venganza por hacernos esperar los angustiosos minutos que nos padecieron eternidades en el infierno, se diluyen cuando ella, con la sabiduría aprendida desde la madre Eva, llega sonriente con esa boca que minutos después nos hará conocer a dios y sus ángeles, esa boquita por la cual mataríamos sin rechistar, nos dice: ¿llevas mucho tiempo esperando? Y en vez del ventarrón de reproches e insultos, en vez de los puños crispados y la espada desenvainada, tímidamente, cachorrilmente diremos: no, no amor, apenas unos segundos, y entonces ella, al vernos vencidos y sin piedad alguna, roza con sus labios nuestra mejilla y nos toma de la mano invitándonos a seguir su estela, a guiarnos hasta el precipicio, a ahorcarnos de la cuerda que ella misma podría colgar del techo y a la cual ,nosotros gustosos meteríamos la cabeza dentro de soga, mientras ella la jalaría despacito, haciéndonos creer que eso es amor.<br />Y una vez dentro, el mundo ha desaparecido. Allá afuera se quedó nuestra hombría y nuestro donaire, aquí somos esclavos de su vientre. Aquí somos lo que ella quiera que seamos. Y basta un leve vislumbre de su hombro para que el viejo lobo resurgía de nuestras extrañas y el aullido primitivo se despierta, miles de años de civilización son derrumbados ante su bendita desnudez , la sed por su carne ,el hambre por su espalda, se intensificada hasta hacernos caer rabiar , y ella gatunamente se retuerce en la cama, ronronea malignamente, se contorsiona para mostrarnos partes de su cuerpo que si bien imaginamos, nunca pensamos que fueran tan hirientemente mórbidas, tan demencialmente deseadas. Ella ya no es la misma, esa tímida muchachita de veintitantos años, de cuerpo delgado, se ha convertido en una inmensa flor exótica, y aun cuando hemos recorrido miles de veces sus acantilados y nos hemos perdido en sus precipicios, es una mujer diferente, fresca y desconocida, y venturosos de ser los primeros, penetramos en sus misterios y nos embriaga lo desconocido, contemplamos con éxtasis religioso el templo de su desnudez , ella ya no es una mujer, ya no pertenece a este mundo de mortales, se ha convertido por seno y vientre en Dios, se ha convertido en lo más sagrado de nuestra errante vida. Ella es el principio de la fe y la culminación de la piedad.<br />Y lo que es peor, aquella maldición va más de un vientre y de una piel, de unos ojos y una humedad vagina. Ella se sorprende que en vez de mordiscos y lengüetazos, que en vez de ultraje y sometimiento, la contemplemos con un fervor nunca antes sentido, la contemplemos con una veneración digna de una iglesia, y ocurre el milagro, el león domesticado por la oveja, la piedra por fin ha dado fruto; el hombre vencido por la calidez del sacrificio: se entrega sobre su pecho, se deja caer con sus siglos de odio y centurias de flagelaciones, lentamente deja caer las garras, lentamente se despoja de sus armas, y cae ante el milagro de su mujer. Abraza a ese vientre con la desesperación de querer retornar a el, madre y amante, de querer volver a tener paz y escuchar la dulce canción del útero, esa transparencia que nos protegía de todo, esa humedad que nos hacia salvos. Ella mujer al fin, madre al fin, nos arropa con sus brazos, forma con sus dedos guirnaldas de blancas rosas que curan nuestras heridas, esas que nos hacemos en las noches, en la tempestad de saberse siempre tan solos, de vivir tan tristes, y ella canta la vieja canción del mundo, la vieja canción que solamente saben las mujeres, y ahí estamos, nuevamente revividos, nuevamente perdonados, Ulises ha retornado a casa, al vientre de Penélope. <br />Extasiados escuchamos las canciones que su vientre canta, bebemos el secreto de su mannatila, recuperamos la inocencia perdida, la fe primigenia: el mundo se ha derrumbado, los muros ha sido derrumbado. Dios es u vientre de mujer, Dios es humedad y suave carne en la hendidura: las ciudades desaparecen, los niños crecen y mueren en segundos, los gritos de sirenas han sido sustituidos por una única y poderosa Circe, hechizados y convertidos en niños. Los cíclopes son susurros en la distancia.<br />Uno esta a salvo en el vientre de una mujer, dentro y fuera, uno lo busca desde entonces, es como un volver a Itaca, es como un retorno de la guerra. Afuera hace tanto frío y se esta tan solo. Ulises ha regresado, estamos a salvo, al menos por esta tarde, al menos por esta noche, al menos por este instante, mi amada Circe, la llamada Sara.Afuera, la nave se hunde. Y nada podemos hacer.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-2929391792684951824?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-40608520911218098372009-04-09T13:42:00.000-07:002009-04-09T13:44:09.626-07:00<strong>Por los Ismael del mundo</strong><br /><br /><em>Allí andan navíos; allí está Leviatán que hiciste para que jugase en ella.<br /><strong>Salmos</em></strong><br /><br />Hay días que ni merecen ser mencionados en la bitácora de Dios. Días insoportables de niebla, días en que navegas entre las rocas por puro instinto. Días de quedarse hundidos en la arena, entre las paredes de tu isla, entre los restos de lo que fuiste, con los ojos abiertos al miedo. Miedo de no ser lo que éramos, miedo de pertenecer a otra vida y no la que creemos vivir. Miedo de saber que te he perdido, miedo de percibir que ahora sí estoy solo. Miedo de tener miedo. Tú eras el faro que iluminaba. Eras la esperanza de los inconfesables días, de las noches desperdiciadas. <br />Días de ir a la deriva, dejándose llevar por la marea, arrastrado por las olas, con la pesadez de escucharse y no reconocerse en la voz; los gritos de la gente desde sus distantes islas, desde sus fosas recién abiertas, perdidos en distancias inconmensurablemente inimaginables. Aferrado a esa única tabla que te mantiene a flote: el abrazo de tu madre, el beso de aquella mujer sirena que se elevó de tus sueños y ahora habita en el cielo de tu credulidad.<br />Días en que uno desearía ser piedra para dejarse hundir, ser gaviota para volar hacia el sol y no despertarse jamás. Días en que la máscara y el disfraz no son suficientes para engañar a los espejos ni para esconderse de la tristeza negra que con su tenue nostalgia nos asfixia, nos consume, pequeña rata que anida en el corazón y nos roe sin descanso: nostalgia por la niñez perdida, nostalgia por las mujeres que han muerto en el corazón, nostalgia por pronunciar la palabra madre, nostalgia por los amigos que nos han traicionado. Quién se puede ahora reconocer en el reflejo del espejo que nos mira burlón e impúdico, quién se puede decir sobreviviente, quién se puede declarar libre de pecado. Cada uno sabe la clase de Judas que es y la pesadez de cruz que arrastra. <br />Siempre se está tan lejos de casa. Siempre. Y uno nunca termina de cazar, y uno nunca termina de lanzar el último arpón, mientras ella, la ballena, se pierde cada vez más y más de nuestra visión, y quedamos flotando, suspendidos, aferrados a un puñado de recuerdos, a un beso fratricida, a un vientre que yace en el fondo del océano que somos. <br />Uno se pasa la vida buscando una isla, un cuerpo, un refugio para la tristeza de haber abandonado el útero. Y nos quedamos en la isla nuestra, isla dentro de otra isla, isla dentro de infinidad de islas, mirando pasar los barcos, escuchando el canto de las sirenas, mismas que un día nos llevaron lejos del hogar, lejos de lo lejos. Y ahora parecen burlarse de nuestro miedo, de nuestra piedad por nuestros huesos. Y miras las mariposas caer a tu lado, miras la vida tan lejos de ti, mirar el rodar del polvo en el viento, la blanca sonrisa de las lechuzas, el caer del silencio en un silencio más atroz, el tenue deslizarse del tiempo como arena entre tus dedos.<br />Dame una alma te lo pido, mujer, devuélveme la que te llevaste un día de febrero, la mañana en que te conocí y te empecé a perder, la noche en que me ofreciste una esperanza y me dejaste a la deriva, entre el mar y tu recuerdo, entre el sol y la ceguera, sin el mapa de tu cuerpo, sin la estrella de tus pezones, sin el tibio refugio de tu nombre en mi boca, sin la caricia de tu voz sobre mi vientre, sin nuestros cuerpos estallando en las rocas del olvido.<br />Yo no sé porqué a veces pasan las cosas, yo no sé porqué cada día se me convierte en una tormenta que me derrumba, que me impide salir a la mar, que hacen de mí, un desterrado de mi propia vida. Tú eras mi bandera y mi destino. Y aún sigo en el lugar donde nos despedimos, en la isla de nuestra cama, donde tantas mañanas nos extraviamos en el nombre del amor, en la verdad de sabernos únicos en el mundo, mundo que construimos a besos y a piedad, mundo que fue refugio contra el desamparo y la rabia. Ahora me levanto cada mañana con la esperanza de descubrir la isla blanca de tu vientre, navego entre los escombros, entre ruinas de naufragios, entre altas y blancas torres, miro bajo la superficie y veo los grandes peces que decías soñar, y en la profundidad, los huesos de otros, de aquellos que se han quedado muertos y vivos. Yo no tengo nada desde que tú no estás, yo no soy nadie desde que te fuiste.<br />Ahora me queda la tristeza de mis palabras, el vacío de mis ojos que han perdido la luz y el camino. Y este cuerpo sin gota de sangre, sin coraje suficiente para bien morir.<br />Dicen que una vez que se te quiebra el corazón ya nunca vuelves a ser el mismo. Dicen que entonces por los fragmentos de tu mente, empieza a filtrarse una peste negra, serpiente que engulle cuando tengas , cuando eres, y una mañana despiertas con un frío que arde, con un frío que llaga y son infinitas las heridas que no cerraran e infinitos los pájaros muertos en el abismo que ahora somos. <br />Hoy soy una casa deshabitada, un barco que ha encallado, un gorrión muerto en la madrugada. No soy nada desde que te fuiste: “Bajad las amarras, allá a estribor, ahí, ahí esta Ella… remad más fuerte… remar más fuerte”… (jesusmarin73@hotmail.com)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-4060852091121809837?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-2250380370693832382009-04-09T13:40:00.000-07:002009-04-09T13:42:38.801-07:00 <br /> <br /><em>Domingo 7 de diciembre de 2008 Num: 718 <br /> <br /> <br /> <br /><strong>Jesús Marín en el mar de Durango</strong> <br />Hace algún tiempo, la gente buscaba la poesía en la poesía y, como es lógico, la encontraba en la poesía. ¿Cómo sabía que lo que estaba leyendo era poesía? Se dejaba guiar por su propia lectura. Si se leía como tal y, como tal, afectaba los sentidos, era poesía, independientemente de que estuviese en prosa o en líneas cortadas (versos, versículos), y sin importar la Certificación de los Críticos. <br />Con el aumento y la variedad de los medios de comunicación, la gente comenzó a leer la poesía no tanto en los libros como en los prestigios. Los prestigios crecieron y los lectores disminuyeron. Especializados en leer prestigios, muchos dejaron de leer todo aquello que no tenía prestigio para luego dejar de leer, también, lo que sí lo tenía. ¿Para qué leer en la poesía si bastaba con creer en el prestigio? Legiones hay de poetas prestigiados a los que casi nadie lee, y a pesar de ello su prestigio no mengua. <br />Peor aún: hoy la gente lee en la publicidad. Infiere que si los libros están amparados bajo un sello editorial de prestigio, deben ser buenos, y los da por buenos. No se le ocurre pensar que un sello así publique vaciladas, aunque las publique. Leer poesía en libros de poco o ningún prestigio editorial es una práctica que pocos realizan. Confiaríamos en esos libros, y en esos autores, únicamente si la magia editorial y la crítica publicitaria los vuelve prestigiados. <br />Entre los poetas mexicanos carentes de prestigio, publicidad y sello comercial está el durangueño Jesús Marín, poeta que se atreve a nombrar las cosas y los sentimientos sin retóricas inextricables y que sabe decir lo esencial, pues más allá de su aparente desnudez y desaliño bukowskiano, en los poemas de Marín hay siempre algo más: no sólo una historia oscura del memorial cotidiano de agravios, sino, sobre todo, el gusto por el vértigo de la vida. Los fantasmas familiares, amorosos y domésticos lo habitan y él sabe convocarlos o increparlos con una cruda belleza no exenta de delicada emoción. <br /> <br /> <br />“No se puede vivir como si la belleza no existiera”, dice Ricardo Garibay que dijo Luis Rius. Lo sabe Jesús Marín, quien en su Antología poética 1999-2007, La orfandad de las hormigas (Instituto de Cultura del Estado de Durango, 2008, presentación de Fernando Andrade Cancino), nos entrega una obra que no debería pasar inadvertida ante el lector de poesía que no atiende ni al prejuicio ni al prestigio. <br />Poesía directa y a veces descarnada pero no ingenua, la de Marín hace gala de una afortunadísima falta de oficio en el malabarismo y la pirueta. No quiere dar espectáculo; quiere hacer poesía y comunicarla. <br />Poesía impura, la de Jesús Marín puede ser también irredenta, herética y soez. En La orfandad de las hormigas incluye una selección de todos sus libros: entre ellos, Si quieres te digo cosas tiernas, El hombre que cazaba ballenas, La mítica Ciudad de las Caguamas y el que da título al volumen. <br />Cada libro tiene su tono y en cada página identificamos a este superviviente Ismael en el mar del asfalto de Durango. Oda y elegía, celebración y dolor llenan las páginas de este libro, desde la extensa crónica familiar delicada y ruda, hasta las benditas maldiciones y las malditas bendiciones de otros poemas breves. <br />“Y nunca he logrado crecer/ y nunca he dejado de tener siete años”, dice, sentimental, pero sólo para aclarar después: “No sé quién tenga razón ni me importa./ No escribo para complacer a nadie./ Escribo para no matarme.” <br />En otro momento refiere: “Soy un cazador de ballenas/ un marinero en tierra/ un charlatán irredento/ viejo bebedor de cerveza,/ náufrago de islas./ Un cazador de ballenas que aparecen/ en las sutiles sombras de la noche./ Diosas del mar/ reinas de los océanos/ suenan tan fuertes en mi corazón/ suenan tan ciertas en mi alma.” <br />“Cada nalga es un encanto y un peligro./ Bendito sea el demonio/ por haber ideado las nalgas de las mujeres”, escribe este moribundo Ahab a punto del naufragio. Sabe, y así lo dice, que algún día tendrá que levantarse y no sólo ponerse de pie. Por lo pronto es poeta, ni duda cabe, y de la poesía sabe lo esencial: “La mejor forma de leer poesía/ es no leyéndola./ No sirve para maldita la cosa/ pero es indispensable/ para no lanzarse contra los vidrios de hospitales/ no tirarse de cabeza desde puentes/ para no llorar como críos. [...]/ Leer poesía no te salva de nada/ excepto de morir solo.” Nada más, pero también nada menos. <br /> Juan Domingo Argüelles <br /> <br /> <br /> <br /> <br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-225038037069383238?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-19469177847829881592009-01-22T12:03:00.000-08:002009-01-22T12:05:38.709-08:00<em>Que tu Dios sea el mismo de tu corazón</em><br /><br />A veces lo único que nos queda es tener esperanza. Salir cada tarde a navegar entre mares de asfalto de una ciudad desértica. De una ciudad cuya sombra es la ignominia, cuya sangre es la rabia. Bendita ciudad que alguna vez nos habrá de tragar, habrá de crucificarnos sin cruz ni rezos. Aquí lo único es la rabia y la sed. El desierto y la venganza.<br />Estaré en presencia de la muerte hasta que tú regreses del olvido. Vendrás con el azahar de tus dedos a purificar la maldad, a volver a repetir el bendito nombre de Dios. Sagrada es la tristeza de las mujeres. Inútil su sacrificio: hemos nacidos malditos, hemos sido condenados a la rabia. <br />Solamente nos queda la esperanza antes de morir. Esperanza que sabrás encontrar los caminos que te devuelvan del pecado de la omisión. Escuchar el llanto primero de la fe; sentir las frescas gotas de tus dedos en mi rostro, el recorrer de manantiales por el cuerpo. <br />La palabra de Dios resurgirá del polvo en que nos hemos convertidos, cuando tu voz rompa la espera de siglos, la profecía será cumplida: pronunciaras el nombre que me hace bendito entre los hombres, nombre que me dio mi madre, secreto de mujeres, luz del ciego; tu vientre me nombra cuando lo beso, cuando por las noches me refugiaba en su entraña, como el ciego que busca la luz, como el sediento que sacia su sed. Nómbrame con el nombre que hace desaparecer orfandades, que reconstruye mundos. Oblígame a bajarme de la cruz, a sanar mis heridas, perdona mis pecados: tu voz sanando heridas, tu voz desterrando la sal y el odio. Tu voz obligándome a tener alma: alma vagando por las noches, en templos derruidos, en cementerios vacíos, muertos que caminan, ciego de luz y de verdad. Bendita la que viene en nombre del Señor. Despójame de mi herencia de rabia por el acto de creer en mí, por la fe por el que nada tiene que ofrecer; yo que no sé llorar: enséñame, cordero que quita el pecado del mundo, ten piedad de mí: yo que no sé perdonar, quita la mordaza de mi boca y enciende mi corazón. Perdóname porque he pecado contra ti, mujer. Yo que únicamente conozco el sabor de la sangre y la sed de la traición: ten piedad de mí. Bendita la que viene en nombre del Señor. Refúgiame en ti, que de vientre he nacido y en vientre he volver a la otra vida. Regresa del olvido, de la muerte a la que hemos sido condenados. Regresa a inundarme con el Dios que solamente una mujer puede alumbrar. Regresa a mí porque yo no puedo vivir sin alma.<br />Me habrás de encontrar donde me dejaste, arrodilladlo frente a la madrugada del mundo, en la oscuridad inexpugnable del abismo, en el tajo desamparado de las tinieblas, sed mi luz, rompe este yugo, libérame de mi esclavitud. Habrás de buscarme entre los cadáveres de los impíos, entre la podredumbre de los infieles; cuerpo de sal: ojos pletóricos de alacranes, hermano de víboras, traidor entre traidores. Estaré en la arena escribiendo con mis ojos ciegos las palabras que nadie antes ha escuchado; palabras paridas de tu vientre, palabras que he escrito en tu espalda mientras dormías el sueño extraviado: niña que en su muerte ha sabido darme vida, mujer cuya inocencia me ha obligado a ser Cristo. Bendito el que viene en nombre del Señor.<br />Estaré en una ciudad que lleva centurias naufragando, ciudad que no termina por morir. Ciudad que tiene por mar, el priistísimo azul de su cielo y por marineros, los cadáveres de su gente. Ciudad donde en vez de canto de sirenas se escucha el ulular del viento reseco de arena, el quejido de palomas y la risa fría de su cantera. <br />Veo a esta gente morir de inanición, de insoportable sequía de esperanza, la veo desmoronándose, caerse pedazo a pedazo, sin alumbrar flor alguna. Queda la sal y el hastío, queda la cuenca vacía de los ojos. Ciudad de rabia, Ciudad de desesperanza. Ciudad que clama por el mar; la lengua quemándose al Sol, Sol infinito que calcina y olvida. <br />Noche a noche, voy a encender el faro, pequeña luz que brilla en mi corazón: horizonte de arena quemada del volcán que fuimos, restos del naufragio, de las cartas carbonizadas, de las palabras que no te dije. Veo como las sombras van ocupando las frías habitaciones de mi Ser. <br />Te espero a que vengas a salvarme, a que vengas a rescatarme. Yo sé que no tengo perdón, pero una palabra tuya, concebirá el milagro: “y de la dura piedra habrá de surgir el agua, y donde antes había odio habrá esperanza. Y donde antes había oscuridad habrá luz: palabra del Señor”; bendita es la que viene en nombre del Señor, que fue creada a semejanza de su corazón. Ven a devolverme a Dios. A resucitarme de esta muerte de vivir sin ti, mujer.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-1946917784782988159?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-50562180782112716612008-12-11T16:54:00.000-08:002008-12-11T16:55:14.504-08:00<strong>Aún nos queda París</strong><br /><br />La tragedia de uno es la comedia de otro. <br />“En vista que no yo capaz de matarme declaro estar muerto”. Una frase que leí hace años en una pared enfrente del Malecón, en la Habana, y que tenía guardaba en la memoria, oculta entre esos cachivaches que uno va acumulando a lo largo de un vivir de vagabundo, de un eterno pata de perro. Y que hoy, en esta fría noche de diciembre, no sé porque razón salió a relucir como viejo madero que emerge de las profundidades del mar.<br />Mentira, sí se porque volvió a mí, ahora provista de una feroz contundencia y una sabiduría iluminadora. Porque ahora que de verdad te has ido, comprendo su terrible significado, comprendo que ha dejado de ser una bella imagen poética para convertirse en una verdad lapidatoria. <br />Ahora sé que he muerto y sigo vivo. Ese último domingo que pasamos juntos, cuando tú me dijiste que lo nuestro había terminado, así como empezó, de golpe y sin explicación, que ya no te buscará y que por favor, no volviera a llamarte a la medianoche por el celular y mucho menos mandarte mensajitos, me vi cayendo en una profunda tristeza, cuya magnitud apenas hoy intento asimilar para comprender cual angustiosa y vacía será mi vida sin tu voz diciéndome mi niño, sin tu inocente desnudez entregada a la orfandad de mi vida. Y no habrá mujer que pueda besar como te besaba a ti. No habrá mujer que corresponda a la furia de mis mordidas con la ternura de sus abrazos como lo hacías tú. Ya no habrá la dulce esperanza de vernos cada tiempo para calmar en tu vientre el dolor de mi desolación, tu vientre de mujer ya no mitigara el dolor de haber nacido hombre. No tendré tu sonrisa ni asombro de niña, maravillándose por la sabiduría de mi lengua. Ya no habré de estar desesperado, en el filo de la angustia de no que vendrás, mientras llegabas con media hora de retraso, sonriéndome despreocupada e inocente, con esa inocencia que alguna te dije que te iba destruir si no aprendías algo de malicia. Y frente a mis mohines de niño berrinchudo, de hombre que no ha dejado de tener siete años, me desarmabas y desalmabas con la sencilla pero contundente táctica de besarme tiernamente, con esa boca maravillosa, con esos labios que me hicieron conocer la verdadera esencia de Dios, mientras mis manos recorrían ansiosas el agua fresca de tu espalda y se perdían en lugares que se convertían en gorriones al toque de mis dedos. <br />Ahora quién habrá de refugiarse en mi pecho y escuchar los cuentos que inventaba para ti. Juntos y desnudos, acurrucados y terriblemente puros, lejos de la maldad y del infierno cotidiano. Y nuestras comidas en la cama, cuando ajenos del mundo, inventábamos nuestro inexpugnable refugio, lejos de cíclopes y sirenas. Solos tú y yo, mi dulce niña. Has elegido entre el amor y la conveniencia. Y yo he perdido más que una mujer, más que una niña de veintitrés años, he perdido el deseo de vivir, me he convertido en un hombre demasiado viejo para volver a intentarlo. He perdido a la única mujer porque la que moriría con los ojos cerrados.<br /> Lo que en uno es drama en otro es melodrama. Ríe payaso canta el tenor mientras va muriendo. No hay lágrimas más amargas que las que no se lloran. Cada cual sabe el tamaño de la cruz que carga. Lo que en otros es dolor desgarrado en los demás es ridícula cursilería. Qué nos importa el dolor ajeno. Qué nos importa saber que alguien esta muriendo de amor. A nosotros solamente nos importa el dolor y la desesperación propia. A nosotros solamente nos importa el gemir y arrastrar de cadenas propias. El mundo puede irse al carajo mientras lamemos nuestras heridas y desgarramos el corazón.<br />Y tenlo por seguro, no voy a buscarte. Ni hare drama excesivo, sólo el necesario para espantar los buitres. Seguiré de pie, seguiré haciendo las cosas de todos los días. He borrado de mi computadora la infinidad de fotografías que te he tomado, las que no se cómo borrar ni destruir son las que se me han escondido en el fondo del corazón y rebeldes se niegan acatar las ordenes de autodestrucción, quizá porque guardan la ínfima esperanza, como yo, para qué negarlo, de que tú vas a volver, de que tú vas a comprender que el amor solamente lo tienes conmigo, patética forma de ser hombre. He desterrado de la memoria tus gestos, tus gemidos cuando te hacía el amor y mi lengua se perdía en las húmedas hendiduras de tus despeñaderos. <br />Vete en paz, cásate con el que ha sido tu novio mientras tú y yo nos creíamos los únicos amantes del mundo, al menos en mi ingenuidad así lo creía, los únicos poseedores de los secretos del amor. Ya ves que al final nada fue cierto. Tú te has deshecho de mí, con una facilidad asombrosa, mujer tenías que ser. Y has dejado en el olvido las promesas, los besos, las cartas, el sudor de tu cuerpo bajo mi cuerpo. Vete en paz Sara, en el amor no se ruega, sólo se ama. Y tú no me amas, si lo hicieras no me abandonarías de esta manera. Vete en paz, cásate como dijiste que lo vas hacer, vive la vida que sueñas, lejos de mí, lejos de nuestro amor, que yo sabré encuentrar la manera de morir dignamente. Y la única manera de demostrarte que yo sí te amo es dejándote ir. Dejándote ser feliz con otro. Buena suerte, amor.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-5056218078211271661?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-52971830188890429382008-10-29T10:41:00.000-07:002008-10-29T10:44:03.097-07:00<strong>La otra muerte, la que no mata, la que destruye</strong><br />Jesús Marín<br /><br />Cuando tú hayas ido de mi vida, tendré que aprender a vivir sin ojos. A respirar sin aire, a latir sin corazón. Tendré que aprender a morir la muerte de los abandonados, la muerte de los que han perdido a la única mujer que podían llamar vida. Porque nadie puede vivir sin sangre. Porque nadie puede habitar un cuerpo vacío. Y nadie puede soportar tanto frío aquí dentro.<br />Y veré la muerte en tus ojos como dice el poeta ,Sara, amor mío, en esos ojos que fueron mi luz, en esos ojos que me enseñaron lo que es la ternura . Tus ojos de niña, de vampiro, de mujer, de muerte, de oscuridad que ahora me condenan al dolor eterno, que ahora me condena a la no muerte, a esa muerte que lacera, que carcome por dentro, que nos va destruyendo lentamente, que destruye el alma. <br />Esos ojos que han curado las heridas de mi alma. Esos ojos que por un momento me hicieron creer. Ahora me dicen adiós, ahora cada vez están más lejanos. Y la luz se extingue. Y he vuelto a ser ciego. Y he vuelto a mi vida sin vida. He vuelto a ser muerto, piedra, noche, precipicio. <br />Ahora llevo la marca de los malditos, de los que han sido crucificados sin cruz. De los que les esta prohibido abrir los ojos. Ahora sufro la muerte de los no vivos, de los que respiran sin sangre, de los que ven sin ver, de los que caminar sin sentir el camino, de los que bebe agua sin tener sed. <br />Ahora sufro la muerte de los de los que solamente quieren dormir, dormir eternamente, de los que quieren refugiarse en las cuevas, en los panteones. De los que han perdido toda fe y todo Dios. <br />Una muerte que no mata la vida, destruye el corazón, arranca el alma. Una muerte silenciosa que se va apoderando de las palabras, de las ganas de abrir los ojos, y será un caer infinito, y será un caminar desamparado por las calles, tratando de encontrarte en el rostro de cada mujer que vea en la calle, pero ninguna serás tú, ninguna podrá hacerme sentir este latir de campanas y este trinar de gorriones. Ninguna serás tú, Sara y es un dolor que no podré soportar. Y será mi muerte y mi condena. <br />Cuando tú te hayas ido, Sara, procura cerrar bien mi ataúd, procura no despedirte de mí, simplemente desaparece de mi vida, porque así mantendré la esperanza de que vas a regresar de entre los muertos.<br />De qué manera puedo pedirte que no te vayas, que no me abandones a los lobos, si ya te lo he dicho todo. Ya no tengo palabras para decirte las mil formas que te amo. Ya no tengo sangre que ofrecerte. Yo solo puedo quedarme a mitad de la noche rezando porque tú comprendas la clase de amor que te tengo, Ya no puedo hacerte comprender que eres mi sol, mi dios, mi hogar, mi iglesia. Yo estoy muy cansado. Yo te necesito tanto, eres mi vida. Sé ahora mi muerte con tu adiós.<br />Lo sé, tú nunca me prometiste la eternidad. Tú nunca me has dicho con tus palabras que me amas, me lo has dicho con tus labios al morderme, me lo has dicho tus ojos cuando me miras de esa forma que ninguna mujer puede mirarme. Me lo dice tu vientre que tiembla cuando lo beso, me lo ha dicho la sangre que he bebido de entre tus piernas. Me lo ha gritado el templo de tu cuerpo cuando rezó. Me ha dicho que me amas la dureza de tu pezón cuando lo hago cómplice de mi lengua y de mi saliva. Me amas lo sé, pero es mayor tu cobardía, es mayor tu miedo. Y la prueba la tengo en la espalda, donde tus uñas han dejado las heridas de tu amor. Y la prueba es que no me miras a los ojos cuando dices que te vas. Vete Sara, sé feliz sin mí. Entiérrame y vete en paz.<br />¿Podré imaginar un mundo sin ti, Sara?, ¿podré despertarme cada mañana sin la esperanza de que ocurra el milagro de estar juntos, robándole a la vida una hora, dos horas para salvarnos de opresión del mundo ,para convertir nuestra alma en una sola, y crear nuestro propio indestructible eterno mundo. <br />¿Cómo haré para resignarme a estar sin ti?, a vivir la vida de forma cotidiana como si no hubieras existido estos años, como si el haberte conocido no me hubiera marcado, no me hubiera convertido en otro hombre, no me hubiera devuelto al niño que creía perdido.<br />¿Podré resistir el ya no verte?, el ya no escuchar tu voz diciéndome que todo esta bien. Llamando mi niño. Tú eres el vientre en que he renacido, cuando tu voz pronuncia mi nombre, aquí adentro se crean universos, aquí dentro la luz del mundo me inunda. Yo sin ti soy un como un niño en la oscuridad y aprendí tu nombre como se aprende el nombre de Dios, ¿por qué te vas así, sin decirme una sola vez que me amas, solo me abrazas fuerte y pones tu rostro sobre mi pecho y me dice decirme que todo estará bien, cómo va estarlo si tú te vas a vivir otra vida sin mí. <br />Dame muerte por tu mano, que entonces no habrá muerte más dulce que morir a manos de la mujer que Dios puso en mi corazón para salvación de mi alma. Ahora que te vayas no te despidas. Sólo vete y ya. Ahora estoy ciego, mutilado. Muerto. Y tus palabras de despedida serían mi epitafio. Vete y déjame con esta muerte que no se apiada de nadie. Con este dolor que ahora tendrá tu nombre. Vete Sara. Te amo pero ni eso fue suficiente. Vete que los muertos se pudren rápido.<br /><br /><strong>Mi vida sin ti</strong><br />Es difícil a veces dejar las máscaras y mostrarse tal y cual es uno. Es difícil reconocer que sé es vulnerable. Que uno nunca ha dejado de ser un niño pequeño, temeroso de la oscuridad y que lo único que uno necesita es que alguien te abrace muy fuerte. Que lo único que se necesita es creer en alguien y tener por fin , alguien por quien morir cada día. <br />Es difícil reconocer este amor callado que siempre he tenido por ti. Es difícil decir las palabras que rompan esta caída , esta ir de cama en cama, de mujer en mujer, es difícil que tú me creas, tú que me has visto llorar en tu hombro, tú, que con tus blancas manos me han salvado de la rabia. Es difícil ,ahora ,, hablarte como te estoy hablando y que tú me creas, mi dulce niña.<br />Uno va por la vida con infinidad de rostros, con infinidad de imposturas. Pero a veces fingir cansa, a veces vivir con los ojos cerrados duele. Dejemos por un momento nuestra actuación, , déjame que te hable del fondo del corazón, de ese lugar que no comparto con nadie, donde escondo del mundo lo que siento por ti, donde habita ese niño que en realidad sabes que soy yo. Déjame que te hable con estos ojos de hombre que ya no pueden callar ante la belleza de tu alma, ante el deslumbramiento de tu piel y ante el precipicio de tu cuerpo. Y decirte las cosas que como amigo me tengo prohibido, decirte que ya no es suficiente ese ligero y imperceptible beso que te doy en la mejilla cuando nos encontramos, decirte que ya no es suficiente con tomarte de la mano apenas el instante suficiente para no enloquecer y soportar heroicamente las ganas de aprisionarte en mis brazos, de robar la tranquilidad de tu cintura.<br />Quiero saber que se siente caminar contigo en la madrugada, tomados de la mano. Quiero saber que se siente morderte en el cuello y que se siente dormir en tu vientre.<br />Ya me cansé de mi vida sin ti, , ya me cansé de percibirte triste aunque tus enormes ojos brillen y digan otra cosa, bien sabes, que tú y yo estamos tan cerca como nunca lo estaremos de otros, que tú y yo podemos formar perfectamente la palabra amor y ser uno solo. Bastaría con dejar nuestros miedos y temores, bastaría, con que me dejes darte un solo beso. Un solo beso para que sientas este amor que yace callado y esperando por tu vientre, un beso para empezar a perdonar al mundo, para olvidar el rencor y el cansancio. Un beso de tu boca oh mi ángel , oh mi niña, un beso como principio y luz del mundo. Un beso de tus labios, mi niña traviesa, un beso para salvarme de esta ceguera en que he vivido. Uno solo beso de tu boca, mi niña es lo que te pido, un beso que me haga sentir que Dios esta conmigo de nuevo. Un beso que sane este dolor de orfandad.<br />Yo sé que de noche ante la soledad de tu cuarto has querido encontrar alguien que de verdad te ame más allá de tu imagen de ángel. Yo sé que puedo ser esa persona y que tú puedes ser mi mundo, y tú puedes ser mi bendición. Yo también ya me cansé de fingir que no pasa nada. Yo también me cansé de vivir sin ti, . Déjame despertar contigo abrazado, deja que nuestros cuerpos encuentren su propio idioma y se conviertan en carne de mi carne y en carne de tu carne. Déjame conocer las canciones que nadie ha escuchado de tu otra voz. Déjame probar la miel que se esconde en el lóbulo de tu oreja. Déjame amarte, y vuelve a vivir, amiga mía, pequeño ángel de mi corazón.<br />Ya me cansé de soñarte, de despertar cada mañana, esperándote verte dormida a mi lado. Quiero saber como se escucha mi nombre pronunciado en esos labios, en esa boca que provoca mis antojos e incita mis delirios.<br />Ya me cansé andar errabundo sin hogar ni patria. Sin Dios. Y me cansé de adorar falsos dioses y llorar ante tumbas vacías, quiero una mujer de verdad, quiero una mujer como tú , que sepa entregar el alma en un beso, que sepa amar por una eternidad. <br />Sé mi ángel , sé la dulce mujer que venga a rescatarme de este naufragio, sé mi isla en este mar llamado vida. Sé la luz que ilumine mi camino. Ya me cansé de mi vida sin ti. <br /><br /><strong>Cuando un hombre ama a una mujer</strong><br /><br /><br /><em>¿Cómo le hablas de luz a un ciego?</em><br />A veces lo único que uno puede hacer en la vida es tratar de ser un hombre, comportarse como un hombre. Ser un hombre frente a los otros hombres, caminar como un hombre, beber cerveza como un hombre, aunque por dentro se esté de rodillas, aunque por dentro se sangre y el dolor nos queme. Aunque por las noches acabes en la cama, doblado, apretándote el vientre, aguantándote las ganas de ir a buscarla. <br />Ser un hombre para no rendirse y no caer, aunque ya vivas desde hace tiempo en el abismo, con un hueco aquí dentro y un vacío entre tus manos. Y todo lo que deseas es que ella diga tu nombre y ella te abrace muy fuerte para olvidar el desamparo de hacer nacido solo, de morir tan solo. Cuando un hombre ama a una mujer por ella es capaz de todo, incluso de renunciar a ella. <br />Una vez leí que un hombre puede ser derrotado pero no vencido. En ese entonces no lo entendí del todo, quizá porque no conocía de derrotas, de la verdadera derrota, de la que un hombre no se levanta. La de ser vencido por una mujer. Y es que cuando un hombre ama a una mujer por ella lo deja todo, por ella deja su hombría, a sus amigos, por ella se moja bajo la lluvia esperándola toda una noche, toda una vida. Por ella se deja morir. Y no hay peor muerte en vida que la de morir de amor por una mujer. De esa muerte ya no te puedes levantar y si uno sigue adelante es porque un hombre nunca se rinde, y es porque uno hombre no sabe de lágrimas ni de derrotas. Y aunque uno ya esté muerto, uno debe seguir viviendo porque uno no sabe hacer otra cosa, porque a uno no lo enseñaron a rendirse, a dejarse morir en silencio. <br />Uno debe aparentar que todo esta bien, que solamente fue otra más en el camino, que mujeres hay muchas y de sobra, y a lo mejor es cierto, pero solamente hay un mujer que te hace vibrar, que hace que te tiemblen las corvas cuando ella pasa su mano por tu rostro y te llama mi niño y te dice que todo esta bien y tú te refugias en su pecho, en su inocente vientre que no sabe de maldades, que no sabe de odios y solamente ahí puedes ser un verdadero hombre, y solamente ahí puedes volver a ser de nuevo un niño. Y ella te mira con sus ojos de mujer, con sus ojos de amante, con sus ojos de ángel, con sus ojos de madre, y uno se da cuenta que no habrá mujer en el mundo que puedas amar como amas a ella, y uno se da cuenta que uno podría morirse si ella se lo pide. Y uno muere cada día que pasa lejos de ella, cada noche que no esta junto a ti para consolarte del desamparo, para ofrecerte su cobijo y su ternura.<br />Cuando un hombre ama a una mujer por ella podrá dejar la vida. Y la deja. Por ella podría convertirse en mil hombres. Y se convierte. Por ella daría su sangre y su corazón. Y los deja. Cuando un hombre ama a una mujer vuelve a ser un niño, indefenso e inocente, ofreciéndole su corazón, ofreciéndole la ternura de no saber como amarla, pero la ama y muere por ella. Cuando un hombre ama a una mujer hasta el mismo Dios se conmueve, porque no hay amor más puro que el amor de un hombre que muere por lo que ama, por lo que cree. Por la única mujer que podrá amar así en su vida. Por la mujer que lo convierte en algo más que un hombre, en algo más que un ángel, en casi Dios.<br />Pero a dónde ir cuando esa mujer no te ama como tú la amas, cómo ser entonces un hombre, cómo comportarse como tal. Cómo caminar de nuevo al sol cuando tienes el corazón destrozado, cuando una parte de ti ya no funciona. Cuando estás en la lona, noqueado y mirando los destellos de las luces, escuchando los gritos de lo demás. Y te quieres quedar ahí abajo, tirado y vencido. Noqueado sin haber recibido un solo golpe, sin haber recibido una sola herida. Y lo único que pasa por tu mente es que ojalá ella estuviera contigo.<br />Cómo explicarte mi niña que mi mundo eres tú. Que tú eres la mujer que yo soñé para fundar un mundo, para perpetuar mi sangre en tu sangre. Cómo explicarte que lo único que deseo es amanecer cada día a tu lado y mirarte junto a mí, dormida como aquel domingo y besarnos hasta que los labios nos sangren y me arañes la espalda y grites mi nombre cuando hacemos el amor. Como explicarte que mi mundo eres tú, que antes de ti no hubo mujer y después de ti no la habrá, que tú eres la mujer que yo amo y por la que quiero morir. Por la que hoy estoy muriendo, porque ahora sé que de amor, sí se puede morir.<br />Cómo explicarte que tú, a tus veintitrés años me haces llorar con tan solo decirme que ya no me quieres ver, que no tienes tiempo para mí, cómo explicarte que me haces sentir completo, que a tu lado creo en Dios y en todo lo que me digas, bendita eres entre todas las mujeres y bendito sea tu vientre, oh mi dulce Sara.<br />Cómo explicarte que iluminas mi vida con tan sólo mirarme con tus ojos que cierran las heridas, con tus manos que hacen milagros en mi cuerpo con tocarme y donde antes era desierto ahora es vergel Y donde antes hubo muerte ahora hay un hombre. Y tu boca hace crecer flores en mis manos con tan sólo besarlas. Tu voz es la voz del mundo, es la voz de Dios, haciéndome renacer, convirtiendo la oscuridad en luz, convirtiéndome en hombre salvo, dándome el perdón de siglos de odios. <br />Por ti, Sara, vuelvo a ser un niño, por ti soy un hombre que te ama. Eres la luz del mundo para perdón de mis pecados. Eres Dios convertido en vientre, eres mi segunda madre. Por ti la muerte se convierte en vida. Por ti estoy muriendo. En tu vientre encomiendo mi espíritu. Una palabra tuya bastara. Bendita seas por los siglos de los siglos. Amén.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-5297183018889042938?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-34234229199753934392008-09-22T11:52:00.000-07:002008-09-22T11:54:55.027-07:00<strong>El libro de Sarah, la verdadera historia.</strong><br /><br /><br />A veces es imposible hablar cuando se habita la oscuridad. Cuando un solo nombre hace que se derrumbe el cielo. El libro de Sarah es una antología de poesía, escritos para una muchacha llamada Sara. Son cartas y poemas en prosa publicados durante más de dos años en diferentes revistas y periódicos de Durango. Y hoy, con este libro se le rinde un homenaje póstumo a ella, Sara, desaparecida del mundo de los vivos hará cosa de dos años. <br />Dos años que son apenas breves instantes en la historia de la eternidad, pero para quien los sufre se convierten en siglos de desesperación. De cierta manera yo la maté. Y sigo libre, y sigo vivo, bueno si ha esta forma de sobrevivir sin ella, se puede llamar vida. Esa es mi condena: seguir vivo sin Ella.<br />Son poemas y cartas que le he escrito a Sara desde el exilio, desde el destierro a que ella me condenó aquella madrugada de septiembre, cuando en la tina de baño de un hotel de paso de Tijuana, a donde nos habíamos refugiado en un intento de construir un mundo para los dos, en un intento de olvidar el dolor y la guerra. <br />Fue a las tres de la madrugada cuando el intenso frío y el silencio me despertaron, y ella ya no estaba a mi lado, desde el baño provenía un pálido resplandor, como si un pequeño sol estuviera fraguándose ahí dentro; un goteo se escuchaba, un goteo de sangre y no de agua como pensé en ese momento: Sara, pequeña, ¿estás ahí? <br />Me encontré con su rostro pálido, con su cuerpo de ángel despojado de toda santidad y con sus ojos tan abiertos que aún no dejó de de mirarlos, aquí en mi mente, aquí en mi corazón. Esa mirada vacía donde antes brillaba la luz que iluminó este vacío corazón. En sus ojos, donde antes habitaba una fe que mujer alguna me había brindado en mi vida errante, los encontré terriblemente condenatorios, cómo preguntándome, ¿por qué no la había salvado? Y ahí terminó todo, cuando esa mirada fue estéril, cuando esa mirada ya no provocaba tempestades. La encontré frágil y quebrada, con las venas abiertas, ya sin gota de sangre, ya sin gota de vida, dejándome unas cuantas letras a manera de despedida: “quizá sólo no tengamos que buscarnos, ni gritarnos, sino sentirnos, permitir que nuestra esencia entre en nuestro Ser recorriéndonos, cuídate mi Señor, mi amado demonio, y perdona mi cobardía” <br />Fue cerca del mediodía cuando avisé a las autoridades, me quedé casi diez horas estático, mirándola. No quería separarme de ella. Luego vino el interrogatorio, las aclaraciones, el viacrucis. Desde entonces lo único que he podido hacer es escribir estas cartas de amor, cartas de amor agónico, de un amor que ni la muerte ha podido destruir. Y sé -tiene que ser así, Dios no puede ser tan cruel- , que de algún modo, ella sabe que la sigo amando. Hoy, a dos años de su desaparición física, todavía no puedo entender porque me abandonó de esa manera, porque me dejó en este desamparo. Apenas recuerdo, entre brumas, que fui interrogado, luego entre amigos poetas de allá, me ayudaron a sepultar su cuerpo en el cementerio municipal de Tijuana. Ahí también me sepultaron a mí, esa tarde.<br />El libro de Sarah reúne los escritos que durante más de dos años le estado enviando al infinito, pidiéndole que regrese de donde se encuentra. Sé que algún día volveremos a estar juntos. Ella tenía veintidós años cuando tomó la decisión de abrir sus venas y escapar. Yo ahora me siento como de cien años. En el libro de Sarah recoge diez cartas escritas a la llamada princesa oscura, al ángel, al demonio, a la niña siempre triste llamada Sarah, Sara, fue la única manera que encontré ya no de vivir, si no sobrevivir estos años, duros años de sentirme culpable por no haber dicho una palabra, por no haber estado cuando ella más me necesitaba. De cierta manera, también es una catarsis, una forma de expiación, de resucitarla, porque lo que uno ama desde el corazón jamás muere. Quizá también sea una forma de volver a empezar. ¿Aunque cómo se puede vivir sin corazón?<br /> Decía le escritor Oscar Wilde, que aun desde el fondo de un barranco es posible ver las estrellas. En el libro de Sarah, aparte de las cartas, se encontraran varios testimonios, escrito bajo el mismo luto, bajo el mismo dolor de perdida, porque cuando uno pierde lo que más amaba en la vida, la misma vida se acaba ahí mismo. Y yo me quedé aquella fría y lluviosa tarde de septiembre, cuando en compañía de algunos cuantos hermanos poetas, me acompañaron a llevar ese burdo féretro de madera donde estaban los restos mortales de mi princesa, y todavía sigo escuchando cada noche su voz, repitiendo entre el viento, mi nombre, el que sólo ella conoce. <br />No sé donde estés Sara o si me estás observando con tus tristes cálidos ojos, pero va por ti, este humilde homenaje. Este ultimo verso. Esta ultima ilusión. Ya estoy muy cansado, cansado de despertarme cada mañana y no verte, de mirar esa única foto que nos tomamos en el desierto de Sonora, donde gritamos al viento nuestro verdadero nombre. Estoy muy cansado mi amada Sara, ven por mía ya no soporto más,. Y seamos la luz más bella, amada niña. Te amo donde quiera que estés.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-3423422919975393439?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-6771556026340851052008-09-22T11:35:00.000-07:002008-09-22T11:37:07.788-07:00<em>Con un callado rezo por los que se han ido<br />por una plegaria por los que aún quedamos aquí<br />y la única oración es : ojalá estuvieras aquí</em><br /><br /><strong>¿Has sentido como a medianoche duele la soledad más que a otra hora de la vida? Y cómo las viejas heridas que creías olvidadas, que creías cicatrizadas, se vuelven tan nítidamente dolorosas, tan rabiosamente despiadadas. Y la sal quemando en carne viva. Ella te sonríe desde el espejo, en ese otro mundo que ahora habita, ella es un reflejo de lo que amas, de lo que creías amar, de lo que ya no tienes, de cuando estabas vivo. O creías estarlo.<br />Has sentido que ese sopor que te invade, tras cuatro horas de mirar el ladrillo en la pared y de escuchar la otra voz que hay en tu cabeza, es todo el mundo que ahora tienes. Los días cuando eras joven quedaron atrás. Los días heroicos nunca existieron más que en tu imaginación, siempre fuiste el peón del alguien, de algo, siempre fuiste otro ladrillo en la pared. Y los tres o cuatro cadáveres que yacen el piso, secos de cerveza, lejanos como islas, ya no pueden tender sus redes hacia a ti, ya no pueden rescatarte de ti mismo. Y los recuerdos son lastres que pesan, que van jalándote del cuello hacia el abismo. Ya ni los días de tu niñez pueden salvarte.<br />Hace tanto frío aquí dentro y se esta tan solo. A tus cuarenta años la nostalgia es la única compañera fiel que te ha quedado. El muro cada vez se estrecha más, cada vez el círculo azul del cielo es más reducido. El muro es toda tu herencia y todo tu trofeo de una vida desperdiciada. De una muerte prematura. Nunca confíes en alguien mayor de treinta años.<br />Ojalá estuviera Ella aquí. Ojalá estuvieras tú aquí, ahora, como cuando teníamos la fe del mundo, cuando nos bastaba caminar juntos una tarde cualquiera. Y robarte en un beso la quietud del mundo. Y morir entre la calidez de tus muslos de veinte años, dulce chiquilla. Éramos tan necios, éramos tan ignorantes, tan estúpidamente puros. Ojalá estuvieras aquí destruyendo este gélido infierno, este sembradío marchito. De quién son tantos cadáveres alrededor, quién es el culpable de esta masacre. Hay tantos pájaros muertos en mi cabeza que ya el olor se esta volviendo insoportable. Y los rostros son tan iguales, y la sangre una misma, y el dolor, único padre, y ninguna eres tú; todos caminan al mismo paso y van cayendo uno a uno a la gran moledora de carne, y los ladrillos son tan iguales, y la muerte está tan lejana aún. <br />Suenas tan muerta dentro de mí, oh mi dulce niña. Llévame entre tus brazos blancos. Ven a sacar estas ratas dentro de mí, salva mi corazón, salva mis ojos. Ojalá tu voz fuera mi silencio. Ojalá tus ojos fueran mi oscuridad. Ojalá tus manos fueran mis cadenas: el muro asfixia , el muro de carne, el muro de miedo, el muro que somos, el muro que nos ahogara alguna noche, lejos del hogar: siempre es lejos del hogar. Siempre. El hogar no existe desde que murió madre. Desde que ella se fue soy huérfano del mundo. Madre no sabía de muros ni de pájaros muertos. Madre era la luz del mundo.<br />Es medianoche en mis ojos, donde ya nunca amanece. Es medianoche en mis cansadas manos. dondeí ya más nada florece. Haces falta aquí dentro para volver a escuchar al mar. Haces falta para encender la fe del mundo, para rescatar mis huesos de la arena. Haces falta para iluminar la tristeza de saberse hombre, de saberse derrotado mucho antes de volar. Hace falta la tibieza de tu abrazo. Hace falta tu voz construyendo soles aquí dentro, en mi piel y en mi corazón. Haces tanta falta en estas noches desérticas, en estas noches de estrellas apagadas y voces de muerto gritando por lo largo de la cripta, arañando las puertas, rompiendo los cristales. Haces tanta falta. <br />Ahora ya es tarde para soñar. Ahora ya es tarde para pedir perdón. Y es muy tarde para aprender a rezar. Fuimos por un instante invencibles. Fuimos por un instante dueños del mundo. Ahora somos cenizas. Ahora somos rescoldos que pronto dejaran de brillar. Fuimos diamantes locos brillando en la oscuridad del universo. No dejes de brillar nunca diamante loco. No dejes que el fuego se apague, no me dejes hermano en este páramo, sálvame de las máquinas descompuestas, sálvame de los perros rabiosos. Sálvame de mí mismo. Bájame ya de la cruz, hermano, apaga la luz del mundo, llévame a tu silencio, llévame a tu oscuridad, oh ángel hermoso, oh ángel, abre tus alas y llévame contigo, lejos de esta hipocresía, lejos de este dolor. Devuélveme a ella. Has que todo siga brillando diamante loco. Devuélvame a ella.<br />Ya no soporto la voz dentro de mí. Ya no soporto el hedor de los pájaros muertos ni este eclipse de mis ojos, ni este girar incontenible de mi cabeza. Haz que todo cese. Devuélvame a mi madre muerta. Devuélvame mi niñez. Devuélvame la parte de Dios que me corresponde. Has que cese la guerra. Has que cesen los gritos. Acaba con este muro. Ya no quiero ser un ladrillo en la pared, ya no quiero ser una isla. Ya no quiero brillar. Ojalá que estuvieras aquí, niña. Y me cobijaran tus ojos y me llevaras lejos de esta devastación y me dijeras que todo esta bien, que cierre los ojos y que nunca te iras de mi lado. Ojalá morir fuera tan fácil. Ojalá no fuéramos tan cobardes y cerráramos los ojos y nos dejáramos llevar por el viento de la noche, por el silencio del mar, por la risa de los peces, por el collar de la luna, por la tristeza de las flores, por los niños que no nacieron. Ojalá estuvieras aquí, ojalá estuvieras aquí, ojalá estuvieras aquí… Ojalá.(jesusmarin73@hotmail.com)<br /><strong></strong></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-677155602634085105?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-42518654555522633292008-08-26T12:36:00.000-07:002008-08-26T12:38:01.889-07:00<em>Para Sara dónde quiera que <br />su soledad y miedo la hayan empujado</em><br /><br />Ahora sí me he quedado solo. Desamparado en este mundo de hombres que no comprendo, yo, el último de mi estirpe, Príncipe entre príncipes. Mi princesa, mi Sara, mi pequeña niña, me ha abandonado. Y la noche se ha vuelto eterna. Y la noche ha dejado de ser mi reino. Y el dolor es inconcebible, ahora sí puedo dejarme morir, yo que he vivido desde el principio de los tiempos, cuando fuimos expulsados, cuando dejamos de ser la luz más bella, cuando éramos tú y yo, un solo ser: ángel y demonio, carne y sangre; hoy me condenadas a la muerte que ciega, a la muerte de la que ya no se resucita; hoy me condenas a vivir sin ti, mi dulce Sara. Ahora puedo dejarme crucificar por los impíos, por los hipócritas adoradores de la cruz. Ahora sí puedo mirar el amanecer y dejar que el fuego calcine mi mirada: ella, la mujer por la que mi sangre gritaba, mi ángel que me despojaba de maldad y venganza, de odio y rencor, ahora me ha despojado de la voluntad de vivir, ahora me ha quitado al dios que adoraba, me ha condenado a vagar solo y muerto, solo y derrumbado, ¡Oh Sara cómo puedes ser tan cruel con tu demonio cuyo único pecado es amarte más allá de todo tiempo, más allá de toda religión y de todo dios!<br /> Me ha despojado de su amado vientre, y ya no puedo beber de su herida y ya no puedo saborear sus labios, muerto soy, maldecido he de morir, ella me ha abandonado, me ha dejado a mitad de la nada, ha roto la promesa de amarnos por siempre, ha roto con la profecía de los antiguos: “ángel y demonio se unirán en sangre y cuerpo y serán un solo, y no habrá luz y no habrá oscuridad, y volverá a reinar la verdadera sombra, ,la verdadera sangre, y Luzbel, Príncipe del mundo volverá a ocupar el puesto que le corresponde; Rey de reyes, y su reino no tendrá fin”.<br />Hoy es la muerte, hoy es el fin, de qué me sirve ser inmortal, de qué me sirve la impía sangre de los hombres si por mis venas ya no correrá la esperanza de volver a verte, de volver a tener tu cuerpo frágil de mujer entre mis garras de demonio, si mi lengua ya no tendrá el consuelo de tu lengua de serpiente enredándose por todo mi ser. Si mis ojos ya no serán cerrados por tus besos, mi amada Sara. Quién podrá darme de beber de la ternura de su alma pura, quién podrá ofrecerse en sacrifico para salvar mi alma, quién diría mi antiguo nombre, el que solamente tú conoces; tú que me diste vida y sangre, tú que me diste iglesia y hogar, ahora me dejas desamparado, ahora me dejas sin vida. Bendita seas mi ángel por las centurias de amor que me diste. Bendita seas por haberme ofrecido la inocencia de tu vientre para saciad mis ansias de muerte, para ahogar este dolor de no pertenecer a ninguna sitio, para sentir que por fin tenía un hogar, yo ,el maldito, yo el desterrado, cuyo nombre fue borrado del paraíso, cuyo nombre es prohibido pronunciar entre los hombres. Bendita seas Sara porque me hiciste conocer a Dios, porque me hiciste creer que podía ser como los otros, los mortales que conocen la inmortalidad que da el amor. Bendita seas mi Princesa oscura.<br />¿No oyes cómo la noche se aleja Sara?, como los primeros albores del amanecer me llaman, ver el sol, esa luz prohibida para seres como nosotros. No sé dónde estás, ya no te siento en el viento de la madrugada, ya no me llega tu voz. Ha terminado todo para mí, y lo que no pudo ningún Dios y ninguna profecía, lo has podido tú: destruirme, acabar con la furia de este ser, acabar con la fe de este demonio. <br />Ahora debo salir a la luz del día, debo dejarme caer al abismo, debo abrir mis alas de demonio y volar hacia el Sol y dejarme calcinar. Y dejarme morir por ti. Oh mi Princesa, o h mi ángel de oscuridad… te amo, Sara, bendita seas…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-4251865455552263329?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-159535772537687592008-08-23T15:34:00.000-07:002008-08-23T15:36:54.978-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_FpAXr3fOl5Y/SLCQ81lD0CI/AAAAAAAAAAg/KrpBUsGkLV8/s1600-h/curso+gerardo+037%5B1%5D.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://1.bp.blogspot.com/_FpAXr3fOl5Y/SLCQ81lD0CI/AAAAAAAAAAg/KrpBUsGkLV8/s320/curso+gerardo+037%5B1%5D.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5237845741480955938" /></a><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_FpAXr3fOl5Y/SLCQtncWxmI/AAAAAAAAAAY/y-VzXwEtlF0/s1600-h/curso+gerardo+034%5B1%5D.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://3.bp.blogspot.com/_FpAXr3fOl5Y/SLCQtncWxmI/AAAAAAAAAAY/y-VzXwEtlF0/s320/curso+gerardo+034%5B1%5D.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5237845479988315746" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-15953577253768759?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-37877968811163322942008-08-20T11:24:00.000-07:002008-08-20T11:28:28.003-07:00En menos de seis meses, Durango se ha militarizado. Por sus calles a la par de la gente y el tránsito habitual, se ven camiones verde oliva, repletos de militares, algunos embozados, pero todos con el fusil presto, con el rostro de alerta. Se ven tanquetas con la metralla apuntando al cielo. Hay retenes en diferentes puntos de la ciudad. Se aseguran casas en las zonas residenciales ante el asombro de la gente. Ya es cosa común levantar la mirada al cielo, ante el ruido, ahora cotidiano de sus hélices. Y observar como los helicópteros vigilan a la ciudad.<br /> La violencia estalló plena poderosa, incontenible, allá por el mes de mayo del 2008, esta vez ya de forma descarada, impúdica, imposible de tapar con el Sol o con las patéticas declaraciones de las autoridades; el macabro hallazgo de ocho cabezas en ocho hieleras del Oxxo dio la pauta de que esta vez , la violencia del narco y de los Carteles venía a quedarse en Durango, aunque desde hace mucho tiempo ya estaba arraizada, acechándonos, pero nunca se había manifestado con tanta crudeza, con el incremento de ejecuciones y levantamientos. Y si bien es cierto que Durango es un estado considerado como uno de los mayores productores de mariguana y que a veces ni el mismo ejército puede penetrar ciertas regiones de la sierra, la sangre y el traqueo de metrallas se había quedado allá, entre los pinos y entre gente que se dedica a eso. <br />Ya se había dado indicios de que el convenio callado de los carteles de cada cual respetar sus territorios hace mucho tiempo se había roto, el atentado sufrido por Carlos Herrera Araluce, cacique de caciques de la región lagunera por años, mandamás que quita a su antojo a presidentes municipales, vino a poner en jaque a la llamada política de progreso y tranquilidad que por más spot radiofónicos y televisivos repite constantemente el gobierno de Durango. Si, él con su poder, con sus guaruras no estaba a salvo ,entonces quién esta a salvo aquí en Durango.<br />Los rumores, en una tierra de rumores, empezaron a circular con más fuerza, que si el Chapo tenía un rancho en Santiago Papasquiaro, que si el Chapo venía de vez en cuando al centro de la ciudad a cerrar el restaurante de su antojo, nomás pa echarse un taco, claro esta invitando a todos los comensales ahí reunidos, sólo pidiéndoles que no se fueran mientras él estaba ahí, que si el Chapo se casó en una boda fastuosa en Canelas, rumores que alimentaban la imaginación del colectivo, rumores inofensivos. <br />Después vendrían las balaceras en pleno centro histórico, el ululuar de patrullas que no encontraban donde esconderse, las declaraciones apresuradas de la autoridad: “se trata de un problema entre ciudadanos, nada de que alarmarse. Se trata de un juego de chiquillos alocados”. <br />Y la sangre empezó a teñir la calle. A media hora de la ciudad, por la carretera México, cerquita de Nombre de Dios, doce camionetas del año, elegantes de muerte, con sus sicarios, con sus armas de grueso calibre, se enfrentaron por más de cuatro horas de traqueo, de fuego cruzado, de muerte y sangre, nadie fue capaz de ir a vez qué pasaba, a ver dónde era la fiesta de fuegos pirotécnicos. <br />Llegaron después del arguende, llegaron bien valientes ministeriales y judiciales, policías y polecías, nomás a ejercer su oficio de mirones, nomás a recoger los más de mil cartuchos percutidos que encontraron por todas partes, a limpiar los parabrisas de las camionetas abandonadas, que dizque uno ocho muertitos nomás hubo; el ejército acordonó la zona y nadie pudo dar razón. <br />El Secretario de gobierno convertido en pobre vocero del Gobernador: “quesque estamos investigando ,pero luego luego se ve que tienen mala puntería, nomás fueron ocho muertitos”.<br />De ahí en delante esto no ha cambiado, bueno sí, ha cambiado para empeorar, los ejecutados están a la hora del día, de la noche, no importa que el ejército patrulle las calles, ponga retenes, de vez en cuando, por no decir todos los días, uno se entera que en el Salto hubo tres acribillados, que en Lerdo acribillaron el centro de operaciones de la policía municipal, matando a tres policías. Y cientos de soldados han llegado a Durango, a quitarnos el miedo, pero el miedo no se va, el miedo sigue ahí, y uno nomás abre el periódico para enterarse de cuántos muertitos hubo esta vez. Y de nada sirve verlos relucientes en su uniforme verde, con sus armas y con sus rostros de paladines de la patria, la violencia sigue con el ejército o sin el ejército.<br /><br /><br />II<br /><br />Qué son esos pájaros brillantes que surcan por el cielo. Y qué son los hombres vestidos de verde que patrullan la ciudad. Y esos hombres de negro, con el rostro cubierto, cuál será su destino. Por qué ya no se ven los niños jugando en las calles. ¿A dónde ha ido Dios? <br />En qué nos estamos convirtiendo, en que nos esta convirtiendo el miedo. Quién se ha robado las sonrisas de la gente. Y esos ruidos, ese crujir de vidrios y por qué el rojo liquido escurriéndose por las alcantarillas. A dónde se han ido todos.<br /> Ayer vi un hombre, le faltaba el alma. Iba camino a la muerte, con la voluntad de Dios y la bendición de su madre. Iba descalzo y desnudo a enfrentarse a su destino. Llevaba como armas la buena voluntad. Y todos lo mirábamos y nadie hacía nada. <br />Luego supe que ya éramos otra ciudad. Y que los muros iban siendo cada vez más infranqueables. Desde hace un tiempo Durango ya no es Durango, ya no pertenece a sus habitantes, somos el campo de batalla de no sé qué oscuros poderes, no qué demonios que se disputan la supremacía del infierno. Y lo peor, nos estamos acostumbrando. Ya no asombra el número de muertos ni el número de ejecutados. Nos estamos acostumbrando a vivir así, acostumbrándonos a que de un momento a otro se desate una balacera y no volvamos a ver la luz. Nos estamos acostumbrando a morir de causas no naturales. Y la pregunta ya no es: ¿quién parará esto?, no, la pregunta ahora es: ¿ Y cuántos muertos hubo hoy? <br />Y los hombres de verde pasean su poder por las calles, verde es la esperanza y verde también es la muerte. Verde que te quiero, verde luna, verde mar.<br />Ahora ya no nos pertenecemos, pertenecemos a ese miedo agazapado en las calles, a ese miedo que sale de la boca negra de una ametralladora. Y los pájaros han dejado de cantar. Y los niños van a la escuela con el chaleco antibalas de la bendición de sus madres. Y los padres rezar por volver a ver a sus hijos. Uno ya no sabe si volverá al otro día. Uno ya no sabe si aparecerá su nombre en la lista de los caídos en cumplimiento de los Sicarios. <br />Ahora nos reímos de la muerte, hacemos chistes de las ejecuciones, bien dicen que cuando llorar no se puede, nos queda la risa, la risa loca carente de felicidad y alegría, la risa de la calaca tilica y flaca, por eso somos mexicanos, para reírnos de la muerte, es nuestra comadre no: “joven por favor me pone unos taquitos de cabeza y un chesco bien helado, ¿ se los pongo en plato o en hielera? se carcajea uno de pánico. Son risas amargas de lágrimas contenidas, son palabras graciosas ahogadas por la rabia de la frustración. Qué nos queda a nosotros, los que no tenemos camionetas antibalas, los que no tenemos sueldos de diputados ni hueso en el gobierno. Seguir en la manada, seguir ovejeando en la pasividad. <br />Afuera está la muerte. Los zetas que nada temen ni nada respetan y el pobre gobierno creyendo que con no trasmitir los mensajes en los ejecutados van a dejar de existir el miedo. Pobres de nosotros que nos tenemos que quedar aquí, que tenemos que vivir de milagro. Ahora hasta la esperanza nos están quitando. Ahora hasta dormir va costar trabajo con tanto ruido de metralla, con tanto ruido de camionetas ,tanto ruido en el cielo, tanta hélice hurgando por las calles, mirándonos desde arriba, buscando en las azoteas , en el alma de los hombres. Tanto ruido y nosotros tan sordos ya, nosotros tan vencidos. Que sea lo que dios quiera, pero sí, mijo, mejor quédese con los gabachos, no le hace que le pateen el culo, al menos allá puede comer tres veces al día y conservar la cabeza sobre los hombros, por acá la cosa esta bien canija. <br />III<br /><br />A él le rindieron un homenaje póstumo. Estaba en un lustroso cajón de metal, con grandes coronas de flores y la gente toda seria, con los ojos resecos y tiesas las manos. Le lloraban sus hijos, sus parientes, nadie quería creer que fuera cierto, tenían la esperanza de que aquello fuera una pesadilla, que se despertarían de un momento a otro y lo verían a él, sonriendo con sus dientes manchados, de duranguense , llegar de la chamba, con su uniforme de policía, ese que él mismo tuvo que comprarse y que aún quedó a deber varios abonos a sus superiores. <br />Su mujer tenía el alma vacía, vestida de negro, su tristeza se veía aún mas profunda y en las manos apretaba un papelito, eso le dieron a cambio de la vida su marido, unas letras doradas en un triste sobre lacrado, lleno de sellos y con una firma grandota del mandamás. <br />Sus compañeros le hacía la guardia de honor. Ahí, uno en cada esquina del féretro, perfectamente silenciosos, perfectamente disciplinados, pensando que cuánto tiempo pasaría para ser ellos los homenajeados. Todos ellos vestidos con sus pobres uniformes, con sus pistolas de fantasía, Ellos orgullosos de servir, incapaces de responder el porqué de sus muertes inútiles, pero ahí están, a la intemperie, siendo cazados uno a uno, bajo el estallido de granadas, bajo el traqueteo de armas de alto poder. Ellos que ganan un mísero salario. Ellos que soporta el abuso de sus superiores. <br />Un señor muy elegante, secretario de no sé quién. De traje y corbata, perfectamente bien rasurado, con los calcetines iguales y oliendo a una cara y exótica fragancia, empezó a lanzar palabras y palabras, a ladrar toda una sarta de términos heroicos, a apelar al sentimentalismo de cada uno de los presentes, les habló de la Ilíada y de Prometeo, de cómo los antiguos héroes no necesitaban de moderno armamento, de como eran tan buenos con la resortera y el arco y que deben defender la ley a pedrada limpia. Les dijo que se irán al cielo por ingenuos, que no los van a olvidar, que tendrá su lapidita en el cementerio, y un raquítico cheque a sus deudos, pero que es todo lo que pueden hacer por ellos. Les pidió que se dejen seguir matando en nombre del estado de Derecho. <br />Al final cantaron juntos el himno nacional todos patriotas, todos buenos duranguenses. Y aunque las palabras pronunciada ese día fueron todas ellas, llenas de florituras y excelsitud tenía el peso de los clavos. Tenían el ácido corrosivo de la chacota y la burla. En oídos de los presentes sonaban a burla descarada e impúdica. Mejor nos hubieran dado mejor equipo. Mejor nos hubieran dado chalecos antibalas. Mejor nos hubieran ayudado a no morir. De nada nos sirven las medallas. De nada nos sirven las promesas. Para qué este circo de homenaje y este aullar de patrullas. Mejor nos hubieran dado seguridad. Mejor nos hubieran dado mejor armamento.<br /><br /><br />IV<br /><br />Nunca se había visto el cielo azul de Durango surcado por tantos helicópteros a un mismo tiempo. Ojos desde las alturas hurgando entre las calles, observando el miedo de la gente, tratando de descubrir por dónde se nos fue la paz, por dónde se fueron los sicarios, buscando atrapar a esa muerte, ahora tan cotidiana, ahora tan brutalmente común. Ese cielo que ha dejado de ser tan nítidamente azul para empezar a teñirse de rojo sangre, intenso rojo que da miedo, que nos hace pensar que aquí ya todo valió un carajo.<br />Esta vez no se trataba del Señor Gobernador que en helicóptero se trasladaba a una comunidad indígena a entregar despensas y darse baños de huichol o tepehuano que tanto parece gustarle, enfundado en un ridículo atuendo que en vez de acércalo a los indígenas lo alejan más y más, al evidenciar que él no pertenece a esa comunidad por más bailes y gestos que haga.<br /> Tampoco en esos brillantes aparatos iban empresarios japoneses buscando desde el aire un terreno donde construir más maquiladoras, para dar trabajo a miles de desempleados duranguenses que dice la administración actual que no existen, a cambio de un sueldo de explotación descarada. <br />Esta vez esos helicópteros no formaban parte de alguna caravana turística para promover nuestras bellezas naturales, a menos que ya sea ya natural perder la cabeza o ser acribillado por no sé cuantos miles de disparos. “Señores pasajeros desde aquí podemos admirar las hieleras en la carretera… Y a su derecha tenemos la Catedral, construida en 17… <br />No y no, en esos helicópteros mucho menos iban huyendo lo que queda de las policías ministeriales, aunque ganas no les han faltan. Ellos tan fuertes, tan goliaths, tan erresquinces; nosotros, tan mínimamente Davides, tan resorteras, tan míseramente pagados, tan criminalmente asesinados. Y El declarando: “aquí nomas se mueren los malotes, todo está en paz, quesque es el efecto cucaracha, nomás que las cucarachas somos nosotros que nos están pisando a placer; hemos entregado un resto de patrullas, ay nomas les pedimos que mueran por la patria sin hacer tanto aspaviento, luego ya veremos que hacemos con sus huérfanos y sus viudas. Ah, y la Feria va a ser un éxito”.<br />Esta vez la realidad superó a la ficción. Los ejecutados y el miedo es real, no de película, nadie vendrá a decir ¡corteeen! y a parar las cámaras: los cartuchos aún están calientes, acabaditos de salir de la boca de la muerte, buscando un odio que acallar, una venganza que tomar, un miedo que acrecentar. <br />Sí, la lucha es entre ellos, los del cartel, los narcos, los asesinos, los zzetas o los xxs, pero en medio estamos nosotros, los que nomas queremos vivir en paz y ser felices, pese al salario mínimo, pese a los políticos que siguen viviendo en su particular país donde nomás por decir pendejadas ganar millonadas de sueldos sin mencionar sus negocitos particulares.<br /> Nosotros, los otros mexicanos que sí queremos vivir en paz, pese a quien le pese, felices para tener unos morritos y una mujer en quien refugiarnos; pero ya ven luego como es de ingrata la vida, y uno se opone al paso de una bala perdida y uno esta donde no debe estar y luego llegan ellos, los del ejército, los de la ministerial, y mundo acábate y mundo desmorónate, aquí todos son culpables hasta que se demuestre lo contrario, y el rompedero de puertas y jetas, y ¿cuáles pinches derechos humanos tienen ustedes? luego averiguamos si son inocentes, luego conseguimos las ordenes por lo pronto mis huevos mandan, o peor, llegan los otros, que es peor, los de las camionetas blindadas, los de armas relucientes, los que no tienen piedad y ahí se acaba el jolgorio, y ahí se acaba nuestra vida, ni tiempo de decir pío. Padre recíbeme en tu seno, en ti encomiendo el espíritu. Dinero maldito que todo compra y ya muerto pos que me toquen las golondrinas y ya muerto que me lleven enterrar entre cuatro zopilotes y un ratón de sacristán.<br />Eso sí, igualito que en las películas, la policía llega media hora después la balacera, del chirriar de llantas, nomás para mirar la polvorera a lo lejos, nomás para asustar mirones. Nomas a levantar el censo, a contar el número de balas percutidas, a recoger casquillos vacíos pa ver si se los cambian por uno lleno. A fotografiar los cadáveres ya sin sonrisa, ni cara donde registrarla. A recoger las hieleras, ¿Pos a qué horas se acabaron las chelas? y las hieleras sin frías, en vez de hielo, sangre resaca, fríos despojos de lo que alguna vez fuera un hombre. ¿Y dicen que eran modelos recientes?, ¿de esas grandotas y de vidrios polarizados? ¿ Y todas con cuatro llantas? mira que tipos tan listos. Mientras las camionetas abandonadas, mudas y ciegas, se niegan a declarar. <br />Luego el ridículo, el aceptado y el encubierto: ridículo número de muertos, ridículo armamento contra lo más mortífero del mundo. Ridículo e impotencia. Con la única cantaleta que parecen saberse: “estamos investigando y seguiremos investigando hasta el fin de los tiempos y cualquier otra declaración no debe ser tomada en cuenta, repito se esta muriendo gente que antes no se moría. Repito se esta muriendo gente que antes no se moría, eso es lo que tenemos más claro. Y que las balas matan. “como me hiere esa fecha a Don lamberto…”<br />Y la tierra del cine, Durango, dejó las películas para dar paso a una violencia real y contundente. Esos helicópteros son del ejército, que desde el aire buscan a los responsables de este ambiente de terror y ejecuciones que estamos viviendo. Ahora es imposible salir a declara que aquí no pasa nada. Ahí están los muertos, ahí están las cabezas, mudas y con los ojos muy abiertos. <br />Ahí están los soldados que han sacado de los cuarteles, que bajado de la sierra, han dejado de ser soldados para convertirse en policías, en policías que no tiene miedo de anda, ni de morir: mexicanos al grito de guerra y un soldado en cada hijo te dio. <br />Miedo de la gente tirada en el piso de sus casas ante el horror del crujir de vidrios rotos, de balazos en las paredes, de lágrimas de miedo. De aullar de sirenas y el traqueteo de armas, de la sangre que va escurriéndose por las alcantarillas que antes, no hace mucho sólo recibía el agua de lluvia. Ahora el bautizo de sangre se da en cualquier iglesia y en cualquier parte de la ciudad. Ahora ni rezar es suficiente.<br />Y sí, son de verdad esos camiones de soldados , perfectamente armados y listos para entrar en combate que ha empezado a vigilar nuestras calles, pero esta vez no es una guerra convencional; es una guerra que se tiene que ganar a como de lugar, pese a mandatarios estúpidos, a funcionarios corruptos a mandos ineficientes, a falta de equipo y logística. <br />Una guerra donde va en riesgo nuestra seguridad nacional y el futuro de nosotros, los mexicanos, los que a diario tenemos que vivir y sobrevivir en este país, los que no nos queremos ir a sufrir discriminaciones; nosotros queremos quedarnos aquí, por es donde nacimos, porque es donde están nuestros antepasados, donde enterramos a nuestros muertos. Nosotros queremos vivir en Durango aunque muramos por no sé que guerra, por no sé que incapacidades. “Durango, Durango mi tierra querida, callada y tranquila ciudad colonial”…<br />Una guerra que estamos perdiendo en las calles, en nuestros hogares, cuando en esa guerra los primeros en caer son nuestros jóvenes, víctimas de las drogas, cuando en esa guerra ya nos da miedo salir a la calle, a seguir luchando por un lugar en este mundo. Ellos nos están quitando la vida. Y lo terrible, nos están quitando la esperanza.<br />Esta vez la gente al mirar hacia el azul de cielo y ver a estos pájaros dorados, no exclamó la admiración de siempre, no, esta vez fue un suspiro de alivio, un ojalá que ellos sí puedan protegernos.<br />Y sí, no era la nueva película de Rambo, ni la tercera guerra mundial, esto es real. Ya no se tratan de escenas que vemos en la televisión de una guerra distante en Irak o de las ejecuciones que ocurren en la lejana Tijuana. Esto esta ocurriendo aquí, hoy y ahora. Y Dios nos agarre confesados. Y aquí nos toco vivir. Y aquí nos tocara morir. De aquí no nos movemos. Durango es nuestro y de aquí no nos moveremos. <br /><br /><br />V<br /><br />Y lo triste del caso, ya no es el clima de miedo y terror que parecen convertirse en lo cotidiano, ni las ejecuciones que se dan, ni la crueldad con que los carteles ajustan sus cuentas, no, lo triste son las declaraciones oficiales, más preocupados en taparle el ojo al macho que en hacer algo para medianamente recuperar la tranquilidad y la paz, simplemente se conforman con hacer un recuento de los daños, una estadística de los ejecutados y en el mejor de los casos lavarse las manos al declarar que este clima de violencia particular que vive Durango no es exclusivo sino que impera en todo el país, como diciéndonos , carajo, ya deben resignarse a vivir así, pos en otras partes del país están peor y no andan de quejumbrosos. <br />Ahora resulta que están más avocados en descubrir quien puso las mantas quejándose del clima de extorsión y de inseguridad que vivimos en Durango, que hacer algo para cumplir lo que se piden en esas mantas, y da miedo cuando vemos a la instancia oficial declarando que investigaran a estos malos duranguenses que contribuyen a que el ambiente de pánico cunda entre los duranguenses. El ambiente de terror ya esta mucho antes de las mantas. Y las mantas que pusieron no eran mentiras lo que en ellas se decía, quizá no fueron los empresarios ni los estudiantes, lo que exigían un seguridad, un fin a la extorsión, ahora resulta que son mas culpables que los mismos criminales por el hecho de expresar su inconformidad. Y en algo estamos de acuerdo, la autoridad debe investigar a fondo quién o quiénes fueron los autores de los mensajes de internet que se estuvieron recibiendo donde anunciaba la llegada de los zetas a Durango y que los días 5,6 y 7 amenazaban con una matanza de jovencitos en los antros y centro comerciales, miles de duranguense lo recibimos y muchos otros los pasamos en cadena, y el miedo fue real, y la preocupación de los padres al no dejar salir a sus hijos esos días fue real, aquí se debe actuar enérgicamente contra esta clase de avisos que ellos, sí contribuyen a crear el pánico. Se debe investigar el video que circula de celular en celular donde supuestamente se observa la ejecución de uno de los decapitado en los últimos días en Durango, aquel que fue encontrado con una cabeza de cerdo, video que obviamente fue bajado de internet y que de ser cierto, debe ser investigado hasta las ultimas consecuencias. Aunque y sabemos en México que significa “investigar hasta las últimas consecuencias”<br />VI<br /><br />Dicen que aquí nunca pasa nada. Dicen que el progreso es bien notorio, que solamente los ciegos y los pendejos no lo ven. Dicen que se observan a políticos y gobernantes, orgullosos de inaugurar una obra cada quince minutos. De entregar bardas perimetrales y surtido de lápices de colores, a niños desnutridos pero de sonrisas manchadas de pobreza y flúor. Orgullosos de prodigar, entre fanfarrias, flashazos y lagrimitas de emoción, pavimentos que a la primer lluviecita se resquebrajan toditos. Y hasta se les ha visto ridículamente vestidos de huicholes y tepehuanos, en afán de demostrar que también son pueblo, entregando despensas a esos muertos de hambre que luego parecen olvidar por largos meses hasta que hay necesidad imperiosa de la fotito pagada en cualquier medio de prensa que se pueda comprar. Y todos sonrientes, y todos contentos. <br />Y nomas puras alabanzas aparecen en los periódicos y todos dicen que el señor Gobernador es como Dios, que bendito sea porque nunca hemos tenido gente retebuena como él , gente que sí gobierna para todos los duranguenses, aunque no todos los duranguenses tenga constructoras que agarren jugosos contratos, ni tenga viveros donde cultivar palmeras; aunque la mayoría gane un sueldo de miseria y no, los altos sueldos de los funcionarios de su gobierno, total, quién chingados les manda no ser amigos del gobernador. <br />Dicen que el señor Gobernador es el mejor en la historia de este estado y si no alcanzamos el avance que merecemos es porque somos un pueblo de huevones mantenidos, pero que la voluntad de grandeza esta ahí, en sus proyectos de gobierno; lo mismo decían del anterior y del anterior, para conocer la verdad, habrá que esperar que termine su Virreinato, para que entonces salgan los trapos sucios, para que entonces se descubran los desfalcos, para que entonces sí exista un periodismo, ardido y un tanto tardío, y no el periodismo lacayospublicaboletines pagado por su gobierno.<br />Dicen que aquí no se mueve una hoja de un árbol sin la voluntad del de Zambrano. Dicen que Durango es la región mas pacifica del mundo y quien diga lo contrario no quiere a su terruño y es mal duranguense, quesque ahí esta la Feria nacional como muestra, que fue un exitazo, pura gente feliz y contenta. Bien decían los emperadores de la antigua Roma: al pueblo. circo, maroma y pan y todos contentos, lo malo que el circo y maroma es cada año. Y el pan, el comestible, ya esta por las nubes, a dos pesos por bolillo. Y dos pesos ya es mucho dinero para quien gana apenas lo suficiente para no morirse de hambre.<br />Luego están los otros, los que insiste que no todo es Jauja. Están las ejecuciones que ya a casi se dan a diario y por lo tanto ya no son noticia. ¿A cuántos muertitos le gusta por día?, los que sean, al cabo esos no cuentan, no son cifra estadística, son de otro estado, pero tienen el mal gusto de venir a matarse aquí. Qué no ven que acabamos de inaugurar el paseo Durango, sí, el mismo que se inunda apenas cae un chubasco. Y luego están esos, los descuidados, los malcabeza, los que no saben ni donde la dejan, pero dicen que son unos cuantos los que se portan mal, los que siempre han sido un verdadero dolor de cabeza, por eso la pierden, por eso aparecen en hieleras, a ver si así les bajan un poco las ganas de vivir, las ganas de seguir respirando. <br />Luego dicen que los soldados son necesarios, tan necesarios para alejar un poco, pero sólo un poquito, el miedo, ese miedo que antes no conocíamos, que antes escuchábamos como algo distante y ajeno a nosotros, ese miedo ahora tan real como esta hambre de justicia, como esta sed de esperanza. Ese miedo que se esconde agazapado en las cuencas de los ojos de cada uno de nosotros. Miedo de amanecer un día encostalado, en una bolsa negra, con la cabeza quién sabe donde. Miedo de que alguna bala perdida se lleve nuestro miedo y nuestras ganas de seguir sobreviviendo. Miedo de que algunos encapuchados tengan la mala fe de invitarnos a un paseo del que ya no se vuelve. Ese miedo que ha matado a tanto policía indefenso: pero el que con lobos anda, aullar se enseña. Y que nadie puede detener las balas sólo con buena voluntad. <br />Y sí, la ciudad ahora es un estado de sitio permanente, por sus calles ya no se ven las picas de futbol, ni las ñoras que sacan sus sillas a la puerta de su casa para tomar el fresco de la tarde para ver caer el sol desde el azul de este cielo ensangrentado, a hora se ven los camiones de verde olivo, con sus caras de hombres sin rostro, con sus largas metralletas en sus dedos morenos, circulando despacito, como si con su sola presencia la muerte se espantara. Como si como sus verdes uniformes volviera la esperanza. Ahora la ciudad no nos pertenece. Pertenece al miedo nuestro de cada día.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-3787796881116332294?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-86687599579877353102008-08-16T12:14:00.000-07:002008-08-16T12:15:40.522-07:00…Yo no nací pobre<br />Me gusta todo lo bueno…<br />Tú y las nubes. José Alfredo Jiménez<br /><br />Niña Ana, déjeme despedirme de usted a mi modo, con mis maneras de hombre que nomás ha conocido de penurias y de sobarse el lomo. Que nomás a conocido de hartas noches con el mezcal pegado al hocico, escuchando el chillar de los grillos y las murmuraciones de la noche, y las que me han de faltar, ahora que usted ya agarró sus tiliches y se regresó a donde pertenece, de donde nunca debí sacarla, pos cuándo uno payo como yo podía aspirar a una señorita de su clase. ¿Pos cómo?, pero ya ve como es uno de necio cuando se le mete en la sangre una hembra tan chula como su merced.<br />La mera verdad que sí la entiendo y ni le guardo pizca de rencor, se lo juró ante el crucifijo que fue mi santa madrecita, aunque me duela retemucho en el corazón, pos tiene todita la razón, a qué hacerse el guaje, ya fueron muchos años aguantándome, creyendo en promesas que nunca le pude cumplir, ya sea porque cuando el maldito mezcal a uno lo agarra no lo suelta hasta que le truena el alma, ya por esta suerte de miseria con la que he nacido o por estas desganas que se le enraízan a uno desde escuincle y no lo sueltan hasta que verlo a uno todo amolado.<br /> Promesas que dizque iba a dejar el pisto, pos cómo, si es la única manera de no pensar en esta pobreza, sólo con el alcohol quemándole a uno las extrañas pueden apaciguar el ansia y las ganas de morirse: nomás así se le olvida a uno que nació pa maceta y del corredor no pasara, como decía mi amá, que en el cielo Diosito la haya procurado, tan buena gente que fue mi madrecita, pero ya ve, también ella me dejó, se me murió de tristeza un día de febrero , se me quebró en el patio, entre sus macetas y flores. No me volvió a mirar con sus ojos de alondra, con sus ojos que curaban mis males nomás con mirarme. Desde entonces traigo esta heladera que me quema, esta sangre muerta que se me agolpa en la cabeza y no me deja pensar y no me deja ni chillar.<br /> Sí, lo sé niña, también le prometí, en esas noches en que su cuerpo blanco como la luna se estrecha junto al mío y éramos tan felices, que siempre la iba procurar y a proteger, noches en que me perdía entre sus trenzas y sus regazos, y dejaba usted de ser la ama y yo el peón, pa ser netamente hombre y mujer. Alumbraba lo prieto de mi piel con sus manitas suavecitas, alumbraba la tristezas de mi ser con su pureza, provocando que por mi piel tiricienta y mezquina cantaran cenzontles; le prometía quesque me iba a componer ,a ser hombre de provecho, quesque me pondría a trabajar harto pa que nada le faltara a usted, que esta acostumbrada a la buena vida, a esa casona de su señor padre, allá en la hacienda de la Arrieta, donde una mañanita de domingo nos divisamos, ¿se acuerda?, iba usted con un vestido blanco como si la primavera del mundo fuera mesmemente suya, con unas enaguas que nomás de tronar levantaban chicos suspirotes entre la peonada, y detrasito suyo, su nana pancha, canija pancha, buenos centavos me saco nomás por llevarle recaditos y por decirme a qué horas iban al rosario.<br />Pero ya ve que no pude cumplirle y no fue por falta de voluntad, los que nacemos salados ni aunque nos embardunen de miel, ni a qué santo encomendarse. Y sí, Anna, la comprendo, usted tan hermosa, tan grandota , tan blanca como la Virgen del Guadiana, pos cómo se iba a quedar como un medio pelo como yo, con un tipo que no puede ofrecerle más allá del tejorucho que tengo tras lomita, y el petate donde pasamos buenas noches, eso sí pa qué negarlo, pero a su espalda de reina, pos como le iba a gustar apergollarse siempre en la tierra dura, y luego cómo iba usted a lastimar sus manitas en llevar el nixtamal al molino de su señor padre para que tempranito, apenas rayando el sol, me hiciera mis tortillitas recién salidas del comal, y le moviera a la olla de los frijoles, atizando el fogón con leña pa que humeara el cafecito con su piloncillo. Cómo iba a pensar que usted se acostumbrara a eso, muchos menos a irse con las muchachas al río, esas mismas que trabajaban de sirvientas cuando usted era la dueña de la casa grande, a lavar mi pobre ropa en las piedras del río y luego zurcir mis calzones de manta y mucho menos tejerme mis huaraches de cuero, no, pos estuvo hermoso que usted, niña Anna se haya fijado en mí, aunque sea un ratito, ahora que se va, pos me quedare en el jacal, con su olor de azucenas que dejó esparcido por esta que fue su pobre casa. Con el chal de colores que le merque en la feria de Nombre de Dios oliendo todito a usted y acariciando la peineta de nácar que era herencia de mis tatas, y que tan linda le lucía en su mata de cabellos dorados, güeros como el sol; nomás me quedara el suspirote y el trago de mezcal, el grito ahogado aquí dentro. <br />La veré alguna vez a lo lejos, caminado por la plaza del pueblo, del brazo de un hombre muy hombre, de esos de alcurnia y hartos centavos, que sepa darle las joyas y los gustos que yo no pude darle, porque ya vimos que de amor no se traga, que de amor no se cobija ni se quita la necesidad. Y bendita sea niña, Anna, que diosito la guarde rete hartos años aunque a mí me lleven los pingos. Y salud, bendito sea Dios y la Santísima Virgen del Guadiana. Vaya usted con Dios, niña.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-8668759957987735310?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-14663877880636304632008-08-16T12:12:00.000-07:002008-08-16T12:14:14.892-07:00Este es un mensaje urgente a la blanca caperuza: ¿Dónde estás? Te necesito para poder seguir aullándole a la Luna. Abuela ha muerto de tristeza. Y ayer tuve que comérmela con lágrimas en los ojos, el luto da rete harta hambre. Le faltó algo de sal. La cerveza hace meses se agotó. Y aquí no se consigue ni por milagro. Te lo comentó., porque si volvieras, tráete un six, de esos de 16 onzas. Bien heladito como tu alma, amor de mis entrañas.<br />Te extraño un resto Blanca Caperuza. Necesito de tu piel blanca y de tus senos que aún no terminan por despertar.<br />Blanca: ya son casi dos meses de que te fuiste con aquel príncipe de caballo blanco y corazón negro. Regresa a nuestro bosque. A nuestro cuento. No importa que no traigas panecillos. Ni que ya no te pongas minifalda. Me partiste el corazón. Necesito de tus pies diminutos y dedos pequeños, para mordértelos despacito uno a uno.<br />Necesito hundirme entre tu desamparado vientre y contar los lunares de tu cuerpo, para olvidar este mundo sangriento y esta devastación que me consume. Ya no aguanto más Blanca, necesito de ti u-r-g-e-n-t-e-m-e-n-t-e.<br />Me dicen que estás muerta. No, tú no puedes morir. Me dicen que fui yo. Que aquella noche en el parque te devore sin dejar de llorar. Me hablan de disparos y de tu cuerpo blanco destrozado por mis garras. Dicen que esto no es un cuento, que se llama manicomio, y que en realidad te llamabas Blanca Nataly y no Blanca Caperuza y que no soy un lobo, sino alguien que perdió su alma por una mujer.<br />Blanca Caperuza.¿ dónde estás? Ven a quitarme esta blanca camisa de fuerza. Aleja a esos hombres que me atormentan con sus preguntas. Rompe los barrotes de esta habitación cubierta de colchones.<br />Ven Blanca Caperuza, ven y sálvame. Despierta de ese sueño. Y los ángeles del cielo han dejado de visitarme desde que tú no estás. Y todos saben que me partiste el corazón. Y por eso tuve que comerme el tuyo para estar juntos siempre. He recibido cartas de la cenicienta, de Blanca Nieves, incluso una de Gretel, toda manchada de caramelo, ofreciéndose para que te olvide, pero no blanca caperuza, te soy fiel, te sigo esperando. Aunque la hambre es canija, y uno nunca sabe cuando. Blanca Caperuza deja ya de bromear. Y regresa. Diles que todo fue un cuento, una mentira y que nunca has muerto. Aquí espero, aullando para que sepas llegar.<br />Posdata:¿ Podrías ponerte esa faldita de mezclilla y esa blusa café ,escotada?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-1466387788063630463?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-2513667292165127462008-08-11T09:11:00.000-07:002008-08-11T09:13:10.895-07:00…Es tan corto el amor, <br />y tan largo el olvido…<br />Poema veinte, Pablo Neruda<br /><br />Ahora de que verdad te has ido, no sé qué hacer con el resto de mi vida. Con este rosario de recuerdos que tú y yo hemos conformado y deformado, en cuatro años de estar juntos. Me siento como cayendo en un profundo pozo del cual, ahora lo sé, con esa certeza que da el abandono, no tendrá fin. <br />Ahora que te has ido, habrá que arrancar de las ventanas los amaneceres. Y habrá que ir al mar, a tirar todas estas palabras que ya no me sirven. A enterrar en las blancas playas del olvido, estos abrazos que se han quedado, al igual que yo, huérfanos de amor. Y devolver al Dios del mar, la única esperanza que ha aún me quedaba. Esperanza de ser un hombre, de ser un marino, de ser un pájaro. <br />Será difícil, despertarse después de cuatro años, cuatro años donde hubo peleas y distanciamientos, rosas y pecas, besos furtivos y berrinches de niña fresa, tormentas y chubascos, viajes por mares inexplorados, largas encendidas cartas de amor, noches de cuerpos perdidos entre no sé que islas y entre no sé que gemidos, fieras mordidas de sirenas, larvas recorriendo los vientres, faros encendidos en los ojos, luces inextinguibles desde el fondo de los barrancos: heridas y sangre inocente derramada, la tuya; guerras y reconciliaciones, pero nunca traición, nunca odio, nunca rencor. Y siempre, amor y confianza, amor y fe ciega, amor y promesas de no morir jamás y una mujer y una amiga y una niña y una amante y un sol y una noche. Sera difícil, por no decir imposible, por no decir muerte, no tenerte al alcance de mis manos y de mis sueños. Será como despertase en otra vida y tendré que aprender a ser otro, con distinto nombre, con un cuerpo vacío, con la sangre marchita. Tendré que aprender el modo de ver de los ciegos. Tendré que aprender a vivir muerto, porque la única vida que deseaba, porque la única vida que necesito, se ha ido contigo. Habrá que aprender a vivir sin corazón.<br />Quizá por algunos días, meses, logré engañarme, diciendo que no te has ido, que has partido a un largo viaje, un viaje lejos de mi vida, lejos de estas manos que no saben de explicaciones, de estas cuencas vacías por que tú eras su luz, por que tú eras su alimento. Pero que al final, como lo hizo Ulises, tú regresaras, y yo, pobre y patética Penélope, tendré que tejer la esperanza, misma que destejeré cada noche, misma que volveré a tejer una y otra vez, que otro destino nos queda a los abandonados. Que otra suerte tenemos los desamparados.<br />Ve, mi dulce y amada Aleída, a encontrarte con tus sirenas, a luchar contra tus ciclopes. A conjurar a tus Circes. Ve en tu largo viaje. Ve, olvida y perdona. Muere y renacer. Y si al final, te queda fuerza y voluntad, sabes que estaré esperando por ti, sabes que en mi cama siempre habrá sitio, y que en mi corazón, tu nombre es sagrado. Mi isla esta desierta si no estás tú para acompañarme. Mi vida no existe si no estás tú a mi lado.<br />Habrá que inventarse otras formas de exilio, otras formas para no ver llover y no presentir tu llegada, y no presentir tu voz. Habrá que desacostumbrar a mi mano de tu mano y mirar hacia otro lado cuando vea por la calle, esa misma calle que tanto se acostumbró a vernos caminar juntos, a otras tantas parejas tomadas de la mano, con la ingenua creencia de que su amor será eterno. Misma hermosa ingenuidad que alguna vez compartimos, de creernos diferentes, de creernos que podríamos soportar cualquier tormenta, que nuestro amor era imbatible, y no una farsa para no estar solos, y no un cruel engaño que nos hacia la soledad. <br />Ahora que de verdad te has ido, habrá que refugiarse en lo que fuimos por miedo de enfrentar lo que ahora soy sin ti, mujer; refugiarse en la nostalgia, reino de los muertos, vino de los pobres, fatídico recurso de los vivos; nostalgia para no volverme loco, para no gritar ser enterrado vivo junto a los recuerdos, única herencia de cuatro años juntos, que ahora se antojan tan notablemente lejanos, tan notablemente inciertos. Nostalgia, tristeza negra que quema las venas y destruye a los hombres. <br />Y no sé que me impedirá ir cada tarde a los muelles para buscarte en cada barco que llegue al puerto. Y no sé que me impedirá ir a preguntar a cuanta gaviota vea por tus rasgos, por tus señas, por tu voz, por tu cuerpo, por tus manos, por el color oscuro de tus ojos, por esa risa que me contagiaba vida, por años de niña veinteañera , por tus mohines, por la danza de tus pecas por la cara, por la dulzura de mis niñas, por la vida que te has llevado, por mis ojos que me han sido arrancados, por vida que ya no existe más. Ahora que de verdad te has ido, conozco el rostro de la muerte y el morir en las hogueras cada noche. Ahora que se has ido, quiera haber podido aprender a llorar. Y quisiera haberte pedido que ye quedarás. (jesusmarin73@hotmail.com)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-251366729216512746?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-32563100457374398782008-06-19T17:22:00.000-07:002008-06-19T17:26:55.506-07:00Jesús Marín<br /><br /><br />Nunca se había visto el cielo azul de Durango surcado por tantos helicópteros a un mismo tiempo. Ojos desde las alturas hurgando entre las calles, observando el miedo de la gente, tratando de descubrir por dónde se nos fue la paz, por dónde se fueron los sicarios para atrapar a esa muerte, ahora tan cotidiana, ahora tan brutalmente común. Ese cielo que ha dejado de ser tan nítidamente azul para empezar a teñirse de un rojo de sangre. Un intenso rojo que da miedo, que nos hace pensar que aquí ya todo valió un carajo.<br />Y esta vez no se trataba del Señor Gobernador que en helicóptero se trasladaba a una comunidad indígena a entregar despensas y darse baños de huichol o tepehuano que tanto parece gustarle, enfundado en un ridículo atuendo que en vez de acércalo a los indígenas lo alejan más y más, al evidenciar que él no pertenece a esa comunidad por más bailes y gestos que haga.<br /> Tampoco en esos brillantes aparatos iban empresarios japoneses buscando desde el aire un terreno donde construir más maquiladoras, para dar trabajo a miles de desempleados duranguenses que dice la administración actual que no existen, a cambio de un sueldo de explotación descarada. <br />Esta vez esos helicópteros no formaban parte de alguna caravana turística para promover nuestras bellezas naturales, a menos que ya sea ya natural perder la cabeza o ser acribillado por no sé cuantos miles de disparos. “Señores pasajeros desde aquí podemos admirar las hieleras en la carretera… Y a su derecha tenemos la Catedral, construida en 17… <br />No y no, en esos helicópteros mucho menos iban huyendo lo que queda de las policías ministeriales, aunque ganas no les han faltan. “Ellos tan fuertes, tan goliaths, tan erresquinces; nosotros, tan mínimamente Davides, tan resorteras, tan míseramente pagados, tan criminalmente asesinados. Y El declarando: “aquí nomas se mueren los malotes, todo está en paz, quesque es el efecto cucaracha, nomás que las cucarachas somos nosotros que nos están pisando a placer; hemos entregado un resto de patrullas, ay nomas les pedimos que mueran por la patria sin hacer tanto aspaviento, luego ya veremos que hacemos con sus huérfanos y sus viudas. Ah, y la Feria va a ser un éxito”.<br />Esta vez la realidad superó a la ficción. Los ejecutados y el miedo es real, no de película, nadie vendrá a decir ¡corteeen! y a parar las cámaras: los cartuchos aún están calientes, acabaditos de salir de la boca de la muerte, buscando un odio que acallar, una venganza que tomar, un miedo que acrecentar. <br />Sí, la lucha es entre ellos, los del cartel, los narcos, los asesinos, los zzetas o los xxs, pero en medio estamos nosotros, los que nomas queremos vivir en paz y ser felices, pese al salario mínimo, pese a los políticos que siguen viviendo en su particular país donde nomás por decir pendejadas ganar millonadas de sueldos sin mencionar sus negocitos particulares. Nosotros, los otros mexicanos que sí queremos vivir en paz, pese a quien le pese, felices para tener unos morritos y una mujer en quien refugiarnos; pero ya ven luego como es de ingrata la vida, y uno se opone al paso de una bala perdida y uno esta donde no debe estar y luego llegan ellos, los del ejército, los de la ministerial, y mundo acábate y mundo desmorónate, aquí todos son culpables hasta que se demuestre lo contrario, y el rompedero de puertas y jetas, y ¿cuáles pinches derechos humanos tienen ustedes? luego averiguamos si son inocentes, luego conseguimos las ordenes por lo pronto mis huevos mandan, o peor, llegan los otros, que es peor, los de las camionetas blindadas, los de armas relucientes, los que no tienen piedad y ahí se acaba el jolgorio, y ahí se acaba nuestra vida, ni tiempo de decir pío. Padre recíbeme en tu seno, en ti encomiendo el espíritu. Dinero maldito que todo compra y ya muerto pos que me toquen las golondrinas y ya muerto que me lleven enterrar entre cuatro zopilotes y un ratón de sacristán.<br />Eso sí, igualito que en las películas, la policía llega media hora después la balacera, del chirriar de llantas, nomás para mirar la polvorera a lo lejos, nomás para asustar mirones. Nomas a levantar el censo, a contar el número de balas percutidas, a recoger casquillos vacíos pa ver si se los cambian por uno lleno. A fotografiar los cadáveres ya sin sonrisa, ni cara donde registrarla. A recoger las hileras, ¿Pos a qué horas se acabaron las chelas? y las hieleras sin frías, en vez de hielo, sangre resaca, fríos despojos de lo que alguna vez fuera un hombre. ¿Y dicen que eran modelos recientes?, ¿de esas grandotas y de vidrios polarizados? ¿ Y todas con cuatro llantas? mira que tipos tan listos. Mientras las camionetas abandonadas, mudas y ciegas, se niegan a declarar. Luego el ridículo, el aceptado y el encubierto: ridículo número de muertos, ridículo armamento contra lo más mortífero del mundo. Ridículo e impotencia. Con la única cantaleta que parecen saberse: “estamos investigando y seguiremos investigando hasta el fin de los tiempos y cualquier otra declaración no debe ser tomada en cuenta, repito se esta muriendo gente que antes no se moría. Repito se esta muriendo gente que antes no se moría, eso es lo que tenemos más claro. Y que las balas matan. “como me hiere esa fecha a Don lamberto…”<br />Y la tierra de Durango dejó las películas para dar paso a una violencia real y contundente. Esos helicópteros son del ejército, que desde el aire buscan a los responsables de este ambiente de terror y ejecuciones que estamos viviendo. Ahora es imposible tapar el sol con un dedo. Ahora es imposible salir a declara que aquí no pasa nada. Ahí están los muertos, ahí están las cabezas, mudas y con los ojos muy abiertos. Ahí están los soldados que han sacado de los cuarteles, que bajado de la sierra, han dejado de ser soldados para convertirse en policías, en policías que no tiene miedo de anda, ni de morir: mexicanos al grito de guerra y un soldado en cada hijo te dio. <br />Miedo de la gente tirada en el piso de sus casas ante el horror del crujir de vidrios rotos, de balazos en las paredes, de lágrimas de miedo. De aullar de sirenas y el traqueteo de armas, de la sangre que va escurriéndose por las alcantarillas que antes, no hace mucho sólo recibía el agua de lluvia. Ahora el bautizo de sangre se da en cualquier iglesia y en cualquier parte de la ciudad. Ahora ni rezar es suficiente.<br />Y sí, son de verdad esos camiones de soldados , perfectamente armados y listos para entrar en combate que ha empezado a vigilar nuestras calles, pero esta vez no es una guerra convencional; es una guerra que se tiene que ganar a como de lugar, pese a mandatarios estúpidos, a funcionarios corruptos a mandos ineficientes, a falta de equipo y logística. <br />Una guerra donde va en riesgo nuestra seguridad nacional y el futuro de nosotros, los mexicanos, los que a diario tenemos que vivir y sobrevivir en este país, los que no nos queremos ir a vivir otras culturas, a sufrir discriminaciones; nosotros queremos quedarnos aquí, por es donde nacimos, porque es donde están nuestros antepasados, donde enterramos a nuestros muertos. Nosotros queremos vivir en Durango aunque muramos por no sé que guerra, por no sé que incapacidades. “Durango, Durango mi tierra querida, callada y tranquila ciudad colonial”…<br />Una guerra que estamos perdiendo en las calles, en nuestros hogares, cuando en esa guerra los primeros en caer son nuestros jóvenes, victimas de las drogas, cuando en esa guerra ya nos da miedo salir a la calle, a seguir luchando por un lugar en este mundo. Ellos nos están quitando la vida. Y lo terrible, nos están quitando la esperanza.<br />Esta vez la gente al mirar hacia el azul de cielo y ver a estos pájaros dorados, no exclamó la admiración de siempre, no, esta vez fue un suspiro de alivio, un ojalá que ellos sí puedan protegernos.<br />Y sí, no era la nueva película de Rambo, ni la tercera guerra mundial, esto es real. Ya no se tratan de escenas que vemos en la televisión de una guerra distante en Irak o de las ejecuciones que ocurren en la lejana Tijuana. Esto esta ocurriendo aquí, hoy y ahora. Y Dios nos agarre confesados. Y aquí nos toco vivir. Y aquí nos tocara morir. De aquí no nos movemos. Durango es nuestro y de aquí no nos moveremos. (jesusmarin73@hotmail.com)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-3256310045737439878?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-86025329665928356562008-06-19T17:19:00.000-07:002008-06-19T17:22:14.139-07:00Jesús Marín<br /><br />Una de esas estrellas tiene tu nombre me dijo la voz de la abuela, una noche cuando<br />todos dormían, una noche limpia de nubes y claridad de madrugada. Se escuchaba el respirar de grillos y el lamento de las ánimas.<br />Me lo dijo mientras sus morenas manos tejían canciones en mi cabello. mientras me daba sorbos de chocolate. Chocolate más hermoso jamás he vuelto a soñar. Manos más amorosas jamás he vuelto a sentir.<br />Desde entonces, aún ahora sigo creyéndome dueño de una estrella, sigo escuchando el lamento de las ánimas. Sigo atesorando las palabras de mi vieja.<br />VI<br />Mi vocación de inventor de historias proviene de mi abuela, la mestiza, que nació de sangre tepehuana y sangre de no sé dónde, la que era pequeñita como tallo de amapola pero tenía ciclópeos ojos de lechuza y alas infinitas para alcanzar la luna.<br />Y un rostro de niñez inconclusa surcado por millares de tortugas sonriéndole desde adentro de la piel. Y manos para nombrar las cosas del mundo. Y manos para atrapar los secretos de la noche.<br />Su piel conservaba la calidez del campo y aún olía al río donde refrescaba sus pies de niña. Sus ojos irradiaban luz al recordar los sabores de su niñez. Y de sus dedos brotaban blancas rosas que estallaban en mi rostro.<br />VII<br />Abuela nunca dormía, pasaba las madrugadas mirando el cielo, inventando historias para invocar al sueño. Me contaba de la niña que muere de tristeza cada noche que pasa lejos de su niñez. Y cuya alma se convierte en negra mariposa.<br />Entonces sus ojos se le iban extinguiendo y guardaba las perlas entre sus labios y se convertía en piedra viviente y de su boca volaban mariposas.<br />No la comprendí hasta el día en que murió cuando una mariposa negra se posó bajo la higuera justo encima de mi cabeza.<br />Entonces supe que la niña triste en realidad era mi abuela.<br />X<br />Antes de cumplir los nueve años tuve los oficios más variados y peligrosos del mundo. Hubo mañanas en que fui jinete en la lejanía del oeste, pirata perseguido por la furia del mar con feroz espada de afilada madera y un sombrero de periódico.<br />Y antes del mediodía había conquistado medio universo conocido. También fui pistolero de dorados y brillantes revólveres que colgaban de mis fundas por debajo de mis pantaloncillos cortos.<br />Y pese a ser valiente y osado, de ser sagaz y aventurero tenía que estar en casa a la hora de comer o arriesgarme a enfrentar al pistolero más peligroso del mundo: a mi madre, que no tenía sendas pistolas, que no llevaba fundas a la altura de la cintura pero sabía que con abrazarme preso era de sus besos, rehén de sus cariños.<br />Mi madre es mi brújula y mi chamán mi sanadora de dolores, mi fuente de ternura y casi nunca me besó más que con la mirada. Pero se mantuvo dos meses al pie de mi cama cuando la fiebre no cedía rezando el rezo de las madres, único rezo enseñado por Dios. Y me hacía pasteles de chocolate y se quedaba con los mendrugos para que yo nunca pasara hambres; hay en las madres del mundo secretos desde antiguo que les dice como ser madres, que les indica como ser Dios…<br />XII<br />Mi madre renunció a ser mujer antes de los veinte años, abandonó su cintura estrecha, a su única muñeca de trapo para darme lo que ella no tuvo.<br />Aguantó los golpes de mi padre, el rechazo de mi abuela, la francesa para ofrecerme lo único que era suyo, su vida plena, sus lágrimas que lavaron mis lágrimas, sus abrazos que aún los llevo aquí dentro y sus hermosos ojos que ya no me han vuelto a mirarpero que miro cada noche y me protegen de mis miedos y me arropan y me cuidan.<br />Mi madre era una mujer triste que ocultó su tristeza y como todas las mujeres del mundo fue crucificada y como todas las mujeres del mundo ofreció la otra mejilla y como todas las mujeres del mundo vive eternamente. Antes de ser mujer era mi madre. Es mi madre. Y junto con mi abuela me salvaron del mundo. Y me convirtieron en lo que soy para bien o para mal. Mi madre no ha de morir mientras yo viva. (jesusmarin73@hotmail.com)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-8602532966592835656?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-76856269283380635562008-05-21T17:44:00.000-07:002008-05-21T17:45:07.682-07:00<strong><br />Jesús Marín</strong><br /><br />Damas y caballeros del jurado. Señor Juez, público en general y mundo en particular: confieso que he leído. Me declaro culpable. Llevo casi toda mi vida haciéndolo. Y también debo confesar que lo disfruto intensamente. Me declaro culpable de todos los cargos. Lo hago desde que tengo uso de razón. He llegado a extremos en verdad vergonzosos para ello, criminales para algunos que jamás han caído en los tentáculos de esta enfermedad. He llegado al engaño y a la traición: hubo noches, oscuras noches en mi niñez, en que esperaba que todos en casa durmieran para leer a escondidas, para leer en paz y sin interrupciones de ninguna especie. Metía a escondidas un libro bajo las sábanas de mi cama y bajo la luz de una lámpara de pilas, devoraba páginas enteras en horas que otros niños dedicaban al descanso, desobedeciendo tácitamente a mis padres que no se cansaban de gritarme:¡ apaga esa luz y duérmete! Pero quién en su sano juicio podría conciliar el sueño, sabiendo que la vida de Sandokan estaba en peligro, nadie, creo yo. Y a veces, en vez de disfrutar mi niñez, jugando pelota con mis amigos en las calles, llenándome de sol y aire, prefería pasarme horas bajo la cama, aterrorizado por las atmósferas insanas y los personajes macabros de un tal Edgar Allan Poe; si en todo caso hay culpa en ello, que comparta parte de la misma este señor, cuyas historias fermentaron y fomentaron en gran medida mis primeras ansias por leer y seguir leyendo. <br />Pero si de buscar culpables se trata, la culpa de todo la tiene la abuela, y no era una de esas viejecitas de cabeza blanca y mirada dulce, no, mi abuela es culpable de donde he llegado en esta carrera como lector insaciable. Apenas abría su boca, a mi abuela, le brotaban miles y miles de historias de sus labios, cosa increíble en un Ser que apenas rebasaba el uno cincuenta de estatura; cada una más aterradora que la anterior, más de una vez preferí aguantarme las ganas de orinar a tener que perderme el final de una de sus narraciones, aunque siendo sincero debo confesar que mayor era mi miedo a mi urgencia urinaria. Prefería valientemente escuchar a mi abuela referir cada noche, los casos más espeluznantes de aparecidos y ánimas en pena. Era fascinante oírla contar de mujeres que al sonar las doce de la noche se sacaban los ojos y los enterraban en las cenizas para transformarse en pálidas lechugas que salían a embrujar a quien se encontraran, y volver antes del amanecer so pena de quedar ciegas para siempre. <br />Cinco años, fascinado, escuchando aquella viejecita, morena, encorvada, cinco años entre sus historias que sembraron en mi mente la inquietud para saber y conocer más. Sin sospechar hasta donde me llevaría esta terrible y hermosa adicción. Sin sospechar que algún día estaría frente a ustedes, Señores del Jurado, reconociendo mi falta, aceptando la culpa de haber leído no sé que número finito de libros y de conocer no sé que número infinito de historias y mundos, de muertes y vidas, de amores y soledades. <br />Debo acepta que no haber sido por los libros no habría sobrevivido a una infancia donde para asombro y horror de los niños actuales, no teníamos televisión con no sé cuantos canales por cable y mucho menos computadoras, lo más cercano al futuro inmediato, al que hoy vivimos, eran las maravillosa historias de Asimov y Ray Bradbury.<br />Sí, reconozco que a simple lectura pudiera interpretarse como egoísmo de la peor ralea pero no tuve otra opción, fui empujado a ello. Y si aprendí a leer fue para estar un poco más cercano de mi padre, en primera instancia, pero luego fui víctima de mi propia trampa y desde entonces, leer se ha convertido en un acto ya no de placer sino de supervivencia misma. <br />Yo ya no concibo el mundo, mi mundo, sin libros. Leer es parte integral de mi cuerpo, sangre que recorre mis neuronas y si bien nunca he sacado beneficio económico o altos honores, he podido comprender la diferencia entre ser un hombre feliz y satisfecho, a la de ser un hombre ciego del alma. Leer es el alimento del espíritu, cualquiera que sea su naturaleza moral. Leer no te hace más sabio, te hace más libre. <br />Y entonces bajo estas circunstancias debo decir con el mayor orgullo del mundo: confieso que he leído. <br /> Y no me importa si me condenan Señores del Jurado, el daño está hecho y es permanente, y lo es peor, incurable. <br />Condénenme a seguir leyendo de por vida, hasta que mis ojos dejen de percibir luz y mi alma deje de latir. <br />Leer no te sirve de nada, excepto para no vivir solo. Excepto para hacer de ti un hombre, un solador, un guerrero, sirve para sobrevivir a este mundo, a esta realidad, sirve para reconstruir cada día el universo. Culpable soy y no me arrepiento.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-7685626928338063556?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-35157085902213737292008-05-21T17:41:00.000-07:002008-05-21T17:43:38.788-07:00Columna Duranghetto <br />de la revista Contralíneas <br />Jesús Marín <br />30 de mayo 2008<br />Recién llegado de Mexicali del encuentro literario Tiempo de Literatura 2008 MXL, donde por tres días reunió a cerca de cincuenta escritores de todos lados y laredos; Chicali, con lo dicen los oriundos, es un infierno: 60 grados a la sombra y aquí ya nos morimos con 30 grados. Infierno el clima, pero calidez de la gente, de los escritores, gente de muy diferentes rumbos y estilos, el J.M. Serfín , maestro y cronista del nuevo llamado periodismo, es decir, aquel donde un escritor ejerce los oficios de periodista en la crónica y en le reportaje y recupera la esencias del periodismo: contar historias informando, es decir aquel que profesaron London y Hemingway: contar historias reales , dentro de una ficción literaria mientras informan de un hecho. Y que en nuestra Latinoamérica: García Márquez es un verdadero Maestro. Tres días de literatura, de presentaciones de libros, de un calor bárbaro, y eso que todavía no estamos en agosto, decía los chicalenses con un dejo de burla. De conocer nuevas caras y nuevos estilos literarios, presentación de revistas independientes, otras sólo un poquitín, de revistas virtuales en la red. El encuentro literario Tiempo de Literatura 2008 MXL, fue organizado por AML producciones, la auténtica mafia literaria encabezada por la jefa de jefas, la escritora Elma Ruelas. Y los problemas berrinches y corajes no los hicimos en el traslado pa aquellas fronteras, ni cuando tuvimos que tomar cuatro Aviones, cinco horas de vuelo nomas mirando nubecitas blancas y un cielo que de tan hermoso parecía que de una momento a otro aparecería un ángel con mandolina y todo, no, el coraje berrinche fue cuando tuvimos que trasladarnos al Aeropuerto Guadalupe Victoria, de nuestro Duranghetto ante el abuso de los taxistas y el silencio cómplice de las autoridades: los cabrones taxistas cobran los que da la gana y a como se le hincha: mínimo doscientos pesos, libres de impuesto por la dejadita al “Airopuerto” y háganle como quiera al cabo papi sindicato protegen y las autoridades nos la pelan. Y así pretendemos crecen en Durango ante estos robos descarados. Pero sigamos con el encuentro: Mauricio Bares, tipazo y escritor, de esos de vanguardia, se parece de primeras a David Bownie, editor por años de nitro/ press, libros con un diseño de poca madre, publicándole a escritores riesgos, de esos que nada tiene que ver con la simulación literaria, de él nos trajimos: “Sobredosis” y un antología : “me ves y sufres” con relatos de Rubén Bonet, Mauricio Bares, J.M Servin y Pepe Rojo, en la llamada narrativa express; a la escritora jalapeña pero residente en Juaritos, la Magali Velasco que nos brindó su más reciente libro: “El cuento: la Casa de lo fantástico” editado por el Fondo Editorial de Tierra Adentro, con quien conversamos largo y tendido sobre los amigos y enemigos mutuos, sobre los consejos y desconsejos de qué escribir , claro esta, acompañados de frías Tecate, la cerveza dominante por aquellas regiones; revistas independientes de buen ver y mejor leer: de Culiacán, “Textos” con su editor Irad Nieto, “Alta noche” de Víctor Hugo Barrera y Olga Angulo y una virtual: “ hermano cerdo” de Daniel Espartaco del distrito Federal. Luego uno no deja de comparar, entre lo que estamos haciendo en Durango y lo que hacen fueran de estos muros, los que llevamos en la piel y los que rodean la ciudad, muros invisibles y por lo tanto infranqueables, y sí, salimos perdiendo; aquí seguimos enfrascados en descalificaciones y una literatura mediocre y de principios del siglo pasado, claro con sus excepciones, como la de Miguel Ángel Ortiz Reyes, que acaba de ganar el premio nacional de literatura Amado Nervo, pasa ya sumar tres nacionales, cosa nunca vista en Duranghetto, y los que le faltan al Miguelito, felicidades e envidia de la buena, si es que hay de esa. Y sí, estos encuentros de debate sirven para darnos cuenta que estamos más cercanos en Durango, del periquillo Sarmiento que de la literatura que se esta haciendo hoy y ahorita. Chavos jóvenes de Tijuana y Mexicali así nos lo mostraron, de Sonora, Sinaloa, Monterrey, chavos estudiando letras, pensando y escribiendo en dos idiomas, creciendo a la par con la tecnología, pero sobre todo con la mentalidad abierta al mundo. Entre los asistentes podemos mencionar algunos: el Omar Pimienta, de Tijuas, el maestro poeta primer traductor de Buko: Roberto Castillo, los monterellenos: David López y Minerva Reynosa con su chilango light, El rafa Saavedra que se cuece aparte, y un resto de camaradas que por motivos de espacio no acabaríamos de mencionar. Chido de vez en vez andar de pata de perro, pero siempre extrañando a nuestro Duranghetto. Y felicidades al Alfonso Cano Maa, caricaturista y compa, por ganar el premio nacional de caricatura, chido carnal. Merecido, eso que ni que. ( jesusmarin73@hotmail.com)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-3515708590221373729?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-54489470288869113862008-05-10T17:54:00.000-07:002008-05-10T17:58:20.269-07:00Jesús Marín<br /><br /><em>"Lo que un escritor puede hacer políticamente debe hacerlo también como ciudadano. En un país como el nuestro el escritor, el intelectual, no puede ser ajeno a la lucha por la transformación política que, en última instancia, supone también una transformación cultural." <br /></em><strong>Carlos Fuentes en un Ensayo para la revista Tiempo Mexicano, en 1972 </strong><br />El once de noviembre de este año, Carlos Fuentes cumplirá ochenta años. Ochenta años de ser uno de los escritores precursores del llamado Boom latinoamericano. Ochenta años de ser el mexicano más cosmopolita, extranjero en su tierra y mexicano universal. Ochenta años tras la búsqueda soñada del Óscar, y por fin, lograr la eternidad literaria a que todo escritor aspira. Ochenta años de literatura, con sus altas y bajas, con su gloria y su contradicción, con genio y con las acusaciones de plagio que pesen en su contra, pero que no han logrado ensombrecerlo ni disminuir su soberbia. <br />Carlos Fuentes con Octavio Paz, han escrito parte de la historia de la literatura mexicana contemporánea. Y para entender a Fuentes habrá primero que entender a Paz. Fuentes sin Paz no podría existir, literalmente como Tal. Como el Carlos fuentes que habla mejor ingles que español. El Carlos Fuentes de una infancia sin vacaciones por asistir en verano a las escuelas de la ciudad de México para no perder la lengua castellana y aprender la historia de su Patria. El Carlos Fuentes que estudia en Santiago de Chile en el colegio inglés The Grange en tiempos del Frente Popular chileno y de la guerra mundial, que afectan profundamente en su sensibilidad. El Carlos Fuentes viviendo en Buenos Aires a los pocos días de la toma del poder por el general Farrel, que en rebelión contra la educación fascista del régimen militar, se dedica a descubrir el sexo, el tango y la obra de Jorge Luis Borges. <br />Ese Carlos Fuentes, amado y odiado, mexicano y extranjero, el único que ha sido capaz de escribir sobre México desde la lejanía del destierro voluntario, de la educación en los mejores colegios del orbe, escribir sobre México sin ensuciarse de los zapatos de lodo desde una ventana en París, mirando y aspirando su snobismo con el Sena a sus espaldas. El del delicioso extranjerismo, el exótico, el que este año del 2008, cumple ochenta años de vida. Ochenta años celebrados por el Instituto de Cultura del Estado, con una mesa redonda en el museo de arte Guillermo Ceniceros, con el churrumbel al frente por haber resultado imposible conseguir al mismísimo festejado; con los reflectores alumbrando como le gusta al hombre que fue amado por Ava Gadner, mató a Franco y le enseñó lecciones de filosofía a Sastre.<br />Mesa redonda con la exquisita Cinthia Quiñones, fina y elegante, con su eterna jerga revolucionaria-maxista-arriba-el-ché, y que esa noche del jueves 24 de abril, tomó como pretexto el cincuenta aniversario de la novela de Fuentes “la región mas transparente “,novela que captura, a decir de la ponente, como nadie, la imagen de la ciudad de las ciudades de Latinoamérica, de la ciudad monstruo, la ciudad de México, la llamada ciudad de los palacios. Y cuyo pretexto le sirvió a la camarada Cinthia Quiñones como una vía para dar a conocer una vez más, lo jodido que estamos en la sociedad actual, al culpa de los gobernates y su corruptelas y un largo etc. demagógico y caduco, para declarar su amor –odio por Carlos Fuentes, que después de no sé cuantas cervezas, acaba siempre en la borrachera hablando del maldito hijo de su madre que tanto desprecia pero que tanto ama. a ese hombre al que las ciudades le crecen por dentro. Y que en su novela “la región mas transparente del aire” captura como nadie a la sociedad mexicana con sus clases y sus tradiciones, con su miedo y su mediocridad. “Y ese miedo del mexicano al vacío, al no saber cual es su origen”. <br />A cincuenta años todos somos lo mismo, somos hijos de una revolución fallida que no terminamos de superar, con héroes cada vez menos heroicos y eso si, cada vez más nacionales. Una intervención inteligente, con un texto bien escrito, aunado a la dulzura de su juventud, fue lo que abrió la noche, la que que prometía ser la noche de Carlos Fuentes, que la final resultó que Luis Ángel Martínez Diez es en realidad quien aspira a ser nuestro Carlos Fuentes duranguense.<br />Y no fue la casualidad que Cinthia Quiñones abriera el debate, no fue mero acto de caballerosidad: la mesa completada y complementada por el filosofo en ciernes, ya que un filosofo que se respete no es filosofo hasta cincuenta años después de su muerte: Iván Alvarado, Manuel Salas, Doctor en alguna Universidad de de la mancha de cuyo nombre no se puede acordar nunca, y por el Churrumbel, jefe supremo y mano izquierdoza que gobierna como fascista y cobra como priista. EL orden estaba dado, la mesa partiría por juventudes tempraneras hasta momizas momificadas.<br /> Iván Alvarado, con una voz ocre, plagada de cobrizas nostalgias - quizá por Heggel o Nieztche, retoma el tema, y como todo buen y amargado filosofo, dejó de lado la novela en cuestión, a Carlos Fuentes y se centro en sus muy personales dudas existencialistas, fue clara su obsesión filosófica, a la cual le dio vueltas y vueltas, sin llegar a ningún sitio: ¿qué es lo mexicano? repetía una vez y otra vez, con una voz cansada, con una fatiga crónica, con una voz desde un desértico islote donde se halla prisionero, él y toda la filosofía del mundo heredada por sus tutores germano. “Mexicano es un sueño. Mexicano es el que no se raja. Mexicano es la desgraciada búsqueda de lo que somos. Mexicano es un progreso estancado”. y Vladimir seguía hundido y perdido en las oscuras aguas de la filosofía, y la voz nos llegaba de lejos y la gente poco a poco desapareciendo y la pregunta en su mente, ¿qué es lo mexicano? ,¿qué es lo mexicano? Y esta vez los mariachis no callaron, porque ni Mariachis había.<br />Finalmente se perdió en una metafísica de la cual ya no pudo escaparse- de la cual se sospecha lleva gran parte de su joven vida tratando de escaparse. y su voz se fue diluyendo entre ruidos y comentarios de los asistentes. <br />Tocó el turno al nuestro españolete nacido en Nuevo ideal, Manolo, y como siempre, sin dejar su pose doctoral, de doctor sin doctorado, académicamente correcto hasta en la forma en que acomodó su trasero, nos descubre el hilo negro de la noche: a la novela no la hace el autor ni la novela como tal, la hacen sus lectores; asombrados ante tan magnitud de verdad revelada, continúa con una cátedra bastante ilustrativa del momento histórico en que fue concebida la novela, del México de los cincuentas, del llamado milagro mexicano, del gobierno de Miguel Alemán que rompe por fin con los militares en el poder. <br />Fuentes, afirma Manuel Salas, toma un fotografía exacta y nítida del México de los cincuentas, es como una gran mural, y se pregunta y él mismo se responde: ¿qué le sucedió a la revolución mexicana? sólo sirvió para que en México apareciera los fraccionamientos y el surgimiento de una clase media. <br />Y segunda noticia asombrosa revelada por el Doctor Salas: Fuentes es un burgués. Un burgués que conoce a Paz ,cuyo maestro compartieron en la figura de Alfonso Reyes. Y sin el notable ensayo de Paz: el laberinto de la soledad, la novela de Carlos Fuentes “la región mas transparente, no hubiera sido concebida en los cincuentas y publicada hasta el 1959.<br />Carlos Fuentes es un gran muralista orozquista aclama el doctor Salas, ante asombro de propios y extraños, donde pinta y retrata los mexicanos de todas clases, olores, sabores, con el humor y el chascarrillo, con recursos narrativos que rompen esquemas caducos , con la música popular mexicana como personaje, con los giros idiomáticos que el escritor Fuentes maneja y conoce. “Somos la consecuencia de una revolución traicionada y somos la marginalidad que existe hoy en dia” Órale, la frase de la noche en boca de Manolo. “Ser mexicanos no es lo mejor que pudo habernos pasado pero no tenemos otra opción”, terminando su intervención Manuel Salas. <br />El reciento del Museo Ceniceros lleno, con lo granado y selecto de la cultura localita, uno que otro escritor despistado en busca de sí mismos, periodistas de la fuente, la belleza deslumbradora y alumbrada de Barby, nuestra Barby, los aullidos de lobo hambriento del vítor Hugo al verla y cuasi comérsela con la mirada, la caballerosidad no exenta de langarismo del churru que desciende de la mesa redonda a obsequiarle un librito a nuestra Barby, tan sólo para comprobar que los ángeles sí existen, los flashazos a destiempo.<br />El interés no tanto en la conferencia ni en los conferencista, mucho menos en sus alegatos y egos desbordados, sino en la promesa de conseguir una ejemplar de la novela festejada, de llevarse un librito de la edición conmemorativa de los cincuenta años de “la región mas transparente”, interés que retenía y aglutinaba al respetable. La botanuca nais en los jardines del recinto, asaltada y saqueada por la perra hambre sempiterna de los gorrones de siempre; las esposas aburridas reclamando la pequeñez de las copas de vino tinto, obligadas a actuar de reinas consortes de sus funcionarios y cultos más no ocultos maridos.<br />Y ya el escenario, nuestro churumbel, con su sexagenaria sonrisa y su eterna pre-adolescencia nunca superada, y nosotros con el oído listo y el morbo despierto, para ver que vacilada, rebuzno o cosa sabía iba a declamar o reclamar, no se sabe con este español nacido en Durango, con este dandy, como el mismo se ha declarado: ciudadano del mundo y empezó – obvio y predecible- con una lista de similitudes entre el mimo o el mismo, y Carlos Fuentes: que si aquel vivió en Santiago de chile, Argentina, Miami; él estuvo en el Df, Madrid, Barcelona, la Habana, Tucumbú. Que si Carlos fuentes es guapo, él lo es más, que si Carlos Fuentes tiene dos manos , el también, para finalmente declarar que solo alguien que ha vivido fuera de su país puede entenderlo y pudo haber escrito una novela como esa. Por eso él es mas durangueño que el mismo caldillo duranguense.<br />Y para no variar, como siempre que habla el churru, el protagonista es él mismo, el héroe es él mismo, Crsito super estrella es él mismo; habla de lo grande que es y sigue siendo, de como Carlos Fuentes lo conoció hasta hincarse emocionado por tal suerte, para suerte y encanto del ahora ochentero. Habló de los personajes duranguenses que aparecen en la novela, de cómo nos llamó los “dientes podridos” por el coraje de que un duranguense le dio bajé con una ruca que resultó ser Rita Macedo, pero zacatón y medio hablador que es el Churru no quiso dar el nombre del ganón durangueño que le quitó una vieja a Fuentes y que por eso Fuentes odia a duranguito bello. <br />Si bien es cierto que Martínez Diez habló de la vida, amores, tragedias, chistes y gracias de Carlos Fuentes siempre lo hizo comparándose y equiparándose con su propia vida, estableciendo un paralelismo sospechoso entre ellos. Y entre tanta parrafada de palabras, diarreas verbales involuntarias, el Churru tiene sus destellos, sus momentos de lucidez: Carlos Fuentes es un gran escritor pero también es un gran escritor, al revés volteado de mí mismo, es decir del propio churumbel que es un gran personaje, de carpa, pero al fin personaje en la tragicomedia de la cultura local.<br />Carlos fuente es de izquierda dentro de la constitución, y la ausencia de su país lo hizo más mexicano, por eso pudo escribir una novela así, del México de los cincuentas, termina diciendo el Churru, entre ovaciones, flores, y lagrimas de sus subordinados que aplaudieron rabiar como si les dieran aumento de sueldo con cada aplauso. <br /><strong></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-5448947028886911386?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-87376312255508694052008-05-10T17:50:00.000-07:002008-05-10T17:53:51.536-07:00<strong>Jesús Marín</strong><br /><br /><br />Ámame está tarde. Tarde de aguacero en que el cielo parece desplomarse. Lo sé, cada vez que nos vemos, pienso que será la última. Y deseo apagar el faro, soltar las amarras. Quedarnos en la isla de nuestros cuerpos. Y que ninguna realidad nos rescate.<br />Aquí, en nuestro cuarto, donde hemos construido nuestro refugio, empieza a percibirse cierto aroma a herrumbre. A llenarse de caparazones de tortuga, y a caer los pájaros, extrañamente intoxicados. La desolación sonríe, alegre de saberse la próxima aborrecible huésped. Las paredes, antes de un blanco neutro, han de tornarse de amarillo melancólico, tono ideal para la angustia y acentuar el melodrama a desarrollarse. <br />Luego uno no quiere parecer cursi: la lluvia cayendo a raudales, es agosto, las gotas golpeando furiosamente contra el cristal y para colmo, se me han ocurrido encender un par de inciensos, y en el estéreo, quedamente se escucha Sabina, con su calle melancolía. Nosotros ya no veremos otro aguacero. Este puede decirse, es nuestro diluvio. <br />Te has empezado a quitar la ropa y yo me siento a verte hacerlo, me encanta como te vas quitando la certidumbre y te conviertes en una incertidumbre que me sorprende y me arroja a los desfiladeros; poco a poco aparece tu cuerpo de muchacha, tu desnudez de veinte años. Me maravilla la inocencia de tu vientre y el estrellarse de las olas en tus pequeños senos. Nunca me canso de tan asombroso espectáculo, de cómo dejas de ser una joven estudiante, y te conviertes en blanquísima sirena, en virgen ante la cual me arrodillo para besarte los pies. Y agradecer por tener una vez más el milagro de tu piel. Y mira, tú en dos años nunca me ha dicho ni media palabra que pueda tomarse como un te amo. A veces es mejor hablarse en la cama que con palabras, me dices a modo de respuesta. <br />Te ha de resultar aburrido que a mis años no deje de repetirte que te amo, mira que casi podría tener edad para ser tu padre, pero es inevitable ser cursi a medida de que envejeces, bueno si ser cursi es sentir dolor ante la perdida inminente, ante el conocimiento que será esta la última tarde en que me aprisionen tus muslos y muerda tu cuello, entonces, lo soy. ¿ Tú también sientes el frío, verdad?, quizá no, ustedes las mujeres son más fuertes, o saben disimular mejor. Y a los veinte años se es invulnerable. Tratas de consolarme con besos en mi cara, con tus manos acariciándome el pecho, dices que no es cierto, que son imaginaciones mías, pero al decírmelo veo como no sostienes la mirada y miras a otra parte. Además están las mariposas negras clavadas en las paredes a manera de cristos , ¿qué otra prueba quieres? <br />Tu desnudez en la penumbra, mis manos ya en decadencia renovándose cada vez que recorren tu cuerpo. Tus grandes ojos, ahora más tristes que de costumbre, me miran tratando de hacerme comprender que ya no podremos vernos y yo quisiera decirte que mejor me mates, que me mejor te vayas y me dejes solo, solo, como me encontraste. <br />La botella de tequila casi vacía, dos velas consumiéndose. Ahora parecemos tan ridículos, tan horriblemente grotescos. ¿Qué hace una muchacha como tú?, conmigo, siempre me lo he preguntado, con miedo a la respuestas. Pero esta tarde de agosto, sé mi amiga, suena raro llamarte amiga y pensar en ti como algo pasado. Sí, sí, no te preocupes, estaré bien. Claro, no te vuelvo a llamar a medianoche, ni mandarte mensajes por el celular, luego ya ves que te meto en broncas con tu novio. Sí, sí , no te preocupes, siempre lo supe, lo nuestro no tenía futuro: Nunca lo tuvo. Nunca fui de tus prioridades. Sí, esperaré a que me llames tú, a que me necesites. Ven, acércate, acurrúcate en mi pecho, refúgiate en mí; escuchemos juntos como el silencio va transfigurando lo que antes era sonar de pájaros y despertar de grillos. Con que facilidad uno se convierte en cadáver, se convierte en memoria que nadie desea recordar. Quizá, cuando por la calle nos topemos, seremos otros, con otra cara, con otra vida. <br />Lo sé, no quieres que te acompañe a tomar el taxi, cierto, la ciudad es tan pequeña y alguien puede vernos. Luego cómo explicar que te miren acompañada de mí. Vete sin despedirte, no me des la gracia por todo. Ni por nada. No hagas de esta despedida algo tan civilizado, simplemente vete. Y déjame que yo encuentre la forma de no pedirte que te quedes. De no pedirte que no me abandones.<br />Así esto, no hay nada seguro. Hay que seguir, quizá alguna vez dejaremos de huir. Es tarde, ya vete, no finjas que te importó. Aún me queda dos tragos de tequila, y la noche es tan larga. Demasiado diría yo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-8737631225550869405?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-23597587382943688392008-05-10T17:39:00.000-07:002008-05-10T17:47:43.102-07:00Jesús Marín<br /><br />Afuera, en la calle, en los rostros de los hombres y en las risas de las mujeres, la lluvia de septiembre continúa implacable. Parece que de un momento a otro se va a formar un océano que vendrá a llevarse los restos de lo que fuimos; ahora distantes islas, náufragos errantes en el hastío y rumor de olas, quebrándose en los ojos de los otros. <br />Aquí dentro, en lo que fue nuestro departamento, hace un frío insoportable. Debería haberte pedido que no te fueras. Debería pedirte que regreses. Pero vaya, al menos uno como hombre debe conservar un poco de dignidad, aunque luego la pierda en las noches en que ebrio de alcohol y borracho de tu ausencia, aullé tu nombre a ese silencio que no sabe decirme dónde estás, a ese desamparo que no sabe como abrazarme. Pero las mujeres no saben de melancolías, saben de olvidos lapidatorios. Saben perfectamente como partirle la vida a un hombre, sin dejar rastros de culpabilidad y mucho menos sufrir de remordimientos.<br />En esta tarde de lluvia, cuando se cumple casi un mes de tu partida y un mes de mi velorio, esa maldita dignidad ya no me sirve de nada. Quisiera no haber tenido simulaciones de hombre que no sabe de llantos. Quisiera haber caído de rodillas dispuesto a no dejarte ir, más que muerta, como muerto he quedado yo. Pero a la vida no puedes contenerla, simplemente aprendes a sobrevivirla. Además cómo puedes retener a una mujer cuando ella ha decidido dejar de amarte, cuando ha dicho hasta aquí. Y se va, sin voltear una sola vez. Y te da un beso en la mejilla. Y te dice que todo esta bien, pero que por favor no la llames ni la busques, que dejes todo así, “con el bello recuerdo de los días hermosos”, mejor me hubieras clavado ahí mismo de los testículos, maldita perra, hubiera sido menos doloroso. Y todavía tuve que sonreír, sonreírte desde el abismo en que lentamente iba cayendo, sonreírte entre la arena que me estaba atragantando. Y alzar la mano en señal de despedida, mientras los escombros del templo, de tu templo, se me venían abajo estrepitosamente, y los dieciocho años que nos separan se hicieron tan dolorosamente reales y tus veinte años tan poderosamente crueles.<br />¿Recuerdas?, me dejaste sentado en las escaleras, las que conducen a la planta alta, donde éramos los amantes furtivos de un mundo que desaparecía en cuando nos besamos. De ahí vi como te marchabas, mientras murmurabas palabras que llegaban muy quedas, como avergonzada de pronunciarlas: no, no me abras la puerta, no me gustan las despedidas. Volveré, algún día volveré. No sé cuando, quizá dentro de un siglo o quizá nunca. Y cuando te pedí que me lo juraras, no hubo promesa de tu boca, ni juramento en tus ojos. Sólo te fuiste de prisa, como queriendo huir del olor a muerto que ya empezaba a segregar. Huir de mis ojos que rápidamente se poblaban de abismos. Y mis manos solitarias, inertes, huérfanas de respuestas. Me sentí tan estúpidamente hombre y tan inocentemente niño, desvalido y triste como cuando tenía siete años. Y tuve siete años de nuevo, volvió ese frío que tu cuerpo había desterrado. Tuve frío y tuve hambre de ti. Y mi hambre y mi frío no fueron saciados, se agolparon en mi pecho, temblando de miedo, junto a mi esperanza, que borracha y enloquecida, gimoteaba por ti. El único que parecía más calmado y controlado era mi orgullo, hasta que vi como arrimaba una silla y amarraba una cuerda a una de las vigas, luego ya no pude más y cerré los ojos, al verlo subir a la silla y ponerse la soga alrededor del cuello... <br />Desde la ventana del cuarto, observo el desierto que se va extendiendo en derredor, pronto no habrá lugar a donde pueda ir a rezar. En esta blanquísima habitación, como blancos son los huesos de los infieles que se queman al sol; ahora ruinas de lo que fue nuestra defensa contra la ceguera de ellos, los impíos; ahora amarillo a causa del desamparo. Ahora apestando a cerveza rancia y podredumbre. Ahora repleto de peces muertos y de largas tiras de resaca. En esta habitación me refugio entre las ruinas de los creímos ser. Por allá, entre las olas, que van y vienen, tu retrato se hunde y vuelve a emerger, cada vez menos nítido, con tu imagen diluyéndose, pero aún se pueden leer las palabras que aquel luminoso mes de junio de hace dos años escribiste: con amor para mi Señor, mi Caballero, siempre estaremos juntos, tu princesa oscura. Bien dice que la melancolía es la peor de las muertes.<br />Ahora ya no importa ser hombre, ahora ya no importa ser muerto, ahora importa sobrevivir hora a hora, día a día; soportar la angustiosa tentación de llamarte, de tomar el celular y marcar tu número, con el anhelo, ya no de reencontrar restos del amor que sentías por mí, sino encontrar tan siquiera un mínimo de piedad que te obligue venir a rescatarme de esta tristeza, honda y profunda, afilada y despiadada, porque las cosas por su nombre: tristeza es la muerte de un hombre por una mujer que lo ha dejado de amar. Tristeza debió ser el grito de los que han quedados ciegos y solos. Tristeza debió ser el grito de Luzbel al ser desterrado del paraíso. Tristeza es el nombre que los hombres damos a la mujeres que nos condenan a añorar la sangre de sus cuerpos, a vomitar los recuerdos cada noche. Tristeza es mi nombre. Tristeza es mi cuerpo. Tristeza eres tú, Sara, donde quiera que estés. Y tristeza es el alimento de los muertos. (jesusmarin73@hotmail.com)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-2359758738294368839?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-47415795829739356432008-05-10T17:29:00.000-07:002008-05-10T17:39:15.849-07:00<strong>Jesús Marín</strong><br /><br />Qué hago en una ciudad a donde no pertenezco, escondiéndome de la luz del día en un miserable cuarto de hotel, huyendo de los espejos y de los ojos de la gente que me mira, inquieta y temerosa, como sospechando que no pertenezco a su especie; qué hago saliendo cada noche a beber la sangre de uno de ellos para prolongar mi inmortalidad, prolongar la espera de ti, mi princesa de la oscuridad, buscándote entre las calles de los mortales, en los cementerios abandonados, entre los hijos de la noche.<br />EL hermano viento no sabe decirme a dónde te han llevado, no sabe decirme dónde quedó el rastro de tu piel, la suave fragilidad de tu tristeza, oh mi niña cuánta falta me haces, cuánto añoro tus manos pequeñas deslizándose sobre mi rostro, tu pecho acurrucándose entre mi pecho, cuando me haces falta en la eternidad, ¿ Cuándo volverá esa noche en que tu mano sea prolongación de mi mano?, y al mirarte a los ojos sabré que mi destierro habrá terminado; estoy tan cansado Sara, que quisiera salir a luz del día y acabar con este desamparo, con este vivir sin ti, me dueles desde siglos, me duele saber que vives esa vida triste y alejada de mí, me duele no ser parte de tu cuerpo cada noche, no ser parte de tus sueños cada eternidad, me dueles Sara. <br />Hace meses que no sé de ti, que no he recibido tu llamado, te escucho levemente cada noche, te veo entre sueños, prisionera de ellos, los falsos profetas, los jueces que nos condenaron a vagar por esta inmensidad, por esta tierra inhóspita; ellos que adoran la falsa luz, ellos que desprecian la oscuridad, la luz más luminosa. Ellos que nos desterraron, a nosotros, los verdaderos príncipes de la noche, oh ángel mío, dulce niña, pequeña mitad mía, sangre de mi sangre, cuerpo de mi cuerpo: entre sueños percibo tu dolor, tu infinita tristeza y soledad, quisiera vencer esta cárcel de piel, esta miserable mortalidad de hombre ante los espejos y recuperar mi antiguo poder, y volver a surcar los oscuros cielos de la noche y volver a ser príncipe entre príncipe de las tinieblas y desplegar mis alas negras e ir hacia ti y rescatarte de tu dolor, rescatarte de tu prisión.<br />Nuestra madre, la luna es testigo de las noches en que he llorado de dolor por ti, en que he gritado a nuestro amado maestro Luzbel su ayuda para romper los yugos que nos tiene sometido y volver a ser uno solo y que tú, ángel de la oscuridad, y yo, demonio que habita la piel de un hombre, vuelvan a unirse en la antigua ceremonia, en el sagrado rito que ningún Dios puede destruir y ser carne de tu carne y en tu vientre recuperar la fe y en tu vientre recuperar a mi Dios, tú eres mi Dios, eres mi muerte. <br />Haz el milagro de nuevo, pronuncia mi nombre, el que tú solo conoces, devuelve la oscuridad a mi corazón, devuelve la sangre a mis venas. Haz que renazca de nuevo, cura mi odio y mi maldad, cura mi corazón, haz que vuelva a creer. Ser uno solo, la luz más hermosa, la luz más poderosa y no exista ni noche ni día y nuestro reino sea eterno y nuestra sangre, sangre única. <br />Heme aquí, como desde el principio de los tiempos cuando éramos uno solo, y ahora que vivimos separados, tú en el cuerpo de un ángel, de una mujer, ¡oh Sara!, y yo, como demonio, que habita en el cuerpo de un hombre, alejado de luz, heme aquí, con este amor que no ha cambiado en centurias, con esta sed que no se agota por tu sangre, con estas lágrimas que solo tú has podido sanar, heme aquí, esperando por una palabra tuya, esperando por una mirada de tus frágiles ojos, esperando que tu boca se hunda en mi cuello y te alimentes de mí, soy tuyo y de nadie he de ser, para mí no hay ningún dios en la tierra y en el cielo, para mí no hay ninguna luz ni ninguna oscuridad , que tú, mi amada Sara, mi Princesa de la oscuridad y si he de morir habrá de ser por tu mano y si he de renacer habrá de ser por tu vientre y tu boca será mi hogar y tu vientre mi refugio y eres mi mujer por lo siglos de los siglos, ha si lo ha dicho nuestro Señor , la luz más bella, Luzbel, y así ha de ser por los siglos de los siglos. Amén.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-4741579582973935643?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-15222130819172810782008-05-10T10:07:00.000-07:002008-05-10T10:09:57.941-07:00<strong><br />Jesús Marín</strong><br /><br /><br />En esos domingos de palomas desquiciantes, en la plaza de armas, desde una ciudad llamada Duranghetto: pobrecito de ti, Durango a mil kilómetros de ninguna parte. Tan cerca de Dios y tan lejos de los gringos. Tan lleno de priistas y aviadores, de narcos y de mochos, de gente triste que emigra, de viejos que agoniza en sus casas de adobe. De discursos demagogos, de relojes que tocan arpas. <br />Domingos de amarillo ocre, sin saber a dónde ir. Plaza de reunión de la fauna y flora de esta ciudad. De gente entrecomilladamente feliz, con la carreola paseando al futuro me-sacarás-los-ojos; el angustiado padre de familia que trata de controlar a su salvaje prole, pensando de dónde sacará para pagar la renta, la luz y la colegiatura, ya sin el consuelo de antes: conque compre otro kilito de tortillas, se marea el hambre y luego ya veremos. Las manadas de hambrientos jóvenes creyendo que su juventud será eterna y que jamás darán lastima como esos, otros, avejentados y vencidos, destruidos y sin rumbo, ellos siempre serán todopoderosos adolescentes. <br />Parejas de novios suspirantes de la irrealidad, convencidos de su amor, imaginándose los últimos amantes genuinos. Esposos, con el amor a punto de ser sustituido por el miedo y la costumbre, aferrados a sus islas, mientras el naufragio es evidente. Pequeños escuincles, angelicales s demonios, que ahora si pueden dar rienda a su energía, volando entre la angustia de las madres primerizas y la complacencia de las abuelas.<br />Globeros vendiendo redondas ilusiones de efímera existencia y gloriosa levitación. Y por el cielo las palomas sin encontrar aquel paraíso perdido hace eones, se conforman con el maicito que almas caritativas les tiran a raudales. <br />Domingos indolentes, de sentarse en la plaza, universo reducido de una ciudad olvidada, entre el desierto y la añeja gloria de lo que fuimos. Esperando un milagro; milagro que nunca llega a ocurrir, a excepto que se trate de la muerte, muerte liberadora de recuerdos y nostalgias, oficio del citadino, herencia de ancestros y culpa de sangre muerta con la que hemos nacido. <br />El tiempo transcurre observando las deliciosas nalgas de las mujeres, mirándoselas disimuladamente e imaginando a qué sabrán sus paraísos, entre decidir cuando más podemos soportar esta indolencia de cuatrocientos años, este dejar pasar, este callar angustioso. Otros, los más viejos, con súplicas por la piadosa visita del silencio, de la niebla que se llevará sus cansados ojos a los días de infancia, al regazo de la madre muerta pero tan viva en sus corazones; añorando en su apesadumbrada mirada, el tiempo de cuando ver unas piernas de muchacha, airosas al aire, les significaba algo o les movía alguna parte del cuerpo, ya momificada. <br />Domingos de manitas sudadas, suspiritos entrelazados y miradas de oveja a medio parir, chica y chico, con sus mejores garritas, algunos hasta un baño sin ser sábado, ella, angelical casi virginal ,al menos en apariencia, con la rosa roja en la mano, símbolo palpable de la auténtica estupidez que ni la posmodernidad nos ha podido arrebatar: una flor a cambio de tu inocencia, una flor a cambio de tus deliciosas nalgas. Sé es virgen una sola vez. Y él, moderno Pedrito Infante, cierto, cincuenta años no son nada y sigues siendo el ídolo; botas picudas, pura piel de Tuano, originalita, cinto piteado de perro fino, y tamaña hebillota para disimular tamaños diminutos allá donde les dije. Y una guaripa pa librarnos del inclemente sol dominguero y de las auscultaciones indiscretas, sintiéndose amos del billete verde y de la hierba fina, esa que provocación angelaciones y subidas al cielo a chupada el carrujo, paseando en camionetotas relucientes, con la banda a todo el viento, pregonando lo chingones que somos, intocables ante la ley de los hombres y favoritos del divino, del señor de los cielos, total la vida es corta y mientras tenga mi cuerno de chido, pa qué el miedo.<br />Largotones en patinetas que no han superado su adolescencia, creyéndose los nunca vistos, tratando de impresionar con sus giros, con sus ansias de volar como pájaros: ángeles de la calle, del asfalto, atentos al atisbo de algún poli que venga acabar con sus sueños. Y al final, reconocer su derrota, nunca serán ángeles por más que lo intenten, pequeños hombrecitos, de largas greñas, en subdesarrollo neuronal permanente. <br />Domingos donde los globeros por fin logran vender algo, una esperanza para hacer más soportable la larga espera de la semana, globeros que casi casi les meten los globos en los ojos de los niños, sus potenciales víctimas y mejor comprárselos, ante el inminente berrido de león vástago, del junior. Y feliz con la ilusión que apenas les durará un suspiro. Y los padres satisfechos de haber cumplido un berrinche de su prole, esa que algún día renegara de ellos, y los dejaran abandonados a su soledad , y en su vejez despiadada.<br />Grupitos de quinceañeras, de niñas a punto de florecer, que caminar cual muñequitas de barro, sonríen tímidas, sonríen coquetas, buscan olvidar que al otro día tendrán escuela. Qué tendrán una vida sin futuro. Casarse, aguantar los golpes de su hombre, como su madre, llenarse de hijos. Y las menos, emigrar de esta ciudad. Y las más, envejecen junto a mudez de estas piedras centenarias. Buscan un beso rápido y una caricia furtiva. Algo que les de un pretexto para tener dulces sueños, al menos por un domingo.<br />Domingos ocres de echarse el elotito, o los tres tamales que de pronto, debido a las burradas de Gobierno, se han convertido en artículos de lujos. El cuerito de puerco con su salsita, si no es cuero de mujer, al menos que sea de cerdo, que al fin es carne y cuaresma parece ser todo el año.<br />Lento trascurre el domingo en la plaza. En el mundo. En los corazones. A veces, alguna tocada viene a interrumpir el silencio. A veces los fuegos y danzas de los hippiosos, iluminando de más de una manera, con su terquedad de no rendirse, con su negativa patética a abandonar el país del Nunca Jamás. Jóvenes hippiosos ,cuarentones que se quedaron soñando tener veinte años, reliquias sesenteras que ni supieron que eran los beats pero poco importa cuando el olvido se llama como tú.<br />Las campadas llamando a misa, imperturbables, inmisericordes nos recuerda que Durango siempre fiel. Que en Durango el tiempo se estanca. Y se vuelve eterno. Y si el mundo se acaba me regreso a Durango y si Dios no existe me regreso a Durango. Nadie, pero nadie, viene a Durango.<br />Por la noche la cosa es más calmada, se enciende las luces y por momento hasta la plaza de armas luce bella. Y lejos queda la tristeza y la tierra oscura de esta ciudad. Y se siente uno a gusto en este pedazo de mundo. Y se siente uno en paz con Dios y con el Diablo, al menos hasta que el próximo domingo nos alcance.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-1522213081917281078?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-80078664314470602132008-05-10T10:06:00.000-07:002008-05-10T10:07:50.949-07:00<strong>Jesús Marín</strong><br /><br />Comparto con mi padre, la soledad de la casa. Le nombró casa, a secas, porque desde que partió mi madre ha dejado de ser nuestro hogar. Hace ya tres años, una noche de domingo, se nos quebró en el patio, ante la mirada atónita de sus macetas, ante las lágrimas sin derramar de su marido, mi padre.<br />Comparto con mi padre, el amargo sabor de la orfandad, el refugiarnos cada noche en lo que un día fue nuestro hogar, ahora es piedra y cemento, frías habitaciones que carecen de luz. Y mi madre mirándonos desde el retrato. Y madre rezando por nosotros desde el cielo. <br />Ahora, cada uno a su modo trata de recomponer el mundo, trata de enfrentarlo. Ahora cada diez de mayo se nos convierte en un nudo en la garganta. En vez de rosas, llevamos flores muertas ante la tumba donde, dicen está mi madre. Y nos quedamos sin saber qué decir, sin saber dónde poner nuestras manos, y miramos la piedra gris donde han escrito el nombre de mi madre, y la fecha en que dejó de estar con nosotros. Y es una mentira vil, ella no esta muerta, ella esta viva, vive en los ojos de mi padre que cuando habla de su mujer se le ilumina su rostro de setenta años. Y vuelve a verla en sus fragantes diecinueve años, con sus ojos claros y su rostro de niña que nunca dejó de serlo, ni a sus sesenta años al morir. Y vuelve a tomarla de la mano, frente al altar, vestida de blanco, como hace cuarenta años cuando se casó con ella. <br />Mi madre no duerme bajo ese montón de tierra, no, mi madre esta cada noche esperándome en la mesa de la cocina para prepararme de cenar. Mi madre está afuera de la escuela como cuando yo tenía seis años y ella venía por mí, para darme el refugio de sus brazos, para darme los besos más dulce que mujer alguna me ha dado. Mi madre no ha de morir mientras yo viva.<br />Comparto con mi padre, la orfandad del mundo, la orfandad de los que hemos perdido lo más amado en la vida; comparto la tristeza de tenernos solamente los dos para sostenernos; él, huérfano de madre, desamparado de mujer; yo, huérfano de madre y abuela, compartiendo el desamparo, el saber que no habrá ya mujer que nos ame como nos amaron ellas. Ahora de verdad estamos solos, sin vientre materno donde refugiar las angustias de ser hombre. Sin voz que nos alivie el miedo y nos cure la angustia. No hay en el mundo tristeza más grande que la saberse en la completa orfandad.<br />Hoy nos ocupamos por sobrevivir, vivir ha quedado lejos de nuestro alcance. Sobrevivir cada día sin escuchar la voz de nuestro pollito, haciéndonos de comer ese arroz que ya sólo podemos oler bajo la cruel dictadura del recuerdo. Nos queda la nostalgia y el dolor. Sobrevivir es la peor de las herencias. Tenemos la noche para dormir y soñar soñando que ella nunca se ha ido. En realidad nunca se ha ido, vive en el corazón de sus hombres que la siguen amando, y es fortaleza de nuestra sangre y fe de nuestra esperanza.<br />Yo soy más cobarde que mi padre, lo reconozco, prefiero salir a la calle, prefiero huir. Regresar ya de noche a dormir con el sueño de los muertos. Aún no puedo acostumbrarme al silencio que se adueño de la casa. Aún no puedo acostumbrarme a no verla regando sus flores, arreglando el mundo con la santidad de sus manos. Nunca podré hacerme a la idea de que ella no me espera cada noche, rezando por mí. <br />Él, mi padre, se queda a enfrentar su ausencia. A resguardar su memoria. Padre se ha hecho cargo de sus macetas, las riega con su ignorancia de hombre, desconoce el lenguaje de las flores, pero lo hace con todo el amor que aún le sobrevive en el corazón. <br />Él se ha hecho cargo de cuidar de sus pájaros, de sus periquitos de Australia, esos que madre cada mañana los sacaba de la jaula y acurrucados entre sus manos, les hablaba de no sé que cosas, de no sé que cielos; mi padre sólo se limita a darles su alpiste, a cambiarles el agua, hombre como es, ignora el lenguaje secreto de las madres. <br />Quizá en la casa, haya seres más desamparados que nosotros; seres que no podido explicarse la ausencia de mi madre, y nos miran con resignada tristeza y mueven el rabo como toda pregunta. Ellas esperan su regreso con más fe que nosotros. Son sus dos perritas, sus dos compañeras de soledad, sus niñas como las llamaba, que se han quedado sin su ama amorosa: la pachuca, adolorida y vieja en la vejez de los perros, negra mestiza moribunda de cáncer, y la candy, gorda atrabancada; comparten nuestra orfandad y en su ignorancia sufren más que nosotros, los perros no saben de lagrimas, sólo tienen ojos tristes.<br />Mi padre y yo sufrimos la orfandad de habernos quedado solos. De habernos partido el corazón una mañana de febrero, cuando los dos, ante el féretro de mi madre, no le dijimos adiós, solo un hasta luego, porque los dos sabemos, que tarde o temprano, volveremos a estar juntos y de nuevo seremos una familia. Y volveremos a estar vivos. (jesusmarin73@hotmail.com)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-8007866431447060213?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-55927140455983181532008-05-10T10:01:00.000-07:002008-05-10T10:04:51.650-07:00<strong>Jesús Marín</strong><br /><em>“...y aunque tú, me has echado en el abandono y aunque tú has muerto mis ilusiones <br />en vez de maldecirte con justo encono, en mis sueños te colmo, <br />y en mis sueños te colmo de bendiciones<br />sufro la inmensa pena de tu extravío<br />siento un dolor profundo de tu partida y lloro sin que tú sepas <br />que el llanto mío tiene lagrimas negras , tiene lagrimas negras como mi vida... “</em><br /><br />“Lágrimas negras”, pero cantada por el Cìgala, con el bebo al piano<br /><br />Y me porté como lo que siempre he querido ser: un gitano legítimo. La vi marcharse aquella tarde agosto, sin derramar gota de sangre de mis venas ni gota de sal de mis ojos. Y aunque tenía la muerte apoderándose de mi ser, me porte como si la vida misma fuera a empezar con su adiós.<br /> Sin demostrarle que mi hombría se quebraba ante su abandono. Ni como la tristeza iba ahogando mi voz. Cómo hacerle entender que su abandono era el desierto en mis miradas. Ella tenía la muerte en sus ojos. Ella ya no escuchaba más que el amargo canto de las despedidas. <br /> La deje irse sin humillarme ni suplicar, sin ponerme de rodillas, dispuesto a entregarle la inocencia de mi cuello. La dejé irse con la gallardía de un hombre, pero con la honda tristeza de un niño. De un niño que no sintió más cariño que el de sus blancas manos. De un niño que encontró refugio a su tristeza de toda la vida, en la suavidad de su vientre, en los abismos de su cuerpo. En el cálido hogar de su pecho. Y de un hombre que lloró todas las lágrimas no lloradas en sus brazos de mujer. Dulce ternura que me salvó infinidad de veces, ahora a dónde iré a estrellar esta furia y esta rabia. Ahora cuál será mi dios y a quien rezaré por las noches.<br /> La dejé irse entre la niebla de mis ojos y el clamor de los cuervos estrellándose en las ventanas. Entre el canto de las sirenas y el estallar de las olas en barrancos. La escuchaba decir no sé que palabras, a no sé que viento, su voz me llegaba de infinitos confines, como si yo estuviera ya sepulto, como si yo tuviera ya gusanos devorándome las extrañas; lejos del sol y la lluvia. Lejos de lo mundano y de la vida misma.<br /> La dejé marcharse, sin decirle que me estaba partiendo el alma. Que ahora mi alma se iría a pronunciar su nombre en los cementerios y ante la soledad del desamparo. Qué difícil será vivir sin la esperanza triste de sus miradas, sin el milagro de su desnudez y sin la miel amarga de su vientre. Dejé que se marchara, mientras mi corazón estallaba en lo alto, y aquí muy dentro, más allá de mis huesos, la oscuridad lo iba llenado todo. Y más dentro aún, la vida se me estaba derrumbando. <br /> Hombre como soy, no lloré, y gitano como no soy, ahí mismo no la maté. ¡Ay Virgen del Guadiana enséñame a vivir sin vida!, porque ella era la vida misma, ella era la sangre de mi cuerpo y el latido de mi corazón. Y hoy me han sido arrancados los ojos. Y hoy me han sido arrebatados, el mar y el canto de los gorriones. <br />Ella me desterrado sin piedad de su corazón. Mujer tenías que ser. Mujer para hacer llorar a un hombre, para hacer hincarse a un gitano. Y bendita seas aunque me dejes morir sin el consuelo de tu boca. Y bendita seas aunque me hayas maldecido con la tristeza negra que ahora es mi sangre. Tristeza negra que son mis ojos y mi tumba. Y las lágrimas acumulándose en los bordes de los precipicios, pero gitano que soy, no le di el gusto de verme llorar, ya habrá noches donde ni el alcohol me impida llorarte. Ya habrá noches en que loco de rabia gritaré tu nombre a la madre Luna, que me verá llorar sin vergüenzas, que me verá retorcerme ante la tumba de tu recuerdo. <br />Y ella, morena como un sol de otoño, hermosa con el viento de madrugada, con sus hombros nacarados que tantas veces mordí: hermosa como la misma Virgen del Guadiana, supo decirme adiós sin necesidad de pronunciar palabra. Supo darme muerte sin necesidad de emitir sentencia. <br />Ella que me dio la vida, ahora me la quita. Ella que fue mi hogar y mi Dios, ahora me deja abandonado y solo. Me deja con el sabor de su boca, labios que nunca volveré a besar.Y maldita sea la hora en que Dios me la puso en mi camino, si ese mismo Dios me la habría de quitar. Y bendita sea la hora en que Dios te puso en mi vida, Sara.<br />Esa tarde de agosto fue como ninguna otra, fue como morir mil veces, como sentir la puñalada de la desesperación partiendo el corazón, pero mis labios no emitieron queja y mis ojos no supieron de reproches. Mi corazón se inundó con tu nombre, tu dulce nombre que ya no he de pronunciar, porque para ti he muerto, Sara, como muerto he de ser para el mundo.<br />Benditas seas Sara, por darme vida estos dos años. Por darme muerte desde hoy, porque desde ahora muerto soy y muerto he de vivir y muerto he de morir. Y por las noches, ante la soledad un vaso de vino, hablaré de este maldito amor que te tengo y de esta ansiedad loca, de irte a buscar para pedirte que vuelvas a iluminar este páramo que ahora soy. Pedirte que vuelvas a ser mi Virgen del Guadiana. Pero gitano como soy, nunca lo haré. Vete en paz, mujer, a hacer sangrar a otros corazones. Vete en paz, dulce chiquilla de veinte años, gitana de mis ojos, duende de mi corazón. Y ahora muerte de mi alma. Vete en paz mujer. Vete de mí, Sara, que aquí. Aquí sólo cabemos los muertos. (jesusmarin73@hotmail.c<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-5592714045598318153?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-88326013877529122092008-05-09T14:16:00.000-07:002008-05-09T14:19:12.516-07:00Jesús Marín<br /><br /><br />Hay algo de milagro cada vez que uno tiene desnuda a una mujer. Es un milagro contemplar su desnudez y abandono, su entrega e inocencia. El mundo cambia cuando una mujer se desnuda ante nosotros y dejamos de ser impuros, dejamos de ser maldecidos para convertirnos en hijos de Dios. <br /><br />El aire se vuelve tenue, casi transparente, uno respira con el cuerpo, uno respira a través de los sentidos, nuestras manos se convierte en blancas alas que vibran en el espacio de esa piel, los ojos son el centro del mundo. Ella es el centro del mundo: sus senos alimento del desamparado. Su vientre refugio del perseguido. Y sus brazos, dulce prisión del que ha encontrado el camino, del que ha encontrado la luz. Y su cuerpo es el universo, sus ojos, ojos de Dios que todo lo ven y todo lo saben y no hay sabiduría más hermosa que el cuerpo de una mujer. Uno renace en la piel de esa mujer. Uno vuelve a vivir en su vientre, el círculo se completa y no necesita nada más. Uno esta en paz con el diablo y con Dios.<br /><br />Existe en el cuerpo de una mujer algo del verbo de Dios que nos convierte en hombres libres, nos redime del pecado, nos convierte en inocentes de corazón. Hay en esa frágil entrega en que la mujer se poner a merced de nuestra mezquindad de hombres, cierta santidad solo encontrada en ellas que las convierte en altar, las convierte en templo, en la Biblia de cada día. Y en la oración de cada noche: cordero que quita el pecado de mundo, bendita seas. <br /><br />Entonces uno entiende el propósito de estar vivo. Uno entiende el propósito de morir entre los muslos de un ángel. Bendito aquel que ha sido bendecido con la desnudez de una mujer. Salvo aquel que ha sido capaz de provocar en el corazón de una mujer la sed de la entrega, porque de él es el reino de Dios. Bendecidos aquellos que han nacido de un vientre y vuelven a sus orígenes y vuelven a su hogar, antigua casa, morada de Dios eterno<br /><br />Es el vientre desnudo de una mujer el camino trazado por la mano de Dios. Y la verdad revelada nos es dicha y somos peces multiplicándonos en la arenas de su cuerpo y somos tormenta y mar, y somos luz y oscuridad, sólo aquel que ha llorado en el pecho de una mujer conoce el poder del perdón y la gloria de la redención. Bendito aquel que ha sido nombrado por los labios de una mujer, bendito aquel que ha probado de la humedad de una mujer porque nunca mas estará solo, porque nunca más las lagrimas tendrán poder contra él . Y el reino de los cielos es suyo porque ha probado de la vid más deliciosa y se ha sumergido en el mar de la vida y ha resucitado para el mundo y para Dios. Y es hombre entre los hombres y es ángel y es muerte y es como Dios. Sed como niños y multiplicados en el vientre de una mujer y crecer en el vientre de una mujer y sembrar el verbo de dios en el vientre de una mujer, verdad y luz.<br /><br />Benditas seas mujer porque he sido ciego y tu cuerpo fue mi luz. Bendita seas mujer porque he sido muerto y tu voz fue resurrección. Bendita seas mujer porque estaba solo y pobre y tu cuerpo fue riqueza y tu alma, salvación. Bendita seas porque eres mi luz en la oscuridad de la noche y eres mi pan para esta boca sedienta de ternuras y eres mi vino para esta sed inagotable del destierro.<br /><br />Hay en el cuerpo de una mujer, la desnudez del mundo y la sabiduría infinita del principio de los tiempos. Y es su sangre el cáliz que limpia el pecado y es su cuerpo la prolongación de la palabra divina y es su cuerpo, semilla de eternidad. Y es su cuerpo prolongación de nuestro cuerpo. Y es su alma, esencia de nuestra alma, sólo quien a muerto por una mujer ha encontrado la verdadera vida y nunca morirá.<br /><br />Este el cuerpo de Dios convertido en mujer para luz del mundo y salvación de los hombres y su reinado no tendrá fin. Amén.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-8832601387752912209?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1123365440009233690.post-44443785928852642482008-05-09T13:39:00.000-07:002008-05-09T13:49:53.066-07:00La neta en la tragedia del perro loco y del abandono de su morrita amada, la Sarita, su Virgencita del Santuario<br /><br />Jesús Marín<br /><br /><br />La neta que yo sí te amaba morra, neta que tú eras la efectiva, la que rifaba, la dueña de mis quincenas, la futura madre de mis chavitos, la mera mera, mi princesita oscura, mi media mitad, mi nalguita sácale punta, el altar mayor pues; por ti, noches enteras me la he pasado bien toruzco, bien pegado al cahuameo, con pura cahuama de esas grandotas, bebiéndomelas de golpe y sin respirar, tristeando ante rolas del josealfredo, pisteando sin tomarle sabor, nomás embruteciendo el alma, ahogando el orgullo para pensarte , para extrañar los chicos besotes que nos dábamos y de como mis manos de cholo esquinero, de mariguano sin oficio, de vago mantenido, te recorrían despacito, reteniendo la respiración y las ganas de gritar , de como recorrían ese cuerpecito rumbero, ese cuerpecito de diosa, caray, que gacho se siente ser abandonado por una morra, ser tirado al olvido, como calzón viejo, como envase desechable, caray, se siente uno peor que un perro de la calle y mira que de perro y de calles yo tengo mucho, no lo niego, no niego la cruz de mi parroquia, soy un vil perro de la calle, hijo desutiznadamadre pero neta SARA, así con mayúsculas pa que se enteren todos y veas que no me escondo y veas que puedo salir a mita de la calle y gritarlo, yo te amo, morra, yo te pongo casa y te mantengo; que si ando de huilo con otras morras es por pura necedad, por calenturas, herencia de sangre de macho, de toro descolado, que si no te soy fiel es porque macho he nacido y macho he de morir; agarra la onda pinche morrita enfadosa, entiéndelo Sara, Sarita, yo cuando te veo, siento aquí dentro una ganas de cantar, un jolgorio de palomas revoloteando, puritas hormigas, de esas coloradotas y panzonas recorriéndome la entrepierna y un sol grandote estallando aquí dentro, en el mero mero lugar que tu sabes tan bien y se me enchina la piel y se enchina lo enchinable, morrita, niña, mi Sarita, vuelve, neta que sí te amo, verdad de dios que sí me cuadras, verdad de dios que la primera eres tú, la única nalga que si me late, las demás son meros cotorreos, meros agasajos de un rato, bien sabes que tú eres la única morra que me he ha puesto de rodillas, que me ha hecho llorar de al tiro hasta que se cayeron los oclayos y el nudo ahogándome, yo que no chillaba desde morrillo, lloré por ti esa noche cuando agarraste tus garritas y tomaste el cuchillo cebollero y sin piedad abriste mi pecho y me sacaste el colorado, el latidor y me dejaste sin hombría, todo ajotado, todo chillón y lastimero, me sacaste la sangre desde adentro, hiciste que se me doblaran las corvas y me entrara un sudor frío y tuviera mal viaje sin siquiera haberme atizado, sin siquiera haberle quemado las patas a judas; dan ganas de irme de borracho de tiempo completo, de hundirme en el cemento y soñar con tus piecitos, con tu rostro de santa iglesia, de virgencita del santuario y quitarme la tullidez en que me dejaste, dan ganas de salirme a la calle a buscar quien nos parta la madre de una vez por todas y acabar así el sangradero y acabar así el moqueo y ya no vivírmela pisteando llegándole mortal a los chettos, atizándole gacho al churro y al dolor, haciendo crecer la rabia y la ardidez, mientras lagrimeo, repitiendo tu sacrosanto nombre y ahí me tienes como wey wachando tu foto, esa de quinceañera donde apareces toda sonriente diciéndome que yo siempre sería tu rey, que yo siempre sería tu bizcochito, mentira, mientes como todas las putas viejas, puras gandallas convenencieras, pura chupadoras de la decencia de los hombres; mira que bajo he caído, escuchando rolas del AlejandroSanz, casi casi con pañuelo en mano, casi como morrita en su primer desquinte, neta que te clavaste de a feo, neta que te la bañaste gacho al dejarme abandonado sin mi dotación de tus carnes, sin mi dotación de nalguitas dejándome nomás con el consuelo de mi triste zurda, dejándome adolorido y desinflado, ardido pues, para entiendas pinche morrita, a mí que casi te sentía amar tanto como mi santa madrecita, yo que casi me ponían a camellar pa tenerte como reinita, para darte lo que mereces, que gacha eres, me cae, y ni poder echarte un fon, ni poder llamarte a tu cel, y no lo hago porque no me importes sino porque soy bien machìn y porque tengo unos “esos” enormes y no me veras arrastrándome y no me veras suplicándote, primero me vuelvo puto que hacerlo, me cae, pero quisiera llamarte y escuchar tu voz pa que calmes mis angustias, pa que sosiegues tanto cabuleó del malo, de que hace úlceras y provoca canceres, de esas heridas que no se ven pero son las que duelen más; tu voz mi Sara, mi sarita del alma, mi bizcochito santo, mi nalguita adorada, me hace temblar todito nomás pronuncias mi nombre y me derrito todito y me dobla, neta me doblas de altiro, neta morra, no sé que piensas al dejarme así, herido en pleno corazón , con sesera nomás pa pensar en ti, en tus divinos labios, en tu pequeñito culo, en tus cositas allá abajo, me traes bien enjabonado por ese tallecito de muñequita de sololoi, por esa carita de ángel , morrita me diste toloache del bueno, caldo de calzón del efectivo, ese cariño que de ratos me hacía recordar a mi jefita muerta, caray, Sara, no se vale haberte ido así, haberme dejado todo empanado, todo pusteco, ahora quién será mi virgencita de Guadalupe, ahora quién será mi vieja, mi morra, mi peor es nada, mi panecito, mi bizcochito, la nenita de papá, la reina de mi vida, la merar mera, la catedral sin capillitas, quién va a llenar este vacío que ni el thiner puede ahuyentar, que ni el mezcal puede apaciguar, caray, mi Sara, ninguna me había calado tan hondo y profundo como tú, me moviste el tapete, gacho pero retegacho, ahora ando como perro sin dueño, todito enyerbado, rumiando por el cantón, mirando nuestro catre, ahora tieso y amortajado, y si por las noches no me suelto chillando es porque soy bien machín. Es porque soy el perro loco.<br />Neta carnalitos del alma, todos compas, si alguno sabe de mi Sara, si alguno la conoce, díganle que me esta llevando la chingada, que ya soy un vil despojo, un vil pendejo, un vato loco que se han rendido, uno que llora como escuincle apenas la mencionan y que sin ella no soy nadie, y sin ella esta vida ya no sabe, sin ella el mezcal es pura agua de riñón y que sin ella ni la mota truena rico, que vuelva y vuelva a ser la reina de mis ardores, la reina de mis noches y la mujer por la que pueda yo ser un machín , un hombre de verda, te amo, Sara, mi virgen del santuario, la reina de mi corazón. Chale Sara, no seas gacha, vuelve. Te amo. Vuelva Sara, no seas ojete. (jesusmarin73@hotmail.com)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1123365440009233690-4444378592885264248?l=jesusmarindesdeduranghetto.blogspot.com' alt='' /></div>Jesus Marinhttp://www.blogger.com/profile/04506430856722173709noreply@blogger.com0